Nadie te advierte sobre el tercer voto, pensaría Claire más tarde; no el de la enfermedad, no el de la salud, sino el que llega cuando él simplemente deja de elegirte.Ella aún no lo sabía, de pie frente a la estufa aquella mañana. De haberlo sabido, la habría recordado de otra manera.Tarareaba mientras rompía los huevos sobre la sartén, una melodía cuyo nombre no recordaba, con la cocina impregnada del aroma de la mantequilla, las tostadas y el café de tueste oscuro que tanto le gustaba a Demian, el que ella misma molía cada mañana porque la versión de la cafetera, según sus propias palabras, «sabía a castigo».La primera vez que él dijo eso, hacía tres años y medio, ella se había reído, y todavía sonreía cada vez que preparaba ese café, como si fuera una broma privada que solo les perteneciera a los dos.Dejó su taza sobre la encimera, negra, llena exactamente hasta las tres cuartas partes para que no se derramara durante el trayecto al trabajo, y sintió el mismo pequeño revoloteo

Él no respondió a su pregunta.En lugar de eso, dejó que su amante lo sacara de la casa, con una mano apoyada en su codo como si guiara a un niño lejos de un incendio, murmurando que aquella noche no era el momento para interrogatorios.Y él se dejó guiar.Eso sorprendió más a Claire que el hecho de que se marchara.Lo fácil que le resultó permitir que otra mujer decidiera por él.Permaneció de pie en la puerta mucho después de que el coche desapareciera de su vista, mientras la casa se sumía en un silencio que nunca antes había conocido.No lloró.Simplemente contempló los documentos de divorcio sin firmar sobre la mesa, como si fueran a desaparecer en cuanto apartara la vista.Veinte minutos después llamaron a la puerta.Golpes secos e insistentes.Solo una persona llamaba así.Abrió sin pensar, y Sophie pasó a su lado con una sudadera arrugada, los rizos oscuros escapándose del moño que se había hecho en el coche y una botella de vino bajo el brazo.—Lena me llamó desde la gala de

El viernes llegó más despacio de lo que cualquier día tenía derecho a hacerlo.Claire pasó la mañana como solía hacerlo antes de cada reunión importante del consejo: de pie frente a un armario que no había abierto de verdad en tres años, deslizando los dedos sobre los trajes que había comprado siendo Vivienne y que jamás se había puesto siendo Claire.Eligió el gris carbón.De líneas impecables.Sin un solo rastro de suavidad.Cuando volvió a mirarse en el espejo, esta vez no se preguntó quién era.Ya lo sabía.Marcus la esperaba frente al edificio de Cross Enterprises a las diez.Parecía mayor de lo que recordaba.Y mucho más firme de lo que ella se sentía.—No tienes que entrar —dijo—. Puedo emitir el voto por representación desde el vestíbulo y nunca tendrás que volver a verle la cara.—Lo sé.—Pero vas a entrar de todos modos.—Iré de todos modos.Él no discutió.Simplemente le entregó la carpeta.El sello de la empresa de su padre seguía grabado en el cuero, incluso después de ta