O sábado amanheceu com um céu de um azul tão claro que parecia pintado, uma raridade em Ameria durante o outono, quando as nuvens geralmente pairavam como sentinelas cinzentas sobre a cidade. Celine acordou cedo, ainda exausta da semana que se arrastara como uma maratona de emoções contidas, e encontrou uma mensagem de Valentina Kingsley em seu celular às sete e quinze da manhã.Amanhã, 10h. Shopping Diamond. Terceiro andar. Não se atreva a se atrasar, Moore.Celine sorriu involuntariamente ao ler a mensagem, apesar de tudo. Havia algo reconfortantemente previsível na arrogância de Valentina, uma constância em um mundo que parecia mudar a cada respiração. Ela respondeu com um simples "confirmado" e passou o resto da manhã tentando, sem sucesso, acalmar o nó de nervosismo que se instalara em seu estômago ao pensar no Jantar Beneficente.Às nove e quarenta e cinco, Celine já caminhava pelo saguão de mármore do Shopping Diamond, um complexo de luxo que pertencia, naturalmente, à famíli

Ela piscou. Uma. Duas vezes. Esperando que a imagem se dissipasse como um erro de percepção, um fantasma provocado pelo estresse dos últimos meses.Mas Ethan não sumiu.— Você está bem? — ele repetiu, e a voz saiu mais profunda do que ela lembrava, carregada da mesma educação rígida que todos os Sinclair recebiam desde o berço. A mão dele ainda segurava seu cotovelo, firme, quase protetora, e Celine sentiu o toque queimar através da manga do blazer como uma marca de ferro.Ela abriu a boca para responder, mas o que saiu foi um som rouco, estrangulado, uma nota dissonante que não parecia humana. Porque naquele segundo, não era Lisa Moore que estava de pé no mármore polido do Shopping Diamond. Era Celine Sinclair aos dez anos de idade, parada na escadaria da mansão familiar, vendo seu mundo ruir pela primeira vez.× ▪︎ × ▪︎ ×Ela lembrava do cheiro. Lírios brancos, encomendados pela governanta para perfumar o hall de entrada, misturados ao aroma de cera de mármore e à frialdade do

O crepúsculo ainda não havia se rendido completamente à noite quando o som da campainha cortou o silêncio do apartamento.Celine estava sentada na beira da cama de casal, vestindo apenas uma camisola de seda cinza, os olhos fixos no vestido que pendia do batente da porta do guarda-roupa. A peça preta com bordados de prata, selecionada por Valentina dias antes, absorvia a luz fraca do quarto como um buraco negro repleto de promessas. Ela se levantou, sentindo o frio do piso de cerâmica contra os pés descalços, e abriu a porta.Duas mulheres ocupavam o patamar do corredor. A primeira, alta e esguia, carregava uma maleta de alumínio que parecia conter instrumentos cirúrgicos. A segunda, menor e redonda, segurava uma bolsa de lona cheia de pincéis e paletas. Ambas vestiam preto, como se o luto fosse uniforme obrigatório daquela profissão.— Senhorita Moore? — A alta falou primeiro, a voz seca e eficiente. — Valentina Kingsley nos contratou. Sou Clara, estilista. Essa é Diana, maquiador