— ¿Es verdad ese rumor? ¿Está embarazada? —preguntó doña Celina, acercándose a mí con las manos juntas sobre el pecho, la imagen perfecta de la preocupación maternal.— Es completamente cierto, doña Celina —confirmé, con la mirada firme. — Está esperando un bebé de él.— Dios mío... no puede hacer una locura así —susurró Celina, la voz temblorosa de pavor.— ¡Davi es un idiota! ¡Un imbécil irracional! —exclamó Camila, dando una patada en el suelo, furiosa. — ¿Cómo es capaz de perder los estribos así?!— Dios Padre Todopoderoso, protege a los dos y a mi nietecito dondequiera que estén... —murmuró Celina en una oración desesperada, cerrando los ojos y apretando los dedos.— ¿Habrá ocurrido algún accidente por el camino? —cuestionó Otávio, con tono serio y preocupado. — Conozco a mi hijo. Por muy desequilibrado que sea cuando tiene celos, no puedo creer que le hiciera daño físico, y más sabiendo lo del bebé.— Vamos a intentar llamarlo otra vez. Quizás haya encendido el móvil ahora —sugi

DaviYa han pasado dos semanas enteras desde que estamos completamente aislados del mundo — quiero decir, nosotros tres. Porque sí, ahora hay un tercer integrante invisible en esta ecuación, y mi cabeza todavía está intentando procesar el impacto de eso. Voy a ser padre. Joder. Yo. Padre. Esta sensación es tan absurdamente nueva, tan arrolladora y extraña, que a veces despierto por la mañana con el techo girando y necesito darme un pellizco de verdad en el brazo para asegurarme de que no es un delirio de mi mente enfermiza. Una ola de felicidad pura y sin filtro se apodera de mi pecho siempre que miro a Alice y pienso que, justo ahí dentro, está creciendo un pedacito nuestro. Una vida entera que creamos juntos en un momento de locura y pasión.Pero, junto con la euforia, viene el golpe de realidad. Y el golpe es pesado. Sé, en el fondo, que necesito cambiar del agua al vino. Por la seguridad de mi hija o de mi hijo, tengo que aprender a domar a mis demonios y controlar la puta de mis

— Joder, ¿y tú qué estás haciendo exactamente en esta operación, si se puede saber? —pregunto, desconfiado.— Estoy haciendo la parte más difícil y compleja del proceso: estoy mandándote a ti —responde ella sin pestañear, soltándome una sonrisa extremadamente traviesa.— Ah, ¿así que así es, bonita? Muy lista —digo, riéndome de su cara dura.Cojo el bol grande, vierto la harina de trigo, echo la crema anaranjada de la batidora por encima y cojo una cuchara de madera para empezar a mezclar. La masa va cogiendo un color vivo, se vuelve pesada y se pega a la cuchara, y cojo el ritmo, divirtiéndome de verdad con todo este numerito.— Ahora añade la levadura y mezcla bien lentamente con la cuchara, sin batir demasiado —me orienta ella, comprobando el resultado.— ¡Sí, señora! —respondo, haciendo exactamente lo que mi instructora ha mandado.Cuando la masa queda perfectamente homogénea, Alice coge un molde de aluminio y lo engrasa hábilmente con mantequilla y harina.— Ahora, vierte la masa

La batalla solo terminó cuando los dos tropezamos con nuestras propias piernas y caímos sentados en el suelo, agotados, sin aliento e inmundos de harina de trigo de la cabeza a los pies, tumbados lado a lado en el suelo frío. Me quedo allí tumbado, recuperando el aliento, girando la cabeza de lado solo para admirar a la mujer tan surrealista que tengo.— ¿Qué pasa, loco? ¿Por qué me miras así? —pregunta ella, jadeando y sonriendo, limpiándose un poco del polvo blanco de la punta de la nariz.— Solo estoy admirando a la mujer increíblemente hermosa que tengo a mi lado —respondo, y mi voz sale cargada de una sinceridad profunda que me pilla por sorpresa.Alice se sonroja al instante, un rubor adorable que consigue transparentar incluso bajo la capa de harina en sus mejillas.— ¿Te acuerdas de cuando nos conocimos de verdad? —pregunto, con la voz bajando a un tono suave y nostálgico.— Me acuerdo... me acuerdo perfectamente —dice ella, la mirada perdiéndose en los recuerdos. — Estaba sal

— Coges la cuchara y vas extendiendo la salsa por encima del pastel hasta cubrirlo todo —instruye ella.Empiezo a hacer exactamente lo que me manda, vertiendo el chocolate brillante y extendiéndolo por los bordes. Qué bonita evolución profesional: de Capitán de la Policía Militar respetado a pastelero pringado de harina. Jajajá, pero confieso que la experiencia estaba siendo de puta madre. Voy cubriendo cada centímetro hasta que el pastel parece una obra de arte.— ¡Así, mi amor! ¡Perfecto! —elogia ella, sonriendo orgullosa.Aprovechando su guardia baja, cojo la cuchara llena de cobertura de chocolate y le mancho la cara a propósito.— ¡Ay, no! ¡Así me voy a convertir en una cerdita de chocolate! —dice ella, riendo e intentando limpiarse.— Tranquila, mi amor —digo, acercándome con una sonrisa pícara en el rostro. — Deja que tu marido lo limpie todo por ti.Ella me mira con una cara extremadamente pícara y da un paso al frente, quedándose pegada a mí. Sin perder tiempo, empiezo a lame