O homem que não dormePOV AdriánNão é que eu não consiga dormir.É que o sono tem medo de mim.Já tentei de tudo: soníferos de alta qualidade que prometem esquecimento químico, meditações guiadas com vozes sussurrantes, uísque japonês de vinte e cinco anos que arde lentamente, playlists de chuva a cair sobre templos tibetanos. Tudo inútil. A insónia não é um sintoma. É um castigo. O preço que pago por ter deixado a Claudia sair sozinha naquela noite. Por não a ter acompanhado. Por não ter insistido para ficarmos em casa. Por não ter dito «amo-te» mais uma vez antes de ela fechar a porta com aquele sorriso que ainda me persegue.São 03:51. Nova Iorque brilha lá em baixo como uma mentira bem iluminada, um mar de luzes que finge calor, mas que não chega até aqui. O meu escritório na torre Valcor é uma cápsula de cristal suspensa sobre o vazio: paredes de vidro, mobiliário minimalista, o zumbido baixo do ar condicionado que não consegue dissipar o frio que trago dentro de mim. Tenho à mi

Contratos e silênciosPOV ADRIÁNA sala de reuniões cheira a café requentado e ambição contida. Victoria está há uma hora a analisar a sua nova obsessão: a expansão para o mercado europeu de produtos premium. Vinhos. Azeites. Alimentos biológicos. Palavras que soam elegantes, mas que, no fim de contas, significam o mesmo: dinheiro.—Precisamos de um parceiro consolidado —diz ela, deslizando pastas sobre a mesa de mogno—. Alguém com infraestruturas já estabelecidas, reputação irrepreensível e ligações políticas que facilitem a entrada.Marcos, o diretor financeiro, folheia os documentos sem grande entusiasmo.—A Europa está saturada. As margens são estreitas e a concorrência feroz. Tens a certeza de que vale a pena correr o risco?Victoria nem pestaneja.—É por isso que precisamos do melhor. Não de qualquer um.Ela vira o seu portátil na nossa direção. No ecrã aparece um logótipo elegante: uma videira entrelaçada com ramos de oliveira e, por baixo, em letras douradas: \*De Rossi Wines

Fantasmas no jardimPOV ADRIÁNA Sicília tem um cheiro diferente. Não é apenas o ar salgado que vem do Mediterrâneo ou o aroma dos limoeiros que invade cada recanto. É algo mais profundo. Ancestral. Como se a própria ilha respirasse histórias que estão enterradas há séculos nas suas colinas.O carro alugado sobe por estradas sinuosas, contornando vinhas que parecem não ter fim. Victoria está no banco do passageiro, a rever pela quinta vez a apresentação no seu tablet, a ajustar palavras, a aperfeiçoar números. Sempre a aperfeiçoar.—Lembra-te —diz ela sem levantar os olhos—. O Alessandro De Rossi é tradicional. Não gosta de discursos corporativos. Fala de família, de legado, de construir algo que transcenda. É a isso que ele responde.—Já me disseste isso. Três vezes.—E vou-te dizer uma quarta vez, se for preciso —replica ela, olhando finalmente para mim—. Este negócio é importante, Adrián. Não só para a empresa. Para ti também.Não respondo. Porque não sei o que dizer. Porque não te

Decidir ficarPOV LOLAEstou há três dias fechada aqui, a olhar pela janela como se o mundo exterior fosse uma ameaça constante. Três dias à espera que o meu pai ligue para dizer que é seguro voltar. Três dias a sentir-me como a Lucía Navas outra vez: assustada, a fugir, invisível.Os trigémeos não percebem por que mudámos de lugar. O Lorenzo chora mais do que o normal. O Leonardo recusa-se a dormir se não for nos meus braços. A Loretta olha para mim com aqueles olhos enormes que parecem perguntar por que é que a mamã está tão tensa.A Carla está na cozinha, a preparar biberões com aquela eficiência que desenvolveu desde que nos tornámos uma unidade de sobrevivência de duas pessoas. A minha melhor amiga. O meu braço direito. A única pessoa que me conhece por completo: a Lucía e a Lola, o antes e o depois.O meu telemóvel vibra sobre a mesa. O nome do meu pai ilumina o ecrã.Atendi antes do segundo toque.—Pai?—Já se foi —diz Alessandro sem rodeios—. O Adrián Valcor apanhou um voo par

O golpe baixoPOV ADRIÁNO intercomunicador da minha secretária toca com aquele zumbido irritante que significa que o meu assistente está prestes a arruinar-me o dia.—Senhor Valcor, a sua mãe está aqui.Fecho os olhos. Respiro fundo. Conto até três.—Diga-lhe que estou ocupado.—Ela já entrou, senhor.Claro que já entrou.A porta do meu escritório abre-se sem que eu diga nada. Helena Valcor entra como sempre: com a certeza de quem acredita que o mundo inteiro é a sua sala de estar. Fato preto da Chanel, pérolas que provavelmente custaram mais do que o salário anual de metade dos meus funcionários, cabelo prateado preso num coque impecável.E aquela expressão. Aquele olhar que combina desilusão, julgamento e determinação em partes iguais.—Mãe — digo, sem me levantar —. Que surpresa.—Não finjas, Adrián. Nunca foste bom a mentir.Senta-se na cadeira em frente à minha secretária sem esperar por convite. Cruza as pernas. Observa-me com aquela intensidade que costumava fazer-me sentir co