POV: JADEO cheiro de pólvora ainda grudava na minha jaqueta quando o utilitário entrou na rodovia.Ninguém falava. O silêncio dentro do carro pesava mais que o barulho do tiro que eu ainda ouvia dentro da cabeça. Lá fora, a garoa começou a bater no vidro, e as luzes da Faria Lima foram sumindo pra trás, engolidas pela escuridão da Régis Bittencourt.O ar tinha gosto de couro velho, poeira do ar-condicionado e o cheiro doce e metálico do sangue de Igor, secando devagar na camisa cinza dele. Ele guiava com a mão direita, o corpo puxado pro lado pra poupar o ombro, um pano ensopado pressionado contra o ferimento. Não gemia. Não reclamava. Só dirigia, olhos fixos na faixa branca da pista, o suor brilhando na nuca dele toda vez que o farol de um caminhão cruzava a pista contrária.No banco da frente, Rafael não se mexia. A submetralhadora atravessada no colo, o cano virado pra porta, os olhos grudados no retrovisor lateral, acompanhando cada farol que aparecia longe na estrada. Parecia pe

POV: JADE Igor encostou a cabeça na parede de concreto cru e fechou os olhos. A respiração ainda sibilava pelo nariz, puxando o ar devagar pra não forçar o ombro recém-costurado. Engoliu dois comprimidos a seco, jogou a cartela amassada em cima da mesa e não disse mais nada. Rafael cortou o resto do fio de nylon. Jogou a agulha suja no lixo plástico e começou a limpar a mesa com a gaze de iodo. O cheiro do bunker era pesado. Cimento velho, poeira, álcool, ferrugem, sangue. Grudava no fundo da garganta. Fiquei parada do outro lado da mesa, braços cruzados pra minhas mãos não tremerem. Acompanhei Rafael guardando os restos de curativo na caixa verde com uma eficiência mecânica. Foi aí que eu vi. O sangue escuro na jaqueta e no paletó dele não estava todo seco. No antebraço direito, o tecido brilhava diferente sob a luz amarela. Úmido. Uma gota grossa desceu pelo punho, escorregou pela luva tática e pingou no cimento. Uma. Duas. — O seu braço — falei, e minha voz saiu mais alta

POV: JADE Acordei com as costas inteira doendo. O nylon áspero da cama de armar tinha marcado minha pele por cima da roupa. O bunker não tinha manhã. Sem janela pra avisar que o sol tinha nascido lá fora, sem barulho de trânsito. Só o relógio digital do gerador e o zumbido do ar circulando pelos dutos do teto. O cheiro de cimento frio, poeira e iodo grudava em tudo. Igor ainda roncava baixo no canto, deitado de barriga pra cima, o braço esquerdo imobilizado sobre o peito. A respiração dele estava mais limpa que na noite anterior. O analgésico ainda segurava a dor. Rafael já estava de pé. Sem paletó, sem a jaqueta tática manchada de sangue. Só a camisa preta de manga curta, o curativo branco evidente contra a pele do braço direito. Estava na bancada perto do fogareiro, organizando latas de suprimento com uma economia de movimento que já me irritava. O telefone via satélite continuava em cima da mesa, exatamente onde ele tinha deixado de madrugada. Fui até a pia de lata en