Ponto de Vista de LucasTudo. Tudo poderia dar errado.Pensei em Pamela de novo. No jeito que ela se sentou na cadeira depois que minha mãe foi embora. Como se o corpo dela tivesse desabado. Como se ela estivesse segurando uma barragem com os dedos, e os dedos estivessem cansados.Eu quase toquei no ombro dela.Quase.Mas não toquei. Porque tocar significava quebrar as regras. E as regras eram a única coisa mantendo a gente inteiro.Sem toques. Sem cama juntos outra vez. Sem porra nenhuma.Eu mesmo escrevi.Eu mesmo assinei.Então por que dói?— Porque você é um idiota — murmurei para mim mesmo, apoiando a testa no vidro frio da janela.O vidro reflete o meu rosto. Os olhos fundos. As olheiras escuras. A expressão de quem carrega o mundo nas costas e o mundo está cada dia mais pesado.Quando foi a última vez que você sorriu, Lucas?De verdade?Não sei responder.O interfone tocou. A voz de Mercedes:— Lucas, desculpe interromper. A Sophia acabou de chegar.Sophia.Eu tinha esquecido c

Ponto de vista de PamelaO toque foi um choque.Não elétrico. Não metafórico. Um choque físico, como se a pele dele tivesse uma temperatura diferente da minha, como se nossos corpos estivessem falando uma língua que nossas bocas tinham esquecido.Lucas sentiu. Eu vi nos olhos dele. A pupila dilatou. A mandíbula relaxou. Por um segundo, o homem de gelo foi de verdade.Ele me puxou para o centro da pista.As pessoas abriram espaço. Os holofotes nos encontraram. A orquestra começou a tocar.E então nós dançamos.A mão dele na minha cintura nuа queimava como brasa. Os dedos dele apertavam os meus com uma firmeza que não era violência, era... desespero. Como se ele tivesse medo de me soltar.Eu encostei a mão livre no ombro dele. O tecido do terno era macio. O ombro por baixo era duro.Demos o primeiro passo.Depois o segundo.Depois o terceiro.E alguma coisa aconteceu.O corpo não mente.O corpo lembra.E o meu corpo lembrou de todas as noites em que eu dormi na ponta da cama, fingindo q

Ponto de vista: LucasEu não sei quando a valsa terminou.Não sei quando a orquestra parou. Não sei quando os aplausos começaram. Não sei quando Pamela soltou minha mão.O que eu sei é que, por alguns segundos — ou alguns anos, o tempo tinha deixado de fazer sentido — eu estive em outro lugar.Um lugar onde não existiam contratos, cláusulas, prazos ou interesses.Um lugar onde existia apenas o calor da mão dela na minha nuca. A curva da cintura dela sob os meus dedos. O cheiro de lavanda que agora estava impregnado na minha alma.Lavanda.Ela voltou a usar lavanda.E eu fui transportado para a única noite em que a gente realmente se tocou.A primeira noite.A única noite.— Lucas? Lucas!A voz de Sophia me trouxe de volta ao salão do Tivoli. Pamela tinha sumido. O lugar onde ela estava agora era ocupado por uma mulher de vestido azul-turquesa e sorriso de tubarão.— Você está pálido — Sophia observou, inclinando a cabeça. O brinco de diamante balançou. — A dança foi tão intensa assim?

Ponto de vista: PamelaEle tomou meus lábios como quem toma posse de um território perdido.Não houve perdão. Não houve permissão. Não houve nada daquele beijo educado de cinema, com as mãos nos lugares certos e os lábios se encontrando como pétalas. Não. O beijo de Lucas foi uma invasão. Uma reconquista. Uma declaração de guerra vestida de desejo.A boca dele pressionou a minha com uma fome que doía. Os dentes dele roçaram meu lábio inferior — primeiro com cuidado, depois com uma impaciência que fez meu corpo inteiro arrepiar. A língua dele pediu passagem, e eu abri a boca como quem abre a porta de casa sabendo que um furacão vai entrar.E entrou.O gosto dele era uísque, café e alguma coisa mais escura. Alguma coisa que eu conhecia de outro tempo, de outra noite, de outro beijo que durou apenas três segundos antes de eu fugir. Mas agora eu não ia fugir. Agora eu ia ficar. Agora eu ia sentir cada centímetro da língua dele desenhando o céu da minha boca, cada milímetro dos dedos dele

Ponto de vista: PamelaO sol entrou pelas frestas da cortina como uma faca.Eu estava no chão do quarto de hóspedes, encostada na porta, os braços abraçando os joelhos, o rosto inchado de chorar. Não me lembrava de ter dormido. Não me lembrava de ter parado de chorar. Só lembrava do gosto dele na minha boca e das palavras dele ecoando na minha cabeça como uma música triste que toca em looping."Eu ainda lembro do seu gosto, Pamela."Fechei os olhos. Apertei os braços com força. A dor física era melhor do que a dor de sentir.Você precisa sair daqui.Você precisa tomar banho.Você precisa ir trabalhar.Você precisa fingir que nada aconteceu.Você é muito boa nisso, lembra?Levantei do chão com os músculos doloridos. O banheiro era pequeno, mas tinha uma janela que pegava o sol da manhã. Abri o chuveiro e entrei vestida — a camiseta velha, o short de algodão. A água quente encharcou o tecido, colou no meu corpo, lavou o cheiro dele da minha pele.Lavou mesmo?Ou só espalhou?Fiquei deba