Ein Samstagmorgen in London hatte etwas Magisches. Das hektische Tempo der Woche wich einer entspannteren Atmosphäre, mit Menschen, die langsam durch die Straßen bummeln, Paare, die trotz der Kälte an Tischen auf dem Bürgersteig Kaffee trinken, und dieser allgemeinen Luft, dass niemand es eilig hatte, irgendwo hinzukommen.Ich entschied, dass es der perfekte Tag war, endlich den berühmten Portobello Road Market in Notting Hill zu besuchen. Bianca hatte mehrfach erwähnt, dass ich ihn unbedingt kennenlernen musste, besonders den Antiquitätenbereich, der ihr zufolge „ein verborgener Schatz ist, wo man alles finden kann, von seltenen Schallplatten bis zu Vintage-Schmuck".Ich nahm die U-Bahn bis Notting Hill Gate und lief durch die Wohnstraßen bis zur Portobello Road. Der Markt war in vollem Betrieb, mit Hunderten von Ständen, die sich die Straße entlangstreckten und alles von Antiquitäten und Gebrauchsbüchern bis hin zu Vintage-Kleidung und Kunsthandwerk verkauften. Der Geruch von Straße

Ich verbrachte den ganzen Morgen damit, mental zu proben, was ich Nate sagen würde. Es war theoretisch ein einfaches Gespräch: die Geschenke dankend annehmen, die Schallplatte behalten, die Kette zurückgeben. Einfach, direkt, unkompliziert.Warum zitterten dann meine Hände, als ich die blaue Samtschachtel aufnahm?Es war fast zwei Uhr nachmittags, als ich endlich genug Mut aufgebracht hatte, in Richtung seines Büros zu gehen. Die Tür stand halb offen, und ich konnte ihn konzentriert auf einige Dokumente sehen, eine Haarsträhne fiel auf seine Stirn auf eine Art, die mich an den Samstag auf dem Markt erinnerte.Ich klopfte leicht an die Tür.„Herein", sagte er ohne aufzuschauen.„Nate?", rief ich zögerlich. „Kann ich eine Minute mit dir sprechen?"Er hob den Blick und lächelte, als er mich sah, jenes echte Lächeln, das immer etwas in meinem Magen bewegte.„Natürlich, Anne. Setz dich."Ich betrat das Büro und schloss die Tür hinter mir.„Ich bin gekommen, um mich für die Geschenke zu bed

„Weiter", murmelte ich und wischte mit dem Finger über den Handybildschirm, um noch ein Profil abzulehnen. „Michael, 34, Anwalt. Erstes Foto: okay, Anzug, professionelles Lächeln. Zweites Foto: er hält einen toten Fisch in der Größe eines Kindes. Warum denken Männer, dass Angeln attraktiv ist?"„Vielleicht weil es Jagdinstinkt und Versorgerfähigkeit demonstriert?", schlug Bianca vor, ohne die Augen von ihrer eigenen Arbeit zu heben, aber offensichtlich meiner verzweifelten Odyssee zuhörend.„Versorgerfähigkeit womit? Salmonellen?", ich verdrehte die Augen und wischte zum nächsten Kandidaten. „Ah, dieser hier sieht normal aus... nein, warte. ‚Suche Frau, die kochen, waschen, putzen kann und nicht zu feministisch ist.' Mein Gott, haben wir 2025 oder 1925?"Es war drei Uhr nachmittags an einem Donnerstag, und ich war seit zweieinhalb Stunden dabei, einen halbwegs anständigen Begleiter für die morgige Party zu finden. Was eine einfache Aufgabe hätte sein sollen, hatte sich in eine archäol

Ich ging mit festen Schritten zur Tisch zurück, meine Irritation brodelnd. Wie wagte Nate, mich zu beurteilen? Als wäre seine Beziehung mit Alessandra irgendein Beispiel romantischer Vollkommenheit.Als ich am Tisch ankam, erzählte Charles irgendetwas offensichtlich Erfundenes über seine „akademischen Abenteuer" für Margaret, die höflich gelangweilt wirkte.„Entschuldigung für die Verzögerung", sagte ich und setzte mich wieder.„Charles erzählte uns gerade von der Zeit, als er ein seltenes Manuskript in einer Bibliothek in Oxford entdeckte", sagte Bianca, ihre Augen mit kaum verhöhlener Belustigung leuchtend.„Ja", Charles bestätigte enthusiastisch. „Ein Manuskript aus dem... äh... sechzehnten Jahrhundert. Sehr selten. Über... Ritter."Sechzehntes Jahrhundert? Ritter? Selbst ich wusste, dass mittelalterliche Ritter aus früheren Jahrhunderten stammten.„Wie interessant", schaffte ich zu sagen und trank einen großen Schluck meines Getränks.Bianca sah mich mit einem Ausdruck an, der deu

Der Montagmorgen kam wie eine Ohrfeige der Realität. Von dem Moment an, als ich das Büro betrat, konnte ich die Blicke spüren. Keine direkten Blicke, sondern diese flüchtigen Seitenblicke, gefolgt von Flüstergesprächen und unterdrückten Lächeln, die meinen Magen umdrehen ließen.Die Geschichte meines katastrophalen Abends hatte sich durchs Büro verbreitet wie Feuer in trockenem Stroh.„Guten Morgen, Anne", sagte Margaret, als ich an der Rezeption vorbeiging, aber da war etwas in ihrem Ton, das am Freitag noch nicht dagewesen war. Eine Mischung aus kaum verhohlener Belustigung und Mitleid.„Guten Morgen", antwortete ich und versuchte, die Würde zu bewahren, während ich durch die Korridore zu meinem Schreibtisch ging.James unterhielt sich mit zwei Kollegen aus der Finanzabteilung neben dem Wasserspender, und als sie mich sahen, wechselten sie schnell das Thema. Aber nicht bevor ich et