La reunión con Mateo no ocurrió al día siguiente. La mañana empezó con una llamada de la agencia de comunicaciones que Emilio había contratado: querían una declaración conjunta de los esposos Moretti sobre la cláusula filtrada a la prensa. La tarde siguió con una visita de dos socios del grupo que necesitaban ver a Leonardo en persona para confirmar que la alianza seguía en pie. El corredor de la biblioteca estuvo ocupado hasta las ocho de la noche. Clara pasó el día aprendiendo la geografía invisible de esa mansión: qué puertas se abrían sin código, qué empleados se quedaban quietos cuando no tenían órdenes, qué espacios eran realmente vacíos y cuáles estaban simplemente en pausa. Por la tarde, Emilio convocó una reunión con el equipo legal. Clara no fue invitada. Tampoco fue excluida explícitamente: simplemente nadie le dijo que existía hasta que Elena la vio esperando en el salón y le informó, con la delicadeza entrenada de siempre, que el señor Moretti y su equipo necesitarían e

La firma de Regina siguió en la cabeza de Clara hasta la medianoche. No era el dato en sí lo que no la dejaba dormir. Era la forma en que había llegado: de manos de Mateo, en una carpeta que él había retenido cuatro días, entregada delante de Leonardo como si la presencia de testigos le diera un valor diferente al que habría tenido si se lo decía a solas. Mateo administraba la información como quien tiene un mercado privado. Le daba a cada comprador exactamente lo que podía pagar en ese momento. Clara se levantó a las doce pasadas, fue a la biblioteca y encendió la lámpara del escritorio. Necesitaba pensar sin las paredes de la habitación azul, que últimamente le parecían demasiado cargadas de preguntas sin respuesta. Leonardo la encontró allí veinte minutos después. Apareció en el marco de la puerta con una taza en cada mano, descalzo, con la camisa sin terminar de abrochar. No preguntó qué hacía. Solo le dejó una de las tazas sobre el escritorio y se sentó en el sillón del rincó

Emilio llegó al desayuno con el periódico doblado y la mirada de quien ya sabe lo que el día va a contener antes de que empiece.Clara lo notó desde la puerta del comedor. Había aprendido a leer ese gesto: el periódico era un escudo, no un objeto de información. Emilio ya había recibido sus noticias antes de las siete; el papel en la mano solo le daba algo que sostener mientras decidía cuánto revelar.Leonardo entró dos minutos después.Su expresión era distinta a la de la noche anterior. Habían dormido poco, pero lo que llevaba en el rostro no era cansancio. Era el peso de alguien que ha puesto en orden una información que no quería tener y que ahora no puede desordenarla para seguir viviendo igual.—Necesito hablar contigo —dijo, mirando a su padre.—Estoy desayunando.—Entonces habla mientras desayunas.La frase fue tranquila. Demasiado tranquila.Emilio cerró el periódico y lo dejó junto a la taza.—Di lo que tengas que decir.—¿Conoces Andrade & Asociados?La pausa fue brevísima.

Leonardo sostuvo el teléfono demasiado tiempo. Clara lo observó. No lo dijo. Vio cómo sus ojos recorrían la fotografía una vez y luego otra, con esa atención que ella ya conocía: no era la mirada de quien analiza una pista, era la de quien busca algo específico en una imagen y teme encontrarlo. La mujer en el auto tenía la misma postura que Isabela. Los mismos hombros. El mismo modo de inclinarse al entrar. —¿Puedes confirmar que es ella? —preguntó Clara. —La imagen no tiene suficiente resolución. —Pero la reconoces. Él bajó el teléfono. —Reconozco una posibilidad —dijo—. No es lo mismo. Clara tomó el teléfono de su mano. Guardó la imagen en su correo personal y en una carpeta que Leonardo no administraba. Tres copias. —Cuatro meses —dijo ella. —¿Qué? —Llevamos días en esto. Cuatro meses en que cada vez que parece que algo empieza a ser real entre nosotros, aparece algo de Isabela y yo vuelvo a quedarme sin lugar. La frase no fue acusación. Fue descripción. Leonardo la mir

Clara no podía dormir. No era la primera vez esa semana, pero sí la primera en que el insomnio no tenía la forma de la angustia. Era la variedad más irritante: el cuerpo demasiado quieto y la cabeza demasiado activa, dando vueltas a cosas que durante el día habían parecido manejables y a las dos de la mañana adquirían un peso distinto. Bajó a la cocina con bata y calcetines, encendió la luz pequeña del extractor, que era la que Elena dejaba para quién llegara de noche, y puso agua a calentar. Encontró el café en el segundo cajón. Lo encontró porque llevaba semanas aprendiendo la geografía exacta de esa cocina, no porque nadie se la hubiera enseñado sino porque ese era el tipo de conocimiento silencioso que se acumula cuando uno vive en un lugar sin ser del todo bienvenido. Estaba esperando que hirviera cuando escuchó pasos. Leonardo entró descalzo, con una camiseta oscura y el cabello ligeramente revuelto por el sueño interrumpido. Se detuvo en el umbral al verla. Clara no dijo na