Angel Receber alta deveria ser sinônimo de alívio. No papel, foi. Depois de dois dias internada, médicos entrando e saindo, enfermeiras checando pressão, doses de remédio e aquele cheiro de hospital grudado na pele, o médico finalmente sorriu e disse:— Você está liberada, Angel. Só precisa descansar, beber muita água e evitar esforço.Eu assenti. Era tudo o que eu achava que queria, sair dali. Mas, quando atravessei a porta do hospital, o mundo lá fora me acertou em cheio.Luz demais. Gente demais. Som demais. Ar demais. Ou de menos, eu já não sabia. Meu peito começou a apertar.O coração disparou, as mãos tremeram, a visão ficou estranha, como se tudo ao redor estivesse um pouco distante, como se eu estivesse assistindo a mim mesma de fora.Senti que ia cair.— Angel. — a voz do Damon veio firme, perto. — Olha pra mim.Tentei. Meus olhos teimaram em fugir. O chão parecia se mover.— Eu não consigo… — sussurrei, ofegante.A respiração veio rápida, rasa, como se o ar tivesse virado

Angel Eu precisava de um banho. Não um banho rápido de chuveiro, desses só pra tirar o grosso do dia. Eu queria água parada, quente, envolvendo meu corpo inteiro, como se pudesse, de algum jeito, lavar de mim tudo aquilo que ainda grudava na pele, na mente, no peito.A banheira parecia me chamar. Enchi com calma, observando o vapor subir, a espuma crescer aos poucos. Acrescentei o sabonete líquido, com cheiro de flor suave. Parecia coisa de outra vida ter tempo pra reparar em detalhes como cheiro de sabonete.Quando a água chegou na altura certa, entrei devagar. O primeiro contato foi quase um choque bom.O corpo relaxou um pouco, os músculos que eu nem sabia que estavam tão tensos começaram a ceder. Me afundei até a água chegar na altura dos ombros, fechei os olhos.Por alguns minutos, deixei que a mente fosse para onde ela quisesse ir. E ela foi até ele. Damon. As lembranças vieram como pequenos flashes, recortes de momentos que eu achava que tinha perdido.Ele me encarando pela p

Abby Eu odeio quando a tela fica em branco. Não a tela de verdade, de tecido, madeira e tecido esticado. Essa eu encaro, sentada no banquinho do ateliê da mansão, com o pincel parado no meio do caminho, tinta secando na ponta.O problema é a outra tela. A que fica aqui dentro, na cabeça. Normalmente, quando eu pinto, é simples, eu sinto, e a mão obedece. Dor, alegria, raiva, saudade… tudo vira cor. Vira forma. Vira bagunça bonita.Hoje, não. Hoje, se eu pintar o que eu sinto, essa tela branca vira um caos digno de ser internado. Solto um suspiro alto.— Trinta quadros. — falo, encarando a tela. — Você precisa de trinta quadros, Abby. Anda.Nada. Meu celular vibra em cima da mesinha lateral. Pietro mandou mensagem cedo.— “Em dois dias eu estou de volta. A gente precisa conversar sobre o casamento.”Casamento. A palavra ainda causa um curto-circuito no meu cérebro. Eu amo ele. Isso eu sei. Quero casar com ele? Sim.Esse sempre foi um sonho meio secreto, desses que a gente guarda com

Angel Se alguém me dissesse, há alguns meses, que eu ia chegar a um ponto da vida em que “dias bons” significariam trabalhar de casa, duas consultas semanais com uma psicóloga e o meu marido grudado igual sombra… eu teria rido.Hoje, é exatamente isso. Os dias começam a passar de um jeito estranho, mas bom.De manhã, eu abro o notebook na mesa do quarto ou no escritório da mansão e resolvo as coisas do trabalho à distância. Respondo e-mails, participo de reuniões por vídeo, reviso documentos. Damon sempre arruma um jeito de estar por perto, fingindo que também está trabalhando enquanto, na verdade, presta atenção em cada respiração minha.Em dois dias da semana, a rotina é outra.Doutora Scarlett Fitzlah. Psicóloga renomada, currículo gigante, sotaque leve de quem estudou fora, mas mora aqui há tempo suficiente pra gostar de café forte.Damon demorou exatos dois dias, depois do incidente na banheira, pra encontrar “a melhor opção possível” pra cuidar de mim. Ela atende em casa, vem

Pietro Sorrio, imaginando o dia do nosso casamento. Abby está calada, então eu continuo a falar:— O dia em que eu for pedir sua mão vai ser surpresa. Só você e eu sabemos como eu sou bom com surpresas.O corpo dela enrijece de leve. Quase imperceptível. Quase. Ela se afasta devagar. Se senta na cama, puxando o lençol pra cobrir o corpo.É um movimento pequeno, mas sinto como se alguém tivesse puxado o chão sob mim. Me endireito, apoiado em um cotovelo.— Eu fiz alguma coisa errada? — pergunto, tentando manter a voz calma.Ela balança a cabeça.— Você não fez nada errado. — diz, com sinceridade. — Pelo contrário. Você é maravilhoso. Até mais do que eu sonhei um dia que você pudesse ser.Isso deveria me deixar aliviado. Mas o nó no peito aumenta.— Então qual é o problema? — pergunto, baixinho.Ela olha pro lençol, aperta o tecido entre os dedos.— O problema sou eu. — admite.O estômago aperta.— Eu não me sinto pronta pra pensar em casamento. — continua, a voz ficando embargada. — E