~ بيانكا ~كان العشاء يُقام في المكان الذي نظّمناه منذ بضعة أسابيع؛ تلك النقطة العالية من العقار بمنظر لا يُضاهى لغروب الشمس. لكنه كان مختلفاً الآن. مُتحوِّلاً.لم يعد مُرتَجَلاً.كان نيكو قد استثمر. بنى سقفاً ريفياً من الخشب وقرميد الطين يحمي من الأمطار، لكن يحافظ على الشعور بأن تكون في الهواء الطلق. ركّب طاولات خشبية ثابتة وصلبة، مقاعد طويلة ومريحة. حسّن الإضاءة بفوانيس بدت كمصابيح قديمة مُعلَّقة على أسلاك متشابكة في العوارض.لكن لا شيء من هذا أزال الأصالة. كان لا يزال ريفياً. كان لا يزال حقيقياً. فقط أكثر تنظيماً.كان كل الضيوف هناك، ليس فقط داريو ولافينيا. حوالي عشرين شخصاً منتشرين على الطاولات، يأكلون طعام مارتينا المذهل، يشربون نبيذ العقار نفسه، يتحدّثون بحماس بينما كانت السماء البرتقالية تُلوّن كل شيء بذلك الضوء الذهبيّ السحريّ.كان يسير بشكل جيّد. جيّد بشكل مفاجئ بالنظر إلى يدي المُضمَّدة والخوف الذي أصابني في وقت سابق.كنتُ قد قضيتُ بعد الظهر كلّه أتجنّب لافينيا نوعاً ما. ليس بشكل واضح. فقط مشغولة استراتيجياً بأشياء أخرى كلّما اقتربت أكثر من اللازم.الآن، بعد أن أكل الجميع وك

~ بيانكا ~"أظنّك تعرف بالضبط" أجبتُ، صوتي الخاصّ غير قابل للتعرّف من شدّة انخفاضه.ابتسم. لم تكن ابتسامة لطيفة. كانت من ذلك النوع من الابتسامات التي تَعِد بأشياء جعلتني أضغط فخذيّ لا إرادياً.بدأت يداه، اللتان كانتا مُهذَّبتين على خصري، بالاستكشاف. تصعدان على ظهري، أصابع ترسم منحنى عمودي الفقريّ، تنزلان مجدداً حتى حاشية بلوزتي. سحب القماش للأعلى ببطء، ببطء شديد لدرجة أن كل سنتيمتر من البشرة المكشوفة بدا يحترق حيث لمس الهواء البارد قبل أن تستبدله يداه.رفعتُ ذراعيّ، تاركة إياه يُزيل البلوزة تماماً. رماها جانباً دون مراسم، عيناه تتجوّلان على جسدي بطريقة جعلتني أشعر بعُري أكثر ممّا كنتُ فعلاً."استلقي" قال، ولم يكن طلباً.استلقيتُ بين المخدّات الناعمة، جسدي ينغرز في راحتها بينما جثا بجانبي.ذهبت يداه إلى أزرار بنطالي. فكّ كل زرّ ببطء متعمَّد لمن كان يستفزّني بوضوح. أنزل السحّاب. بدأ يسحب القماش للأسفل عبر ساقيّ، أصابعه ترسم الطريق، جاعلة بشرتي تقشعرّ تماماً.حين انضمّ البنطال إلى البلوزة في زاوية منسية، توقّف. ينظر إليّ مستلقية هناك بالملابس الداخلية فقط."نيكو" بدأتُ، غير عارفة تماماً

~ بيانكا ~أخذت بيلا يدي بينما كنّا ننزل السلالم معاً، لا تزال تتحدّث عن البانا كوتا التي احتفظت بها بعناية شديدة."ويوجد صلصة فراولة" كانت تشرح بحماس. "قالت نونا مارتينا إنه أفضل جزء.""بالتأكيد كذلك" وافقتُ، أبتسم لذلك الحماس الحقيقيّ.وصلنا إلى المطبخ حيث كانت رائحة القهوة الطازجة والخبز المنزليّ تملأ الهواء. كان نيكو هناك بالفعل، مستنداً إلى المنضدة يتحدّث مع مارتينا بينما كانت تُحرّك شيئاً على الموقد. كانت باولا تُنظّم الصحون وأدوات المائدة على الطاولة الخشبية الكبيرة.حين دخلنا، استدارت كل العيون نحونا.ساعدتُ بيلا على الصعود على أحد الكراسيّ العالية عند المنضدة، أتأكّد أنها آمنة قبل أن أستدير."صباح الخير" قلتُ، أُحاول أن يبدو صوتي عادياً حتى لو استطعتُ الشعور بجميع الأشخاص الثلاثة يُراقبونني بطرق مختلفة."صباح الخير" أجابت مارتينا بابتسامة دافئة. "نمتِ جيداً؟"قبل أن أستطيع الإجابة؛ وبالتأكيد قبل أن أستطيع اختراع عذر عن أين قضيتُ الليلة؛ اقترب نيكو."بيانكا" نادى، مادّاً يده.وضعتُ يدي في يده، أشعر بأصابعه تتشابك مع أصابعي بطريقة طبيعية ومطمئنة.جذبني بخفّة أقرب، غير مُطلِق يد

~ بيانكا ~وصل يوم الاثنين بكومة مستحيلة من العمل المتراكم على مكتبي.كان تفويت يوم الجمعة كاملاً قد جعل الأمور تتراكم بطريقة مُقلِقة. تقارير أداء مصانع النبيذ، تحليلات السوق الإيطاليّ، مقترحات توسّع لموزّعين جدد، عقود تحتاج للمراجعة قبل التوقيع، تقييمات موسم كانت متأخّرة.أشياء احتاجت للحلّ، سواء كان لديّ وقت أو لا.كنتُ جالسة في مكتبي في بيلوتشي، أتناول الغداء مباشرة من عبوة التوصيل بينما كنتُ أُراجع صفحة تلو أخرى من الوثائق على الحاسوب. أرقام، رسوم بيانية، توقّعات. كانت ميا جالسة على الكرسيّ مقابل مكتبي، تأكل أيضاً، لكن أكثر استرخاءً بكثير ممّا استطعتُ أن أكون في تلك اللحظة."تبدين كأنكِ لم تنامي منذ أسبوع" علّقت ميا، تُراقبني بنقد فوق طبق سلطتها القيصرية. "جدّياً، بيا. لديّ كريم جديد رائع للهالات السوداء يفعل معجزات. سأُحضره لكِ غداً بلا فشل.""تقنياً" قلتُ، دون رفع عينيّ عن جدول البيانات على الشاشة "'لم أنمْ' جيداً جداً ليلة السبت."ضحكت ميا، ضحكة مليئة بالخبث والتلميح."أيضاً، صحيح" قالت، مستندة بذقنها على يدها بابتسامة مشاغبة. "صرفتِ أكثر من مليونَي يورو على ذلك الرجل. أقلّ ما

~ بيانكا ~كان كريستيان واقفاً عند باب مكتبي.كانت ميا أوّل من لاحظ. نهضت من الكرسيّ كما لو أنها تلقّت صدمة كهربائية، حيّت ابن عمّنا بعناق سريع، وقبل أن أتمكّن حتى من معالجة ما كان يحدث، كانت قد أخذت هاتفها وحقيبتها بالفعل."أنا... تذكّرتُ للتوّ أن لديّ مكالمة مع القانونيّ" أعلنت، بشكل مسرحيّ. "مثل... الآن."مرّت بجانبه، فعلت تعبيراً دراماتيكياً و، بشفتيها، نطقت ببطء شديد: الرجل غاضب.بالطبع كان غاضباً.لأنه خرج من البرازيل، عبر المحيط، وأتى ليتحدّث معي شخصياً، بالطبع كان غاضباً.تبّاً.أغلق كريستيان الباب خلفه، وعندها فقط استدار بالكامل نحوي."طلبتُ منكِ شيئاً واحداً فقط" بدأ، دون مقدّمات. كان الصوت منخفضاً، مُتحكَّماً فيه، أسوأ من أي صراخ. "شيء واحد. عدم خلط شؤونكِ الشخصية مع بيلوتشي. تعرفين أن هذا دائماً يُسبّب فوضى، بيانكا."عقدتُ ذراعيّ، أكثر لكيلا أُظهر أن يديّ كانتا ترتجفان من التحدّي."كانت ستُسبّب فوضى أكبر لو استخدمتُ اسمي" أجبتُ، محاولة أن أبدو منطقية. "على الأقلّ هكذا...""على الأقلّ هكذا جررتِ المجموعة كلّها معكِ" قاطعني. خطا خطوتين للداخل، رمى ملفّاً ثخيناً فوق مكتبي. حد