~ بيانكا ~اختفى العالم كلّه. الضيوف يتعشّون. غروب الشمس. الريح في الأشجار. اختفى كل شيء إلّا عينَي نيكو الخضراوين تُحدّقان فيّ، ذراعاه لا تزالان حول خصري، وجهانا قريبان جداً لدرجة أنني استطعتُ الشعور بأنفاسه.انحنى بخفّة. سنتيمتر واحد فقط. اثنان.انحنيتُ أنا أيضاً، عيناي تبدآن بالإغماض، قلبي يخفق بقوّة لدرجة أنني كنتُ متأكّدة أنه يستطيع سماعه."عمّة بيا! عمّة بيا!"قطع الصوت الصغير الحادّ اللحظة كسكّين.ابتعدنا بشكل عنيف، نضع مسافة محترمة بين أجسادنا في اللحظة نفسها التي ظهرت فيها بيلا راكضة، فستانها الورديّ يطير خلفها."دفعيني على المرجوحة!" طلبت، متوقّفة أمامنا بتلك الابتسامة الضخمة التي كانت تُضيء وجهها كلّه. "أرجوك!"نظرتُ إلى نيكو، الذي بدا منقسماً بين التسلية والإحباط.فتحتُ ابتسامة عريضة لبيلا."بالطبع، حبيبتي" قلتُ، آخذة يدها الصغيرة. "وسنُصوّر أيضاً صوراً كثيرة لكِ!""لكن بابا لا يسمح لي بالحصول على وسائل تواصل اجتماعيّ" احتجّت بيلا، تُبرم شفتيها بينما كنّا نمشي نحو المرجوحة تحت شجرة البلوط."هذا لأن وسائل التواصل الاجتماعيّ ليست أشياء للأطفال" شرحتُ، مُساعدة إياها على الجلو

~ نيكولو ~"انظروا إلى هذا" قلتُ، واضعاً هاتفي في وسط طاولة المطبخ حيث يستطيع الجميع رؤيته.كان آخر بعد الظهر. كانت مارتينا تُنهي تحضير العشاء، الرائحة تملأ المطبخ. كانت باولا قد وصلت للتوّ بعد الاعتناء بآخر ضيوف تسجيل الدخول. كانت بيلا جالسة بجانبي، تُهزّ ساقيها الصغيرتين التي لم تصل إلى الأرض، تأكل قطعاً من الجزر أعطتها أمّي.فتحتُ إنستغرام تينوتا مونتيزي ومرّرتُ الهاتف ليستطيع الجميع رؤيته بشكل أفضل."بيانكا تُحدّث تقريباً كل يوم" شرحتُ، أُراقب ردّات فعلهم بينما كانوا يُمرّرون الخلاصة. "انظروا كم متابع لدينا بالفعل. كانوا سبعة عشر منذ أسبوعين. الآن أربعمئة وستّة وثلاثون.""يا أمّي!" همهمت مارتينا، تقترب لترى بشكل أفضل، يداها لا تزالان تُمسكان ملعقة خشبية. "يا لها من صور جميلة! هل هذا هنا؟ يبدو مكاناً مختلفاً تماماً.""إنه هنا، نعم" أكّدتُ بابتسامة. "نفس الكروم، نفس الفيلّا، نفس غروب الشمس. فقط مُصوَّرة من زوايا أفضل، بضوء أفضل، مُحرَّرة مهنياً."أخذت باولا الهاتف من يد مارتينا، عيناها الناقدتان تفحصان كل تفصيل من الصور. قوس الكروم مقابل السماء البرتقالية. طاولات العشاء عند غروب الش

~ بيانكا ~كان بداية بعد الظهر بالفعل حين عدنا إلى تينوتا مونتيزي والكيكة مُغلَّفة بعناية في المقعد الخلفيّ للسيارة. استقبلتنا بيلا عند الباب الأماميّ، تقفز عملياً من الحماس.جزء من ذلك، لأنني كنتُ هناك لحفلتها كما وعدتُ. لكن جزء كبير منه لأنها كانت طفلة والأطفال لديهم أولويّات واضحة جداً حين يتعلّق الأمر بحفلات أعياد الميلاد."حصلتما عليها؟ حصلتما على كيكتي؟" سألت، تحاول التلصّص داخل الصندوق الذي كان نيكو يحمله على مستوى عالٍ جداً بالنسبة لها."حصلنا عليها" أكّد بابتسامة. "لكن لا يمكنك رؤيتها بعد. إنها مفاجأة.""بابا!" احتجّت، لكنها كانت تبتسم بعرض شديد لدرجة أنه كان من المستحيل أخذها بجدّية.كان نيكو قد اختار تنظيم الحفلة في زاوية من العقار قرب المنزل الرئيسيّ، تحت ظلّ بعض الأشجار القديمة التي كانت توفّر برودة حتى في حرارة بعد الظهر. لم يكن شيئاً مُفصَّلاً. لم يكن للضيوف. فقط العائلة، بعض الموظّفين المقرّبين وأصدقاء المدرسة الذين سيبدأون بالوصول خلال بضع ساعات.لكن البسيط لم يعني الإهمال. كان نيكو يُصرّ على تنظيم كل تفصيل بانتباه دقيق."الكراسيّ ستكون هنا" أرشد، مُشيراً إلى مساحة تح

~ بيانكا ~"ريناتا؟"خرج صوت نيكو منخفضاً، مصدوماً، كما لو رأى شبحاً.وكان الاسم كافياً.جعل كل شيء يستقرّ في مكانه حتى قبل أن أستدير. أمّ بيلا. المرأة التي تركت العائلة منذ أربع سنوات. الشخص الذي كان نيكو نادراً يذكره لكن جروحه كانت لا تزال واضحة بشكل جليّ.استدرتُ ببطء.كانت هناك.امرأة جميلة جداً، على الأرجح في أواخر العشرينات أو أوائل الثلاثينات. تُذكّر ببيلا في كل شيء؛ العينان الداكنتان نفساهما، الملامح الدقيقة نفسها، الشعر البنّيّ نفسه الذي كان يسقط بموجات مثاليّة على كتفيها.لكنها كانت الأناقة هي ما جذب الانتباه أكثر. أناقة لم تتناسب مع ذلك المكان.كانت ترتدي فستاناً غالياً بوضوح، من نوع تلك التي تُرى في واجهات محلّات ميلانو الفاخرة. كعب عالٍ ينغرز بخفّة في التراب الناعم. حقيبة جلدية حقيقية. مجوهرات متكتّمة، لكنها غالية بوضوح على الرقبة والمعصمين.كان لديها مال، كان هذا واضحاً. لكنها لم تكن الأناقة الطبيعية لمن وُلد فيها. كانت الأناقة المدروسة لمن يريد أن يعرف الجميع ما تملكه.حتى أنا، المُعتادة على الماركات الفاخرة والكعب العالي منذ الأبد، عرفتُ أن ذلك لم يكن المكان لعرض كهذا.

~ نيكولو ~خرجتُ من المنزل، حتى قبل أن تُشرق الشمس تماماً فوق التلال. لم أرد أن تستيقظ بيلا وتراني أخرج. لم أرد أن أضطُرّ لشرح إلى أين كنتُ ذاهباً أو لماذا.عرفت مارتينا. كانت قد رأت البطاقة التي تركتها ريناتا على الطاولة. رأت التعبير على وجهي. لم تقل شيئاً، فقط أومأت برأسها حين مررتُ بالمطبخ، تُناولني ترمس قهوة دون أسئلة.كان الفندق بالضبط نوع المكان الذي توقّعتُه. أحد تلك المؤسّسات الفاخرة بواجهة تاريخية مُرمَّمة بشكل مثاليّ. أصنية بأزهار غالية في النوافذ. بوّاب بالزيّ الرسميّ عند المدخل نظر إليّ من الأعلى إلى الأسفل، يُقيّم بوضوح إن كنتُ أنتمي لهناك.شعرتُ تلقائياً بأنني في مكان خطأ.كانت ملابسي نظيفة، لكنها قديمة. كانت سيارتي متوقّفة بين مرسيدس وبي إم دبليو. تركت أحذية عملي علامات صغيرة من التراب على أرضية المرمر المصقولة في الاستقبال."هل يمكنني مساعدتك؟" سألت موظّفة الاستقبال بتلك الابتسامة المهنية التي لم تصل إلى العينين."أنا هنا لرؤية ريناتا سانتورو" قلتُ، محاولاً أن أبدو أكثر ثقة ممّا شعرتُ. "الغرفة ثلاثة وعشرون."أخذت الهاتف، اتّصلت، انتظرت."سيّدة سانتورو؟ لديكِ زائر هنا.