~ بيانكا ~كانت الطرقة على الباب رقيقة، شبه خجولة. ثلاث طرقات سريعة تليها وقفة."ادخل" ناديتُ، متوقّعة ربما أن أرى نيكو.لكن من فتح الباب كانت بيلا، تحمل كومة من المناشف البيضاء تكاد تكون بحجمها. ظهر وجهها الصغير فوق القماش، خصلاتها البنّية تفلت من الضفيرة المفكوكة، وتلك الابتسامة العريضة التي تُظهر السنّ اللبنيّ الذي بدأ يهتزّ.لم أستطع منع نفسي من الابتسام بالمقابل."مناشف؟" سألتُ، مندهشة حقاً.دخلت بيلا الغرفة بخطوات حذرة، تحاول بوضوح ألّا تُسقط حمولتها الثمينة."أُحبّ مساعدة جدّتي" شرحت بجدّية من لديها مهمّة مهمّة. "قالت إنكِ تحتاجين مناشف إضافية وطلبتُ أن أُحضرها لأنني أردتُ رؤية غرفتك."أخذتُ المناشف من يديها ووضعتُها على السرير، أشعر بالقماش الناعم ورائحة اللافندر الطازجة."شكراً جزيلاً، بيلا. أنتِ مفيدة جداً."تركتُ الباب نصف مفتوح، ليس مغلقاً تماماً، لكن بما يكفي لإعطاء إحساس بالخصوصية بينما لا يزال يحافظ على اللياقة المناسبة. في النهاية، كانت مجرّد طفلة.لم تُضِع بيلا وقتاً. بدأت عيناها الفضوليتان

~ بيانكا ~بقي نيكو واقفاً للحظة، الطبق لا يزال في يده، وماء الحوض يستمرّ بالجريان. حين تحدّث أخيراً، خرج صوته جافّاً، شبه حادّ."لا أريد التحدّث عن هذا."رمشتُ، متفاجئة من الفظاظة."لكن... علينا التحدّث" أصررتُ برفق. "نحن مخطوبان. من الطبيعيّ معرفة ماضي بعضنا البعض، أليس كذلك؟"وضع الطبق في الحوض بقوّة أكبر من اللازم، مُصدراً صوتاً عالياً تردّد في المطبخ."ألم نتحدّث أبداً عن أشخاص سابقين؟" سألتُ، محاولة الفهم.استدار نيكو نحوي، يستند إلى المنضدة ويعقد ذراعيه. كان هناك شيء دفاعيّ في وضعيته الآن."أخبريني أنتِ" ردّ. "هل هناك شيء تقولينه عن أشخاصك السابقين؟"فاجأني السؤال. حاولتُ الوصول إلى الذاكرة، أبحث عن وجوه، أسماء، لحظات. حبيبين سابقين. علاقات ماضية. أي شيء.فراغ. كالعادة."أظنّ أنه ليس لديّ أي شخص سابق مهمّ" أجبتُ ببطء. "لأنني لا أستطيع تذكّر أحد.""لديكِ ابنة" قال، وكان هناك شيء حادّ في نبرته. "كيف يمكن ألّا يكون والدها... مهمّاً على الأقلّ؟"ضربني السؤال كلكمة في المعدة.سحبتُ ال

~ نيكولو ~صعدتُ السلالم ببطء، خطواتي ثقيلة بعد يوم طويل. كان المنزل هادئاً الآن، فقط بصوت عرضيّ لضيوف يتحرّكون في غرفهم أو صرير مألوف للخشب القديم وهو يستقرّ.توقّفتُ عند باب غرفة بيلا وفتحتُه برفق.توقّعتُ أن أجدها نائمة، ملفوفة تحت الأغطية مع دبّها المحشوّ مضموماً إلى صدرها كما تفعل دائماً. لكن بدلاً من ذلك، كانت جالسة على السرير، مصباح المكتب مضاء يُلقي ضوءاً ناعماً وذهبياً في أنحاء الغرفة. كانت تنظر إلى العدم، عيناها البنّيتان بعيدتين ومتأمّلتين."ما الأمر، حبيبتي؟" سألتُ، داخلاً الغرفة ومُغلقاً الباب خلفي.رمشت بيلا، كما لو كانت تخرج من تحوّل، ونظرت إليّ."لا أستطيع النوم" قالت بذلك الصوت الصغير الذي تستخدمه حين تكون قلقة بشأن شيء.جلستُ على حافّة السرير، والفراش ينخفض قليلاً تحت وزني."تريدين قصّة؟"أشرق وجهها فوراً."أريد!"نهضتُ وذهبتُ إلى الرفّ الخشبيّ الصغير المطليّ بالأبيض الذي كان مُلاصقاً للحائط. كان مليئاً بكتب الأطفال؛ بعضها كان لي حين كنتُ طفلاً، وأخرى اشتريناها معاً على مرّ السنين. مررتُ ب

~ بيانكا ~"اخترنا الانتظار!"حامت الكلمات في الهواء بيننا، ووجدتُ نفسي أُحدّق في نيكو، أُمسك نظرته لثانية طويلة.ثم انفجرتُ ضاحكة.لم أستطع السيطرة على نفسي. جاء الضحك من أعماق بطني، عالياً وخارجاً عن السيطرة، يتردّد في جدران الحمّام الصغير."اخترنا الانتظار؟" كرّرتُ بين الضحكات، بالكاد قادرة على التنفّس. "بحقّ السماء، نيكو، ليس كأننا مراهقان عذراوان!"ضحك هو أيضاً، لكنها كانت ضحكة بلا مرح، غير مريحة. استغلّ تشتّت انتباهي اللحظيّ للتخلّص أخيراً من قربي، منزلقاً على طول الجدار وهارباً عائداً إلى الغرفة."لا، بالطبع لا..." قال، مُمرّراً يده في شعره المبلَّل بحركة عصبية. "لكن... كان قراراً منّا."خرجتُ من الحمّام خلفه، لا تزال ابتسامة على شفتيّ."قراراً منّا" كرّرتُ، غير مصدّقة. "لماذا؟""لجعل كل شيء أكثر... معنى" واصل نيكو، وبدا يزداد عدم ارتياحاً. "بعد أن نتزوّج."توقّفتُ حيث كنتُ وواجهتُه. واجهتُه حقّاً. درستُ ملامحه، الطريقة التي كان يتجنّب بها نظري المباشر، كيف كانت كتفاه متوتّرتين، كيف كانت يداه تتحرّكا

~ بيانكا ~استيقظتُ باكراً، حتى قبل أن تُشرق الشمس تماماً. لم أعد أستطيع البقاء مستلقية على السرير. احتجتُ لفعل شيء ما. احتجتُ لإجابات.أخذتُ مفاتيح السيارة التي رأيتُها بالأمس حين كنتُ أتفحّص الحقيبة؛ سلسلة مفاتيح جلدية متكتّمة تحمل شعار علامة تجارية لم أتعرّف عليها. نزلتُ السلالم بصمت وخرجتُ إلى موقف السيارات البارد في الصباح.ضغطتُ الزرّ على سلسلة المفاتيح وومضت أضواء سيارة بدت باهظة الثمن رداً. دخلتُ، عدّلتُ المقعد والمرايا كما لو كنتُ قد فعلتُ ذلك ألف مرّة من قبل، وشغّلتُ المحرّك. هدر برفق، مستجيباً فوراً.كانت القيادة سهلة. لم يكن الأمر كما لو كنتُ قد نسيتُ الأشياء الأساسية؛ الضغط على دوّاسة القابض، تبديل التروس، التحقّق من المرايا. كان جسدي يعرف ماذا يفعل حتى حين لم يستطع ذهني تذكّر التعلّم.كان الطريق إلى وسط المدينة مغطّى بطبقة رقيقة من الجليد تتطلّب انتباهاً إضافياً. قدتُ ببطء، بحذر، مُركّزة على كل منعطف، كل انحدار.كان وسط مونتيبولتشانو صغيراً لكن ساحراً، بشوارع حجرية ضيّقة ومبانٍ قروسطية بدت وكأنها خرجت مباشرة من بطاقة بريدية. حت