~ نيكولو ~كنتُ في الفناء أتحقّق من مستويات الملح على السلالم؛ آخر شيء أحتاجه هو حادث آخر؛ حين سمعتُ صوت سيارة تصل.استدرتُ وتعرّفتُ فوراً على سيارة بيانكا السوداء الأنيقة وهي تتوقّف قرب المدخل الرئيسيّ. كانت بيانكا خلف المقود، وحين انفتح باب الراكب، خرجت باولا.كانتا قد أتتا معاً.قالت باولا شيئاً لم أستطع سماعه، وأجابت بيانكا، لا تزالان بالقرب من السيارة. ثم رأتني بيانكا، وأشرق وجهها. تلك الابتسامة التي بدأتُ أعرفها جيداً أكثر من اللازم؛ حقيقية، دافئة، تصل إلى تلك العينين الزرقاوين وتجعلهما تلمعان.مشت بسرعة نحوي، تصعد الدرجات بحذر؛ على الأقلّ تعلّمت ذلك؛ ووقفت على أطراف أصابعها لتُعطيني قبلة سريعة على الشفاه.تسارع قلبي، كما يحدث دائماً حين تفعل ذلك. كما لو أن جسدي لم يستلم المذكّرة بأن كل هذا كان مزيّفاً."صباح الخير" قالت، لا تزال تبتسم. "سأستمتع بفطور النُّزُل. نتحدّث لاحقاً؟""بالطبع" تمكّنتُ من الإجابة، وخرج صوتي أجشّ ممّا قصدت.أعطتني بيانكا ابتسامة أخرى قبل الدخول إلى الفيلّا، تاركة أثراً من عطرها الخفيف.<

~ بيانكا ~كان القبو بالضبط كما تخيّلتُه؛ صغيراً، ريفياً، بجدران حجرية قديمة كانت تحافظ على درجة حرارة باردة باستمرار حتى في الشتاء القاسي في الخارج. كانت الرائحة مُسكرة: خشب بلوط معتَّق، عنب مُتخمِّر، تراب رطب. كان هناك شيء مطمئن في تلك المساحة، شيء جعل صدري يهدأ بطريقة لم أستطع تفسيرها.أشعل نيكو بعض المصابيح المُعلَّقة من السقف المنخفض، يُلقي ضوءاً ذهبياً وناعماً خلق ظلالاً راقصة على الجدران غير المنتظمة. كانت براميل من الخشب بأحجام مختلفة مُرتَّبة في صفوف ضيّقة، بعضها مكدَّس فوق بعضها، وأخرى مُصفَّفة على طول الجدران. كانت رفوف معدنية تحمل زجاجات مُغبَّرة، ملصقات مكتوبة بخط اليد تُشير إلى سنوات وأصناف.كان ضيّقاً. ضيّقاً جداً."علينا إعادة تنظيم هذه البراميل هنا" قال نيكو، مُشيراً إلى زاوية حيث كانت عدّة براميل مكدّسة بشكل غير منظّم. "بعضها يسدّ الوصول إلى تلك التي فيها النبيذ الجاهز تقريباً للتعبئة. سنحتاج لتحريكها."أومأتُ وتبعتُه إلى الزاوية المُشار إليها. كان الفراغ بين صفوف البراميل ضيّقاً بما يكفي لمرور شخص واحد فقط بشكل مريح. مع وجودنا نح

~ نيكولو ~راقبتُ بيانكا بصمت بينما كانت تحاول سحب الذاكرة. استطعتُ رؤية تروس رأسها تقريباً وهي تُجبر نفسها على العمل، كما لو كانت تحاول فتح باب مُقفَل دون امتلاك المفتاح الصحيح.أصبحت عيناها بعيدتين، مُركّزتين على شيء لم أستطع رؤيته. عقد جبينها قليلاً. انفصلت شفتاها كما لو كانت الكلمات هناك، على طرف اللسان، لكنها لم تستطع الخروج."أظنّ ذلك" قالت أخيراً، وصوتها غير مؤكّد. "أعني، أعرف أنه كذلك. أعرف أنه صحيح. لكن... لا أتذكّر. هل هذا منطقيّ؟"كان منطقياً. منطقياً تماماً بناءً على كل ما شرحه الدكتور ماركيزي. لم يكن كما لو أن ذاكرتها ستعود كلّها في آنٍ واحد، كإشعال ضوء في غرفة مظلمة. كان تدريجياً. مُجزَّأً. قطع وأجزاء كانت تتلاقى ببطء حتى تشكّل الصورة الكاملة.وكان بوضوح علامة جيّدة على أنها كانت تتّجه إلى ذلك المكان. إلى التعافي الكامل.كان الأفضل الاستمرار بالتشجيع. الاستمرار بالبحث عن أماكن الألفة لها. الاستمرار... بالتمثيل."منطقيّ" أجبتُ، محافظاً على صوتي ثابتاً. "منطقيّ. لا بدّ أن ذاكرتك تريد العودة."كانت الابتسامة التي أضا

~ بيانكا ~كانت غرفة التلفاز الخاصّة بالعائلة صغيرة ومريحة، مختلفة تماماً عن المنطقة المشتركة حيث كان يتجمّع الضيوف. كانت فيها أريكة كبيرة وغائرة مغطّاة بأغطية من الصوف، تلفاز قديم لكن يعمل مثبَّت على الحائط، ورفوف مليئة بأقراص DVD وألعاب بيلا. كانت بوضوح مساحة خاصّة، حميمية، حيث كانت عائلة مونتيزي تلجأ حين تريد الخصوصية.كانت بيلا مُلتفّة بالفعل ببطّانية على الأريكة حين وصلتُ، جهاز التحكّم عن بُعد في يدها، تتصفّح حلقات ميراكيولوس بمهارة من شاهد المسلسل ألف مرّة."بيا!" نادتني بحماس. "تعالي، تعالي! سأضع الحلقة التي أُحبّها أكثر. إنها تلك التي تُحبَس فيها ليدي باغ والقطّ نوار معاً ويكادان يكشفان من هما فعلاً لكنهما لا يكشفان لأن... حسناً، لن أقول وإلّا أُفسد المفاجأة!"ضحكتُ واستقررتُ بجانبها على الأريكة، أشعر بالحشو الناعم يستسلم تحت وزني. رمت بيلا فوراً نصف البطّانية على ساقيّ وتقوقعت ضدّ جانبي، دافئة وصغيرة."جاهزة؟" سألت بيلا، تضغط زرّ التشغيل بالفعل دون انتظار الإجابة.بدأت الحلقة بذلك اللحن المُحرّك والمتحمّس الذي كان سيبقى عالقاً في رأ

~ نيكولو ~كريستيان.تردّد الاسم في رأسي، غريباً ومجهولاً، لكن محمَّلاً بثقل لم أستطع تحديده."هل تستطيعين أن تذهبي لتُنادي عليها؟" طلبتُ من أمّي، محاولاً الحفاظ على صوتي هادئاً. "أظنّها لا تزال مع بيلا في غرفة التلفاز."أومأت مارتينا وخرجت بسرعة، خطواتها تتردّد في الممرّ.نظرتُ إلى باولا، التي كانت تُراقبني بتعبير فضوليّ على الأرجح يعكس تعبيري."كريستيان" كرّرتُ بصوت منخفض، أكثر لنفسي منها. "من يمكن أن يكون؟""حبيب؟" اقترحت باولا، لكن صوتها لم يحمل حدّة سابقة. كان هناك عدم يقين حقيقيّ هناك. "لديها ابنة. ربما هو والد الطفلة."أو أخ. أو ابن عمّ. أو صديق. أو حرفياً أي شخص من حياة بيانكا لم أكن أعرفه لأنني، حسناً، لم أكن أعرف شيئاً إطلاقاً عنها.خرجتُ من المطبخ وعبرتُ الممرّ نحو الاستقبال. كانت الغرفة الصغيرة عند مدخل الفيلّا تعمل كمكتب إداريّ، بمكتب خشبيّ قديم، حاسوب رأى أياماً أفضل، والهاتف الثابت الذي كان يرنّ من حين لآخر بحجوزات أو أسئلة من ضيوف محتملين.كان الهاتف خارج المشبك، الضوء الأحمر يومض مُشيراً إلى أن ال