POV BIANCA Deixei o quarto de Enzo quando os olhos dele finalmente pesaram sob o efeito da última dose de analgésicos. Caminhei pelo corredor imenso da cobertura segurando a bandeja vazia, e a quietude do apartamento agora não me parecia mais uma ameaça. A vergonha pelas provocações do meu irmão havia dado lugar a uma aceitação madura, quase crua. Nós estávamos jogando o mesmo jogo agora. Eu, ele e Julian. Coloquei a louça na pia da cozinha e me virei, assustando-me levemente ao dar de cara com a silhueta escura de Julian parada sob o arco da sala de jantar. Ele havia acordado. Usava apenas uma calça de moletom preta, os pés descalços e o peito nu exposto. O curativo branco que eu havia feito nas suas costelas se destacava contra a pele bronzeada, ligeiramente vincado pelo tempo que ele passara deitado. Os cabelos escuros estavam totalmente desalinhados, caindo sobre a testa, e os olhos cinzentos guardavam aquela névoa densa de quem acabara de emergir de um sono profundo e sem sobr

POV BIANCA O silêncio que se seguiu à minha declaração foi pesado, preenchido apenas pelo som distante do tráfego da Quinta Avenida lá embaixo. Eu esperava ver o fogo de Ares inflamar os olhos de Julian, esperava aquela recusa violenta e obstinada que ele sempre exibia quando alguém tentava encurralá-lo. Mas não foi o que aconteceu. Julian soltou os meus quadris lentamente. Ele deu um passo para trás, passou a mão enfaixada pelo rosto e, num movimento que pareceu carregar o peso de um século, ele respirou fundo e suspirou. Era um som exausto, desprovido da imponência do CEO ou da letalidade do lutador. Era o som de um homem calculando os danos de uma estrutura que ameaçava desabar sobre a sua cabeça. — Não é tão simples, passarinho — ele disse, a voz descendo para um tom surpreendentemente baixo, quase um sussurro. Ele caminhou até a imensa parede de vidro da cobertura, olhando para as luzes de Manhattan, mas duvido que estivesse realmente vendo a cidade. — Eu acho que a melhor o

POV BIANCA O dia seguinte nasceu com a pressa e a crueza que Nova York sempre impõe. Conforme o combinado, Bruno me deixou a duas quadras do pavilhão no Queens, mantendo-se como uma sombra invisível, mas constante, no meu perímetro. Passei as horas focada nas lentes da minha Canon, deixando que o som mecânico dos cliques limpasse a minha mente do peso da dinastia Thorne. Eu precisava daquela normalidade. Precisava lembrar a mim mesma que, por baixo da Senhora Thorne, a fotógrafa investigativa com memória fotográfica ainda comandava os meus passos. Mas quando a noite finalmente caiu e o relógio se aproximou das nove horas, a calmaria forçada evaporou. Peguei um táxi em direção às docas do Brooklyn. O Pier 42 era um cemitério de contêineres abandonados, o reflexo da lua estilhaçando-se nas águas escuras do rio. Eu não ia fugir. Eu estava ali para cortar a última corda que me ligava ao passado. Encontrei Murilo parado sob a luz fraca de um poste de sódio, perto da passarela de um nav

POV BIANCA O visor do meu celular brilhou na mesa de cabeceira às sete da manhã seguinte. Julian ainda dormia ao meu lado, um sono pesado que eu fiz questão de não interromper quando me estiquei para pegar o aparelho antes que o toque acordasse a casa. Olhei para o nome na tela: "Gideon — Diretor de Pauta". Minha espinha se tencionou instantaneamente. Gideon era o chefe da agência de jornalismo investigativo para a qual eu prestava serviços no Queens. Ele não era o tipo de homem que ligava para freelancers nas primeiras horas da manhã a menos que tivesse farejado um rastro de sangue ou de muito dinheiro. Deslizei o dedo pela tela e levei o telefone ao ouvido, saindo silenciosamente da cama e caminhando em direção à varanda da suíte, fechando a porta de vidro atrás de mim para abafar o som. — Gideon — contive a voz, mantendo o tom profissional. — Bom dia. — "Bianca, que bom que atendeu rápido — a voz dele veio carregada de cafeína e daquela urgência maníaca típica de editores de

POV BIANCAO silêncio que Julian deixou para trás na cobertura era sufocante, quebrado apenas pelo zumbido baixo do sistema de ventilação central. Olhei para o celular na minha mão, o nome de Gideon parecendo uma sentença no visor digital. Disquei o número antes que a minha racionalidade ou o meu medo tentassem me impedir.— Gideon. Sou eu. — Minha voz saiu firme, o tom exato de quem não tinha espaço para dúvidas. — Eu aceito a pauta de sexta-feira. Mas vou precisar de um passe para o camarote principal. Consigo o acesso por um contato pessoal meu no circuito de apostas, mas quero exclusividade total do material.— Excelente, Bianca! — a voz dele quase estourou o alto-falante, cheia daquela ganância jornalística que eu conhecia bem. — Sabia que você não ia amarelar. O circuito está fervendo. O mundo quer ver o Ares cair ou se consagrar de vez. Te vejo na agência na segunda-feira para acertar os detalhes do contrato de imagem.Desliguei sem me despedir.Meu estômago continuava dando vo