POV BIANCA O dia amanheceu cinzento, a névoa de Nova York arranhando os vidros da cobertura como se tentasse espiar o estrago lá dentro. Eu não tinha pregado o olho. Depois que Julian adormeceu ao meu lado, exausto, eu me desvencilhei de seus braços com cuidado e voltei para o quarto de hóspedes. Meu lugar, nas últimas horas, tinha sido aquela cadeira ao lado da cama de Enzo. Troquei a compressa fria sobre a testa dele, observando a linha dos pontos que o Dr. Aris havia dado em seu supercílio. Meu irmão parecia menor sob aqueles lençóis brancos e imaculados, a respiração pesada denunciando o efeito dos analgésicos fortes. Por volta das dez da manhã, ele começou a se mexer. Um gemido baixo e dolorido escapou de seus lábios inchados antes mesmo que ele abrisse os olhos. — Bibi? — a voz dele saiu num fio, rachada e fraca. — Estou aqui, meu amor. Não se mexa — segurei a mão dele, que estava livre de acessos, apertando-a com suavidade. — O médico disse que você precisa ficar quie

POV BIANCA O som do gongo inicial ecoou pelo sistema de som de última geração da cobertura, vibrando no mármore sob os meus pés descalços e fazendo meu peito apertar. Na tela de oitenta polegadas, o contraste era brutal. De um lado do ringue de correntes do The Den, o oponente de Julian — um gigante de quase dois metros de altura chamado Ivan, "O Demolidor" — exibia um peito coberto de tatuagens da máfia russa e músculos que pareciam blocos de pedra. Do outro lado, o homem com quem eu havia me casado no papel em um cartório clandestino e me entregado na penumbra do quarto. Julian, sob a persona de Ares, parecia esculpido em sombras e ouro. A máscara refletia a luz vermelha da arena, ocultando qualquer rastro do CEO que ditava as regras em Wall Street ou do homem que havia chorado sob o meu toque na madrugada. Suas costas, aquela tapeçaria de dor e superação que eu conhecia tão bem com as pontas dos meus dedos, moveram-se quando ele adotou a postura de guarda. — Caramba, Bibi, você

POV BIANCA O Queens na manhã de segunda-feira era o avesso completo do silêncio asséptico da cobertura de Julian. O ar cheirava a escapamento de ônibus, fritura barata das lanchonetes de esquina e a chuva que ameaçava cair de um céu de chumbo. Eu estava de pé na calçada em frente ao centro comunitário onde ocorreria o evento beneficente, sentindo cada terminação nervosa das solas dos meus pés protestar contra as botas de couro. Bruno havia feito um bom trabalho com as faixas, mas o concreto não tem misericórdia. Ergui a câmera, ajustando o foco nas autoridades locais que posavam ao lado de caixas de alimentos. O clique do obturador — *clic, clic, clic* — era o único som que me trazia de volta para o meu próprio corpo. Ali, com a lente colada ao olho, eu não era a esposa de Julian Thorne. Não era a herdeira de uma frota naval fantasma que fazia máfias se matarem. Eu era apenas Bianca. A fotógrafa. A garota que precisava entregar cinquenta fotos nítidas até o fim do dia para g

POV BIANCA O peso das palavras de Julian ficou suspenso no ar, denso e sufocante, misturando-se com o som da nossa respiração acelerada. Ele ainda segurava meu rosto, os olhos cinzentos fixos nos meus, sustentando uma promessa implacável de abandono se eu escolhesse cruzar aquela porta. Mas eu não conseguia mais olhar para a saída. Meus olhos teimavam em descer para o corte aberto em seu peito, para o sangue que começava a manchar a borda do curativo improvisado nas suas costelas. — Solte-me, Julian — pedi, a voz em um sussurro, destituída da agressividade de antes. Ele hesitou por um milésimo de segundo, o maxilar rígido, antes de afastar as mãos do meu rosto e dar um passo para trás. O isolamento dele voltou a se erguer como uma muralha de espinhos. — Vá arrumar suas malas, Bianca. Eu já disse tudo o que tinha para dizer. Em vez de caminhar até o closet ou até a porta de saída, eu dei um passo na direção do banheiro da suíte. Julian permaneceu estático no centro do quart

POV BIANCA A água escaldante do chuveiro batia contra as minhas costas, mas o calor que reverberava sob a minha pele não vinha do aquecedor da cobertura. Vinha dele. Vinha da lembrança dos olhos cinzentos de Julian perdendo o controle, desarmados pela primeira vez, entregues à minha condução. Esfreguei o sabonete pelos braços, vendo a espuma rala descer pelo ralo junto com o cansaço do Queens e as marcas invisíveis daquela quase fuga. Quando olhei para o espelho embaçado do banheiro após me secar, notei que minhas bochechas ainda guardavam o rubor da entrega. Vesti um vestido de malha simples, confortável, e saí da suíte principal. Julian havia ficado na cama, finalmente dormindo o sono pesado e sem demônios que o seu corpo tanto implorava após tantas horas de privação e sangue. Caminhei até a cozinha. Eu precisava ocupar minhas mãos. O silêncio do apartamento agora parecia diferente; não era mais a quietude de uma prisão de segurança máxima, mas o resguardo de uma fortaleza que h