El juego del hermanoPOV: RazielDéjame contarte lo que recuerdo de cuando tenía siete años.Recuerdo una mañana de domingo en octubre, el olor específico de la cocina de nuestra casa: café, periódico y algo ligeramente quemado del tostador. Recuerdo estar sentado a la mesa viendo a mi padre ayudar a Zoltan con un modelo de avión, las manos grandes de mi padre cubriendo las pequeñas de Zoltan, mostrándole cómo encajar el puntal del ala en la ranura, paciente, atento y presente de una forma en que solo lo estaba de vez en cuando.Recuerdo haber preguntado si podía ayudar.Recuerdo que mi padre dijo, sin levantar la vista: «En un momento, Raziel».Recuerdo que ese momento nunca llegó. No porque fuera cruel. No porque tuviera la intención de dejarme fuera. Solo porque Zoltan estaba allí, y Zoltan era interesante, y Zoltan era quien lo miraba con esa cualidad particular de atención concentrada que mi padre encontraba irresistible. Y para cuando ese momento podría haber llegado, los dos ya
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