James Keene estaba parado en la entrada como si fuera suyo, con las manos en los bolsillos.Seis hombres armados lo flanqueaban, con las armas apuntando a Ziva y Tyrell. Timothy permanecía junto a su padre, pálido y con la mirada perdida.El corazón de Ziva latía con fuerza contra sus costillas. Todos sus músculos le gritaban que corriera, pero no había adónde ir. Estaban rodeados.James dio un paso al frente. "Ziva, cariño. Es hora de dejar de fingir y volver a casa."La voz de Ziva temblaba, pero se esforzó por mantenerla firme. "No tengo hogar contigo".La sonrisa de James no flaqueó. "Siempre has tenido un hogar conmigo. Desde el verano en que cumpliste dieciséis años. Simplemente aún no lo sabías."A Ziva le subió la bilis a la garganta.Tyrell levantó su arma, apuntando directamente a la cabeza de James. "Da un paso más y te

Tyrell estaba de rodillas en el centro de las luces.La sangre le cubría el pelo. Tenía la camisa desgarrada. Unas bridas de plástico le habían cortado las muñecas por detrás de la espalda.Pero sus ojos, cuando encontraron a Ziva en la oscuridad, estaban vivos. Ardientes.Diciéndole que corriera.James Keene estaba detrás de él, con una mano apoyada en el hombro de Tyrell como si fueran viejos amigos. En la otra mano: una pistola. Presionada contra la nuca de Tyrell.Ziva apretó con más fuerza su propia arma. Marcus permanecía a su lado, con el arma en alto, buscando objetivos.Seis hombres que ella pudo ver. Probablemente más en las sombras, más allá de las luces.Estaban en desventaja numérica y de armamento. Estaban atrapados."Déjalo ir." La voz de Ziva no sonaba como la suya.James sonrió. "Por supuesto. Desp

Cuarenta y ocho horas.Tyrell estaba sentado en una silla plegable en una casa segura que olía a moho y aceite de armas, mirando fijamente una imagen satelital de la finca de James Keene extendida sobre la mesa frente a él.Han pasado cuarenta y ocho horas desde que Ziva se acercó a James con la cabeza bien alta.Ya que ella se había sacrificado para salvarlo.Ya que le había fallado. Otra vez.Tenía la cara vendada donde uno de los hombres de James le había golpeado con la culata de un rifle. Tres costillas fracturadas. Un riñón magullado. Marcus quería llevarlo al hospital.Tyrell se había negado.No había tiempo.—Señor —dijo Marcus al entrar en la habitación con dos tazas de café. Colocó una delante de Tyrell—. Necesita comer algo.Tyrell no tocó el café. Ni siquiera levantó la vista de

La pistola de Tyrell ya estaba levantada, apuntando al pecho de James. "Muévete y te mataré".—No, no lo harás. —La sonrisa de James se amplió—. No mientras estés tan cerca de ella. Las balas tienen una forma extraña de atravesar a la gente.La mente de Tyrell iba a mil por hora. La escalera era estrecha. No había dónde esconderse. James tenía la ventaja de la altura, o mejor dicho, de la altura. Un mejor ángulo.Estaban atrapados."Ziva." Tyrell mantuvo la voz firme. "¿Estás herida?"Negó levemente con la cabeza. Su mano, temblorosa, se aferraba a la parte trasera de su chaleco táctico.James ladeó la cabeza, observándolos como si fueran especímenes. "Ella está bien. Mejor que bien. Nos hemos estado conociendo. ¿Verdad, cariño?"Ziva no respondió.Tyrell apretó el gatillo c