Damian Moretti.A fumaça do cigarro subia devagar no meu escritório escuro, se espalhando pelo ar pesado enquanto eu encarava os relatórios sobre a mesa. Papéis, rotas, horários, movimentações.Nada ali parecia aleatório. Nada. O ataque no gramado não tinha sido sorte. O atirador sabia exatamente onde Esther estaria, em que momento, em qual parte da mansão. Ele tinha informação demais. Precisão demais. Isso significava uma coisa. Alguém estava falando. Alguém dentro da minha casa.Meu maxilar travou enquanto eu levava o copo de uísque aos lábios. O líquido desceu queimando, mas não o suficiente para apagar a irritação crescendo dentro de mim. Marcus morto. Esther sendo observada. Um atirador escondido nas colinas com uma foto recente dela.Aquilo não era só um ataque. Era infiltração. Era traição. E eu odiava duas coisas naquele mundo: fraqueza… e traição. Meu telefone tocou sobre a mesa. Peguei no segundo toque.— Fale.A voz do outro lado era de um dos meus homens. Um dos poucos em