Ethan CaldwellA reunião começa com relatórios meticulosos. Ouço, absorvo e faço perguntas pontuais sobre margens de lucro em pesquisa genética e contratos com o NHS. Demonstro domínio. Vejo alguns semblantes se relaxarem. Talvez o “desmemoriado” não seja um completo idiota.Então, Cassandra pede a palavra. O ar na sala muda e fica elétrico.— Gostaria de apresentar uma proposta de reestruturação estratégica — anuncia, sua voz clara cortando o ar. Desliza um tablet para o centro da mesa. — Um novo rumo para uma nova era.Christina, sentada à minha direita, quase imperceptivelmente, tensiona os ombros.— Uma reestruturação? — pergunto, mantendo a voz neutra. — No meu primeiro dia?— Justamente por isso — ela sorri, um sorriso de professora paciente explicando o óbvio a um aluno lento. — A empresa precisa de uma renovação. Uma ruptura clara com as ineficiências do passado.Comigo, ela quer dizer. Com minha liderança, que ainda nem começou.Ela projeta seus gráficos: fusões de departamen

Ethan CaldwellQuando a porta da sala do conselho finalmente se fechou atrás de nós, sinto como se o ar do corredor fosse feito de água gelada. A adrenalina da batalha começa a se dissipar, deixando para trás um tremor sutil nas mãos e um cansaço que vai até os ossos. Ganhamos o round, mas a arena agora é meu território permanente. E Leyla está aqui, dentro dela. Essa é a minha maior vitória e a minha mais profunda vulnerabilidade.Sua mão na minha é o único ponto de calor real neste corredor estéril de vidro e luz indireta. Funcionários se erguem de suas mesas ao me ver passar, uma reverência mecânica que me lembra que, aqui, sou uma figura, não uma pessoa. Mas o olhar deles escorrega para ela, avaliando e medindo. A intrusa, a mulher que se tornou a minha salvadora. E agora é a minha possível rainha.— Quero te mostrar uma coisa — digo, minha voz soando mais áspera do que pretendia.— Outra armadilha? — Ela brinca, mas seus olhos âmbar, sempre tão expressivos, estão nublados pela te

Ethan CaldwellA vejo tremer, mas seu olhar está fixo no meu, desafiador e entregue como sempre.Sem uma palavra, viro-a e a inclino sobre a imensa mesa de nogueira. O frio da madeira lisa a faz suspirar. Meus dedos agarram a fina renda da sua calcinha e a rasgam com um som seco que ecoa na sala. Ela arfa, surpresa, mas então enterra o rosto nos braços cruzados sobre a mesa, oferecendo-se a mim.Abaixo-me atrás dela. O cheiro dela, intenso e doce, me envolve. Levo meus lábios à sua pele, à curva das suas costas, descendo pela coluna até a fenda das suas nádegas. Ela geme, um som abafado pela madeira. Minha língua encontra o pequeno músculo que estava piscando para mim. Deslizo a língua para fora, umedecendo o seu ânus, e sorrio quando ela estremece violentamente com a sensação. Ouço um grito contido escapando.— Ethan… por favor…Mas eu não tenho pressa, aproveito o momento para abrir o cinto e baixar o zíper da calça. Preciso saborear, reivindicar, exorcizar os fantasmas que estão na

Leyla DemirEleonor sorriu, um sorriso de compreensão profunda.— Eu sei, minha querida. Eu vejo. — Ela se levantou e foi até uma escrivaninha antiga, de onde tirou uma pequena caixa de veludo desbotado.Sentou-se novamente ao meu lado, mais próxima. Dentro da caixa, havia uma fotografia sépia de um homem jovem. Ele era desconcertantemente parecido com Ethan, os mesmos olhos cinza-azulados, a mesma mandíbula forte, mas seu olhar era diferente. Mais irônico e mais cínico, com um ar de desafio que Ethan, em sua seriedade renascida, não tinha.— Arthur Caldwell — Eleonor disse, sua voz ficando suave. — O avô de Ethan foi o maior cético que este país já produziu.Seus olhos se perderam na foto, por um instante, em um passado distante.— Arthur dizia que o amor era uma invenção dos poetas e dos fracos. Que ele jamais “beberia daquela poção envenenada”. Até que, um verão em Paris, ele e alguns amigos, em estado de… exuberância juvenil, entraram em um estúdio de tatuagem no Quartier Latin. O

Ethan CaldwellMeus olhos escurecem. O ar no escritório parece ficar mais pesado, mais carregado.— Interessante afirmação — murmuro, minhas mãos já subindo pelas suas costas, encontrando o zíper do vestido. — Vou ter que contestá-la. Empiricamente.Não há pressa agora. A urgência inicial deu lugar a um desejo profundo e perigoso. Quero saborear. Reivindicar. Reconectar. As roupas se tornam obstáculos a serem removidos com paciência torturante. O vestido dela desliza pelos ombros, minha camisa é desabotoada e empurrada para fora. O mundo se reduz a texturas: a seda macia de sua pele, a fricção áspera do couro do sofá contra minhas costas, o calor úmido de sua boca na minha.Ela se apoia nos braços do sofá, elevando-se sobre mim, e então desce, unindo-nos em um movimento lento e profundo que faz ambos gemermos. É uma união completa, íntima, que vai além do físico. Nossos olhos se travam. Não há necessidade de palavras. Há um entendimento absoluto nos seus olhos âmbar: somos nós contra