Punto de vista de MasonMiré fijamente el vaso. El aroma penetrante y ahumado ascendía, pero en lugar de tranquilizarme, el olor del whisky solo me hacía retroceder. Me recordaba al estudio de mi padre y a las cenas de los domingos en la casa de los Blake.También me recordaba el marcado y cegador contraste entre las dos chicas que solían dominar mi juventud.Un recuerdo en particular me vino a la mente, de hacía diez años…«Estás citando la opinión disidente, Claire, no la sentencia».La voz de mi madre era como una trampa de acero que se cerraba de golpe. Margaret Blake —conocida en el Distrito Sur como la Jueza de Hierro— estaba sentada a la cabecera de nuestra mesa de comedor formal, con sus gafas de lectura apoyadas en el puente de la nariz, diseccionando a mi hermana con la despiadada eficiencia de una cirujana.Yo tenía veintitrés años y estaba sentado frente a Elena, que entonces tenía veinte.Claire gimió, dejando caer el tenedor sobre el plato de porcelana con un fuerte estr

Punto de vista de MasonEl centro de detención federal en el bajo Manhattan era un monumento brutalista al hormigón y la iluminación fluorescente. Y por si fuera poco, olía a café rancio, lejía industrial y al hedor de la desesperación.Arrugué las fosas nasales con desagrado al pasar por los detectores de metales a las 2:15 de la madrugada. Mis pantalones de vestir color carbón y mi camisa desabrochada provocaron miradas sospechosas de los guardias del turno de noche. Pero no me importó. Mantuve la vista fija al frente, con la mandíbula tan apretada que me dolían los dientes.Mi teléfono encriptado vibró en mi bolsillo. Un solo mensaje de Julian Cross: Habitación 4B. Tienes diez minutos antes de que el agente principal del FBI regrese con su café. Las cámaras están grabando en bucle.Bien, pensé, aunque no respondí al mensaje. Simplemente guardé el teléfono en el bolsillo y me adentré en los pasillos estériles y laberínticos.La habitación 4B estaba al final de un largo pasillo gris.

Punto de vista de MasonEl frío era una bendición.Atravesaba el fino algodón de mi camisa desabrochada, clavándose en mi piel como una aguja microscópica, pero lo agradecía. Necesitaba ese escozor físico para distraerme del cráter profundo y sangrante que se había abierto en el centro de mi pecho.Caminé kilómetros. El cielo sobre Manhattan pasó de un púrpura amoratado y violento a un gris pálido e implacable mientras la ciudad despertaba. No sentía el cansancio de haber estado despierto durante más de veinticuatro horas. No sentía el bajón de adrenalina. Solo sentía un entumecimiento profundo y asfixiante.Había asegurado su imperio, pensé. Damien Vaughn estaba encerrado en una celda federal, aterrorizado hasta por su propia sombra, y su orden judicial era un trozo de papel muerto sobre el escritorio de un funcionario. Richard Sterling se enfrentaba a décadas de prisión. La junta directiva se inclinaba ante su nueva reina.Había hecho exactamente lo que Elias Anderson me había enseñ

Punto de vista de ElenaHace 18 horas…Las pesadas puertas de roble se cerraron con un golpe seco y contundente.No me inmuté. Me quedé de pie en el centro de la imponente oficina con paredes de cristal, con el silencio resonando en mis oídos con tanta fuerza que parecía una presión física.Se había ido.Miré el escritorio de caoba. El sobre color crema estaba justo donde Mason lo había colocado, junto al antiguo juego de ajedrez. Mi nombre estaba escrito en el anverso con su caligrafía elegante y precisa. Parecía inofensivo, pero se sentía como una bomba a punto de estallar.Se había ido.Avancé, con las piernas temblorosas como si estuviera nadando en aguas profundas. Entonces extendí la mano y lo recogí.Me temblaban las manos al romper el sello y sacar la hoja de papel grueso con marca de agua.Era una obra maestra de frialdad corporativa y aséptica. Una notificación formal de su renuncia inmediata como Asesor Jurídico Principal de Anderson Industries, alegando "diferencias estrat

Punto de vista de ElenaMi celular sonó exactamente dieciocho minutos después.No esperé al segundo timbrazo. Lo agarré del escritorio de caoba en cuanto lo oí. «Dime que lo tienes, Julian».«Está en su ático en Tribeca», se oyó la voz de Julian Cross, suave y sin inflexión alguna. «Pero tiene que irse, Sra. Anderson. Acaba de transferir una suma importante a una aerolínea privada con vuelos chárter desde Teterboro. El plan de vuelo está presentado para Londres. Solo ida. Su chófer está cargando su equipaje en el coche ahora mismo».«Gracias», susurré, colgando el teléfono.No me molesté en coger un abrigo. No me detuve a explicarle nada a Peterson, quien levantó la vista sorprendido mientras salía corriendo de la oficina del director ejecutivo y me dirigía a toda prisa hacia los ascensores privados.Londres. Se iba del país. Estaba poniendo un océano entre nosotros porque creía que su ausencia era la única manera de protegerme de sus propias inseguridades.Maldito sea. Maldito sea po