Capítulo 82 — A porta erradaNarrador:A noite caiu de repente, como se alguém tivesse apagado o campo com uma mão.Não houve um crepúsculo lento nem uma transição suave: a luz se foi e o que restou foi um silêncio denso, cheio de grilos, de vento roçando as árvores e daquela escuridão que, nas zonas rurais, não se parece em nada com a da cidade. Não era uma sombra; era um manto. Um lembrete de que, se algo acontecer com você, ninguém vê.Eloísa já estava acordada há algum tempo, embora o cansaço pesasse em seus ossos. Ela não estava mais no modo de “controlar a febre” nem de “contar respirações para não enlouquecer”. Tony passou o dia inteiro alternando entre sono e lucidez, mas a febre finalmente havia baixado. Ela não colocava panos nele há horas. A testa dele já não ardia. O olhar continuava perigoso, mas o corpo não parecia querer queimar por dentro.E essa melhora… a tranquilizava e a inquietava ao mesmo tempo.Porque um homem inconsciente é um risco que se pode controlar. Um hom

Capítulo 84 — O selo do DiaboNarrador:Mateo esperou que o silêncio se instalasse.Não aquele silêncio confortável, mas aquele que se instala depois que alguém impõe ordem e todos compreendem que, a partir daquele momento, cada palavra tem peso. Dinorah já havia dado as instruções. A casa estava em silêncio. Os homens lá fora, imóveis. Tony deitado novamente, pálido, mas consciente.Mateo se aproximou.Não o fez como amigo. Aproximou-se como alguém que precisa urgentemente de uma verdade e sabe que só há um homem capaz de lhe dar essa resposta.Parou a poucos centímetros de Tony. Perto demais para uma conversa casual. Olhou fixamente para ele, baixando a voz.—Tony, você tem ideia de quem os emboscou?Tony não desviou o olhar. Não havia surpresa em seu rosto, nem dúvida. Apenas cansaço.—Não, Mat —respondeu ele—. Não diretamente.Mateo franziu a testa.—Mas?Tony respirou fundo. O movimento lhe custou, mas ele não reclamou.—Mas não foi por acaso —continuou ele—. Não foi um assalto, n

Capítulo 86 — O duelo que menteNarrador:A casa voltou a parecer pequena quando começaram a se movimentar.Não era pelo tamanho real do lugar, mas pela quantidade de decisões que surgiram de repente, como se o ar tivesse se enchido de ordens, de passos firmes, de olhares que avaliavam distâncias e riscos. A modesta propriedade de Esteban, aquela que sempre cheirava a terra e café requentado, agora cheirava a algo mais: a operação.Dinorah foi a primeira a ditar o ritmo. Ela não levantava a voz, não fazia alarde. Simplesmente dizia as coisas como se já estivessem decididas… e estavam.—Dois homens lá fora —indicou ela—. Um de cada lado. Linha de visão para a estrada. Ninguém se aproxima sem aviso.Mateo assentiu, olhando para a janela.—E um lá dentro —acrescentou—. Que não seja uma criança. Que saiba ficar quieto e não tocar em nada.Dinorah virou a cabeça para um dos seus, o mesmo que estivera no quarto com Eloísa e Esteban.—Você fica aqui —ordenou—. Porta principal, corredor, sala.

Capítulo 88 — A mentira compartilhadaNarrador:A noite já havia caído completamente quando o silêncio dentro da casa se tornou insuportável.Não era um silêncio vazio. Era um silêncio pesado, denso, como se cada parede soubesse de algo que não podia dizer. Lá fora, os homens de Mateo estavam distribuídos em turnos. Sombras imóveis entre as árvores, motores desligados, rádios no volume mínimo. A humilde propriedade de Esteban já não era apenas uma casa: era um ponto cego no meio de uma caçada.Tony estava acordado.Não totalmente lúcido, não totalmente forte, mas consciente o suficiente para sentir o peso exato da decisão que havia tomado horas antes.Fingir sua morte.Deixar que Camila acreditasse que ele estava morto.Ele havia apresentado a ideia com a cabeça fria, com a lógica brutal que o mantivera vivo durante anos. Havia dito isso sem hesitar na frente de Mateo e Dinorah. Havia defendido isso como uma estratégia necessária. Camila estaria a salvo se ele desaparecesse. A mochila,

Capítulo 90 — A casa sitiadaNarradorO dia avançava com a lentidão de uma ameaça.Na propriedade, o sol não entrava como costumava fazer em todos os lugares. A luz se infiltrava fraca, cortada pelos galhos, como se até mesmo a manhã soubesse que não devia revelar demais. Tony permanecia sentado à beira da cama, com os pés apoiados no chão de terra batida, respirando com cuidado. Cada movimento era uma negociação com a dor. Não era uma dor aguda, não mais. Era uma dor mais perigosa: aquela que se torna tolerável e engana.Esse era o problema.Quando o corpo começava a responder, a cabeça se tornava imprudente.Eloísa o observava da porta, com uma xícara de café nas mãos. Ela não entrava completamente. Não saía. Ficava ali, suspensa, como se cruzar aquele limiar fosse admitir algo que ela não estava preparada para enfrentar.Tony a viu refletida no vidro opaco da janela.—Você não precisa ficar parada aí —disse ele—. Pode se sentar.Eloísa balançou a cabeça negativamente.—Estou bem.Ma