40. Beatrice Moreira
A luz da manhã entrava pelas frestas da cortina, pintando listras douradas no chão do meu quarto. Mas eu não via nada disso. Meus olhos estavam fixos no teto, meus lábios ainda formigando com a lembrança do beijo de Vittorio na noite anterior.*Eu não sobreviveria a isso.*As palavras dele ecoavam na minha mente, quentes e aterrorizantes. Vittorio Grimaldi, o Don da Ndrangheta, o homem que matava sem hesitar, dissera que não sobreviveria se algo acontecesse comigo.E eu, idiota, sentia exatamente o mesmo.A batida na porta foi suave, mas eu a reconheci imediatamente. Levantei-me, vesti o roupão e abri.Lorenzo estava ali. Círculos escuros sob seus olhos verdes, a barba por fazer, a postura menos ereta que o habitual. Ele parecia ter passado a noite tão em claro quanto eu.— Precisamos conversar — disse ele, entrando sem esperar convite.Sentei-me na poltrona, puxando o roupão para fechar. Lorenzo sentou-se na borda da cama, as mãos entrelaçadas, o olhar perdido por um momento antes de
Ler mais