O PREÇO DA VITRINEO trajeto até o salão de festas do Hotel Rosewood durou quarenta minutos de silêncio absoluto.O vidro escuro do SUV refletia as luzes da Paulista, mas a minha atenção estava presa no reflexo do homem ao meu lado. Vincent usava um smoking preto feito sob medida que apagava qualquer traço de “executivo cansado” e deixava só a aura de monarca intocável. Ele não mexia no celular. Não lia nada. Só observava a cidade como se fosse dona dele.Eu vestia a isca. A equipe de relações públicas escolheu um vestido de seda preta que caía como água escura no meu corpo. Mangas longas, gola alta, nada de decote na frente. O golpe estava nas costas: um V profundo da nuca até o fim da coluna, pele inteira exposta. Casto de frente, perigoso de costas. Metáfora perfeita pro meu casamento.O carro parou na entrada do hotel.— Lembre-se do briefing — Vincent disse, a voz grave preenchendo o espaço antes do motorista abrir a porta. — Eles vão testar você. Vão procurar a garota assustada

A Ex-noiva Não Esqueceu O CaminhoO cheiro de vetiver demorou doze horas pra sair da minha pele. Mesmo depois de um banho quase fervendo na manhã seguinte ao baile do Rosewood, a lembrança da mão de Vincent no meu maxilar e do peso do corpo dele contra o meu continuava presa na nuca.Passei a maior parte da quinta-feira escondida na biblioteca do térreo.O cômodo era enorme, estante de nogueira até o teto, e cheirava a papel velho e cera. Era o único lugar da mansão que parecia feito pra guardar silêncio humano, não o vazio corporativo do resto. Sentei numa poltrona de couro no canto mais escuro, com um livro de direito imobiliário aberto no colo, tentando entender na prática o que uma execução de nota promissória fazia com uma construtora.A leitura não rendia. A cada três parágrafos, minha cabeça voltava pro canto escuro do salão de festa. Pros olhos cinza em tempestade antes dele me acusar de estar tremendo.Eu estava perdendo o foco. E perder foco em território inimigo é o primeir

O Que Ele Esconde Na Ala Leste​A marca do polegar de Vincent na lateral do meu pescoço ainda queimava horas depois que ele tirou a mão dali.​Era pouco mais de três da manhã de sexta. A equipe que veio trocar os cilindros das fechaduras já tinha ido embora. A casa inteira estava naquele silêncio programado e frio da madrugada. Eu continuava sentada no tapete escuro do meu quarto, de costas pra cama desarrumada, encarando a porta dupla.​“Eu toquei em você porque eu quis. Ninguém marca território na minha casa além de você.”​Não era declaração de amor. Era confissão de controle sem freio. Vincent Blackwood me comprou pra ser distração de manchete, mas a linha entre vitrine e homem tinha rachado no meio do hall de mármore.​E eu precisava de vantagem.​Levantei do chão, o piso de madeira gelado na sola dos pés. Se eu era a dona da casa, como ele gritou pro chefe de segurança, então zona cega no meu território não era mais aceitável. Isabella usou um nome como arma no baile. O mesmo no