O PREÇO DA VITRINE O trajeto até o Hotel Rosewood durou quarenta minutos de silêncio absoluto. O vidro escuro do SUV refletia as luzes da Paulista, mas a minha atenção estava presa no homem ao meu lado. Vincent usava um smoking preto sob medida que apagava qualquer traço de "executivo cansado" e deixava só a postura de quem é dono da cidade. Ele não mexia no celular. Não lia nada. Apenas existia, ocupando todo o oxigênio do carro. Eu vestia a isca. A equipe de estilo escolheu um vestido de seda preta, longo, gola alta, sem nenhum decote na frente. O golpe estava nas costas: um V profundo da nuca até o fim da coluna, pele inteira exposta. Casto para quem vê de frente, perigoso para quem olha de costas. Exatamente o que o Vincent queria vender. O carro parou. — Lembre-se do intensivão — Vincent disse, a voz grave preenchendo o espaço antes do motorista abrir a porta. — Eles vão testar você. Vão procurar a garota assustada e falida. Não entregue isso. — Estou lembrando do valor do

A CHAVE ​O cheiro do perfume dele demorou doze horas para sair da minha pele. Mesmo depois de um banho fervendo, a lembrança da mão de Vincent no meu rosto e do corpo dele colado no meu continuava ali. ​Passei a quinta-feira escondida na biblioteca. ​O lugar era enorme, cheio de estantes de madeira escura até o teto. Era o único canto da mansão que parecia feito para gente, não para reunião de empresa. Sentei numa poltrona no fundo, com um livro de direito aberto, tentando entender o que a dívida do meu pai significava na prática. ​Mas eu não conseguia ler. A minha cabeça voltava o tempo todo para o salão de festas. Para os olhos escuros dele me encarando antes de dizer que eu estava tremendo. ​Eu estava perdendo o foco. E perder o foco na casa do inimigo é pedir para se dar mal. ​Fechei o livro com força, pronta para ir buscar água na cozinha, quando ouvi um barulho. ​Clique. ​Vinha da porta principal. Barulho de chave girando na fechadura. ​Franzi a testa. Os empregados usav

O QUE ELE ESCONDE NA ALA LESTE ​A marca do polegar de Vincent no meu pescoço ainda formigava horas depois. ​Era pouco mais de três da manhã. A equipe que trocou as fechaduras já tinha ido embora. A casa estava naquele silêncio frio da madrugada. Eu continuava sentada no tapete do meu quarto, encarando a porta. ​"Eu encostei em você porque eu quis. Ninguém marca território na minha casa além de você." ​Não foi declaração de amor. Foi aviso de posse. O Vincent me comprou para ser uma vitrine, mas aquela linha entre "negócio" e "homem" tinha quebrado no meio do hall. ​Eu precisava de vantagem. ​Levantei do chão. Se eu era a dona da casa, como ele gritou para os seguranças, então não podia ter zona proibida no meu território. A Isabella usou um nome como arma no baile. O mesmo nome que ele mal conseguiu falar no café. ​Camila. ​Abri a porta do quarto. O corredor estava escuro. Olhei para a direita: a porta do quarto do Vincent estava fechada. Nenhum som. ​Olhei para a esquerda. ​

BRIGAS TÊM AQUECIMENTO ​O sábado amanheceu pesado. Parecia que eu estava de ressaca, mesmo sem ter bebido uma gota de álcool.​Não desci para o café. Fiquei no quarto, ouvindo aquele silêncio insuportável da mansão e tentando engolir a raiva que estava presa na minha garganta desde a madrugada. O Vincent achava que podia virar bicho no meio da noite, bater a porta na minha cara e acordar de manhã vestindo a pele de executivo como se nada tivesse acontecido.​A minha paciência tinha acabado. A minha cota de "esposa obediente" venceu no minuto em que ele me mandou esquecer o que eu vi naquele ateliê.​Vesti uma saia preta curta e uma regata branca. Básica. Sem roupa de marca, sem seda, sem frescura. Eu queria briga, e para isso eu precisava estar na minha própria pele, não fantasiada de boneca de luxo.​Passei pela sala de jantar vazia e fui direto para o corredor do escritório dele, no térreo. A porta estava encostada. Não bati. Empurrei a madeira pesada com as duas mãos e entrei sem

NEGÓCIOS DE FAMÍLIA E MENTIRAS DE FAMÍLIA​VINCENT​O silêncio do quadragésimo andar do edifício Blackwood, na Nações Unidas, tinha um peso diferente do silêncio da minha casa. Aqui, a falta de barulho era dinheiro rendendo. Era a paz de um império que funcionava no piloto automático aos sábados.​Eu estava de pé diante da parede de vidro, olhando para a mancha cinza de São Paulo lá embaixo. O copo de uísque na minha mão suava, o gelo já derretido, a bebida intocada.​Meu lábio inferior ardia.​Passei o polegar pela boca e senti o pequeno corte, já cicatrizando, onde os dentes da Lena rasgaram minha pele horas antes, quando a prensei contra a porta do escritório.​O gosto dela ainda estava na minha língua. Café, raiva e uma teimosia que acabou com a minha racionalidade em três segundos. Construí minha carreira farejando o medo de homens muito mais velhos e perigosos que Lena Whitmore. Mas quando ela agarrou meu cabelo e devolveu o beijo com a mesma força, o medo não existia. Havia ape