POV: Lena A pasta estava em cima da mesa. Augusto Frias não usa pasta pra coisa simples. Quando ele aparece com uma, é porque o que tem dentro não cabe em resumo verbal. Ele quer que a gente veja com os próprios olhos antes de qualquer conclusão. Eu vi a pasta antes de sentar. Vincent também viu. Não disse nada. Só a mandíbula travou aquele meio centímetro que eu já conhecia. Augusto esperou os dois sentarem. Aquele jeito dele: dar um segundo a mais pra pessoa se preparar sem avisar que vai precisar. — Carrara cooperou mais do que a gente esperava. — Voz plena, profissional. Augusto entrega notícia ruim assim: sem drama, sem alívio. Só põe na mesa e deixa você processar. — Ele recebeu instrução de instalar a câmera. Mas a instrução foi específica. — Específica como? — Vincent perguntou. — A câmera não foi pedida pro escritório. Não foi pra garagem, nem pra entrada, nem pros corredores. — Augusto abriu a pasta e virou uma folha na nossa direção. Planta baixa da mansão. Uma marc

POV: LenaO corredor do segundo andar tava escuro de verdade.Encontrei Vincent parado na entrada do escritório do pai. Ele não tinha entrado. Só tava lá, de pé, os ombros tensos, o olhar fixo em algum ponto dentro da sala apagada. A luz da rua batia de lado no rosto dele e marcava a cara travado.Não perguntei nada. Nem chamei.Andei até ele, sentindo o piso de madeira gelado na sola dos meus pés descalços, e estendi a mão.A respiração dele falhou. Ele baixou o olhar pra minha mão. O peito subiu e desceu uma vez, fundo. Então os dedos frios agarraram os meus. O aperto veio forte, possessivo.Voltamos pro quarto calados. O tapete grosso abafou os passos. A porta fechou atrás da gente com um clique. Dentro, só a faixa de luz do jardim riscando o chão pela fresta da cortina.Ficamos de pé do lado da cama. A beirada do colchão bateu na parte de trás dos joelhos dele. Dei um passo e colei no espaço dele. Ergui as mãos e espalmei bem no meio do peito — a camisa ainda fria do corredor. Emp

POV: LENA — As flores são bonitas, não são?Fiquei parada com o celular na orelha, olhando pro jardim pela janela do escritório. O arbusto do canto. A lavanda torta.— O que você quer? — eu disse.— Conversar. — A voz dela calma, sem pressa. O tipo de calma de quem não precisa ameaçar. — Eu não mandei a câmera pra te assustar. Mandei pra confirmar.— Confirmar o quê?— Que o que existe entre vocês é real. Que o filho que vem tem onde crescer.Fiquei quieta.— Por que isso importa pra você?— Porque importa pra minha filha.A ligação caiu.Não foi desligada com drama. Simplesmente caiu — chip descartável, número que não ia existir mais. Fiquei com o celular na mão, olhando pro jardim que não respondia nada.Importa pra minha filha.Não fui chamar Vincent.Fiquei no escritório. Abri o laptop. Procurei Adriana Voss — mulher discreta, quase sem presença digital, endereço antigo em São Paulo, nenhuma empresa declarada. O tipo de pessoa que escolheu não existir em nenhum lugar que pudesse

POV: LENACheguei dez minutos antes.Mesa de canto, visão do ambiente inteiro, instinto que não some mesmo quando você para de usar. Pedi café. Coloquei o celular virado pra baixo na mesa. Observei.Mesa do lado: casal com criança pequena, a mãe cortando fruta no prato, o pai no celular. Balcão: barista que não olhava pra nada além da máquina. Janela: São Paulo lá fora, indiferente, funcionando.Tinha doze semanas de gravidez que ainda não apareciam debaixo da jaqueta. Não escolhi esconder — escolhi não criar variável emocional antes de precisar. Renata Voss não precisava de informação que eu não tinha decidido entregar.Ela chegou na hora. Nem antes, nem depois.Trinta e três anos sem disfarce nenhum. Sem aquela coisa que mulher às vezes faz de parecer mais nova, ou mais velha, ou qualquer coisa diferente do que é. Cabelo preso de qualquer jeito, roupa que servia pro dia que ela tinha. Jornalista de campo. Dava pra ver.Antes de dar um passo, ela varreu o ambiente. Entrada, balcão, m

POV: LENA Vincent saiu cedo pra reunião com Augusto.Fiquei na cozinha com o café até ouvir o portão da garagem fechar. Depois lavei a xícara, peguei a chave do carro, e fui.Sem ligar antes. Sem avisar.Ele ia perguntar onde fui. Eu ia contar. Mas essa conversa precisava acontecer fora do perímetro de controle dele, não porque eu desconfiava de Vincent, mas porque Diane tinha carregado isso por décadas e não ia ser a última a saber que acabou. Não se eu pudesse fazer diferente.Estacionei na frente da casa dela. Fiquei no carro dois minutos olhando pra fachada.A mão foi pra barriga.Sem eu pensar.Saí do carro.A funcionária abriu a porta com surpresa discreta, visita sem aviso não era o protocolo da casa de Diane Blackwood.— A senhora Blackwood está?— Está, mas não tem agenda—— Eu sei. Pode avisar que é a Lena?Ela foi. Voltou.— Pode entrar.Diane estava na sala de leitura, não a sala formal de visitas importantes, a pequena, com as poltronas velhas e a luz da manhã entrando pe