O trajeto até o Hospital Santa Mônica pareceu durar uma eternidade. Dentro do carro, o silêncio era interrompido apenas pelo som da respiração pesada de Hunter e pelos gemidos baixos que ele não conseguia conter toda vez que o veículo passava por um buraco. A dor no pulso esquerdo era aguda, como se alguém estivesse apertando um prego contra o osso, e suas mãos latejavam em um ritmo cruel. Mark dirigia com as mãos firmes no volante, lançando olhares preocupados para o amigo ao lado. Hunter estava pálido, com a testa coberta de suor frio e o olhar fixo no nada. Ele parecia um homem que tinha acabado de sair de uma zona de guerra, e de certa forma, ele tinha. A guerra de Hunter era interna, mas os danos agora eram visíveis para qualquer um. Ao chegarem na emergência, Mark desceu rapidamente e ajudou Hunter a sair. O quarterback mal conseguia se manter em pé; a adrenalina do treino tinha passado, deixando apenas um cansaço mortal e um