Hannah Santana A chuva batia contra a vidraça do ônibus, um som rítmico que me transportava para lugares que eu tentava, a todo custo, manter trancados no porão da memória. Olhei para o meu reflexo borrado no vidro: os óculos de leitura, o coque impecável, a postura de quem carrega o mundo nas costas sem deixar um centímetro de pele curvar. Aquela era a Hannah que o mercado de trabalho conhecia. Mas, por baixo do blazer de linho, havia as cicatrizes de uma guerra que ninguém via.Eu não nasci com o sobrenome que gritava poder, nem com o berço de ouro que deixava claro a minha riqueza. Minha história foi escrita com suor, perdas e uma vontade feroz de não ser esmagada pela vida.Tudo começou com o Thiago. Ele foi o meu sol. Nos conhecemos quando eu ainda era uma estagiária cheia de sonhos e ele um arquiteto que via poesia em cada estrutura de concreto. O problema era que o Thiago pertencia a um mundo de sobrenomes pesados e jantares de gala, e eu era apenas a filha de uma família de c

Levi Bianchi Eu me encostei na minha cadeira de couro, observando a silhueta de Hannah através do vidro da minha sala. Ela estava ao telefone, provavelmente resolvendo algum problema com um fornecedor em Hamburgo, e o fazia com uma calma que chegava a ser irritante. Eu estava com o dedo no gatilho há semanas. Esperando. Observando. Cada vez que ela entrava na sala, eu procurava a mancha de café na blusa, o sinal de olheiras de quem passou a noite com uma criança febril, o atraso de cinco minutos que me daria a desculpa perfeita para dizer: "Eu avisei".Mas Hannah Santana era impecável. E isso estava começando a me dar nos nervos.— Você está encarando ela de novo, Levi. Isso já está começando a parecer obsessão, ou pior, admiração — a voz de Lian veio do canto da sala, onde ele se servia de um uísque puro, mesmo sendo apenas três da tarde.— Eu não estou admirando nada, Lian. Estou monitorando o desempenho — respondi, sem desviar os olhos da porta de vidro. — Ela é eficiente, admito.

Hannah Santana O peso da culpa materna é uma âncora que a gente carrega no fundo da alma, pronta para nos puxar para baixo no momento em que tentamos respirar. Enquanto eu subia pelo elevador panorâmico da Holding Bianchi naquela manhã, eu sentia essa âncora apertar o meu peito. Hoje não era um dia qualquer. Hoje era o dia da apresentação de música da Lara. Ela passou semanas praticando aquela flauta doce, os dedinhos gordinhos se esforçando para acertar as notas, os olhos brilhando toda vez que eu dizia: "Você vai ser a estrela do palco, meu amor".Antes de sair de casa, eu me ajoelhei na frente dela. Olhei bem naqueles olhos que são o meu mundo e prometi: "A mamãe vai fazer o possível para estar lá na primeira fila".Eu tinha um plano. Eu sempre tenho um plano. O almoço com o investidor estava marcado para o meio-dia; a apresentação começaria às 13:30. Eu pensei que, se organizasse tudo, se deixasse o Levi instalado no restaurante, eu poderia dar uma desculpa, correr até a escola,

Levi Bianchi O celular vibrou sobre a mesa de centro de mármore, um som seco que cortou o barulho da torcida vindo da televisão de oitenta polegadas. Eu não precisei olhar para saber que era ela. Eu já tinha lido a mensagem uma vez, e os pixels pareciam ter sido queimados na minha retina. "Sr. Bianchi, cheguei a tempo. Obrigada por me permitir ver a minha filha brilhar..." A palavra "obrigada" pesava toneladas. Eu a encarei por um segundo antes de virar a tela do aparelho para baixo, sentindo um gosto metálico na boca. Eu não queria aquele agradecimento. Eu não queria aquela humanidade escorrendo pelos canais da minha comunicação profissional. — Vai beber essa cerveja ou está esperando ela evaporar, Levi? — A voz de Leonardo, veio do outro lado do sofá. Ele estava relaxado, com os pés sobre o pufe, alheio à tempestade estática que ocorria na minha cabeça. Leonel, por outro lado, não estava distraído. Ele estava sentado na poltrona lateral, o copo de uísque girando lentamente na

Hannah Santana As luzes da penteadeira pareciam mais fortes do que o normal hoje, revelando cada linha de expressão que os sete anos de luta tinham gravado no meu rosto. Eu olhava para a tela do celular, onde a conversa com Gabriel estava aberta. Duas semanas de mensagens. Palavras bem escritas, um humor leve, perguntas que pareciam genuínas. Mas o que eram palavras em uma tela? Eu aprendi da pior forma que a realidade costuma ser escrita com letras muito mais cruas. Gabriel era um desconhecido. Ele poderia ser exatamente quem dizia ser, ou uma construção meticulosa de alguém que sabia o que uma mulher como eu queria ouvir. Eu precisava ver com meus próprios olhos. Precisava sentir o cheiro, o tom de voz, o jeito como ele olharia para mim quando eu mencionasse a Lara — porque, por mais que eu já tivesse dito que era mãe, a reação ao vivo é o único detector de mentiras que eu aceito. — Ele é bonito, Hannah. E parece ter um vocabulário maior do que o de um adolescente de dezoito ano