POV Emília O anel de esmeralda pesava no meu dedo. Não era o peso físico do ouro ou da pedra antiga, mas o peso simbólico de uma dinastia inteira que agora me abraçava. Quando o Bentley preto nos deixou de volta nos portões de ferro da mansão, a tempestade de Galway havia se dissipado por completo, restando apenas um céu estrelado e o ar cortante da madrugada. Declan manteve a mão firmemente espalmada na minha cintura durante todo o caminho até o hall de entrada. Ele não andava mais como o homem derrotado pelo enterro da ex-mulher; andava com a imponência de quem acabara de assinar o maior tratado da sua vida. — Vá para o quarto dos meninos, ver se estão bem — ele sussurrou contra o meu ouvido, depositando um beijo demorado ali antes de afrouxar o nó da gravata. — Eu preciso dar uma palavra com o Lucca no escritório. Assenti, sentindo o cansaço emocional finalmente cobrar o preço. Subi as escadas em silêncio. No quarto de Thomas e Téo, a luz de cabeceira estava dimerizada, pintand

POV Emília A pasta de couro preta sobre a mesa de mogno do escritório parecia um artefato saído diretamente do necrotério. Há exatos três dias, o jogo havia mudado de forma drástica para nós. Foi na quarta-feira que Lucca cruzara os dados bancários de Mia e descobrira o segredo mais bem guardado dos O'Shea: Liam não era apenas um aliado de subúrbio ou um executor dos negócios paralelos de Dublin. Ele era primo de primeiro grau de Mia. O sangue deles era o mesmo. E, desde aquele maldito telefonema que recebi no hotel, a suspeita que vinha nos sufocando ganhou contornos de uma certeza macabra. Mia e Liam haviam planejado, juntos, a morte de Claire. A primeira esposa, a mulher santa daquela dinastia, não morrera apenas pela fragilidade da saúde; ela fora cercada, asfixiada psicologicamente e, por fim, eliminada para abrir espaço para o casamento de conveniência que colocaria os O'Shea dentro da Quinn Global. E agora, a mãe de Mia entrava na nossa sala oferecendo a cabeça do pró

POV Declan O despertar de um Quinn nunca é suave. Não há espaço para a transição lenta entre o sono e a realidade quando se vive com um alvo pintado nas costas. Abri os olhos exatamente às cinco e meia da manhã, quando a claridade cinzenta de Galway começava a lamber as vidraças altas do quarto principal. Emília ainda dormia, aninhada contra o meu flanco esquerdo. Sua respiração era um sopro calmo contra o meu peito, e a esmeralda no seu dedo anelar reluzia de forma obstinada sob a luz pálida do amanhecer. Olhei para o corpo dela sob os lençóis desalinhados — a pele do ombro e da clavícula exibia as manchas arroxeadas que meus dentes haviam deixado na madrugada. Marcas de posse. O registro físico de que, independentemente do que o mundo tramasse lá fora, ela havia assinado o pacto na minha cama. O silêncio, porém, durou pouco. O bipe estridente do rádio comunicador criptografado sobre a mesa de cabeceira cortou o quarto. O som foi curto, mas o suficiente para fazer Emília dar um s

POV EmíliaA atmosfera dentro do chalé de segurança ainda vibrava com a eletricidade de um quase fratricídio. O cheiro de ferro do sangue de Lucca, misturado ao suor de Declan e ao odor de eletrônicos superaquecidos, tornava o ar difícil de respirar. Olhei para as minhas próprias mãos e vi que a esmeralda no meu dedo parecia zombar da nossa situação; uma joia de noivado no meio de uma arena de gladiadores.Declan continuava estático, o peito subindo e descendo com força, os olhos cinzas fixos na poça de sangue que Lucca havia cuspido no chão de cimento. A revelação de que Claire tentara poupá-lo de uma guerra, usando Lucca como seu escudo secreto, havia aberto uma fenda profunda na armadura do homem mais temido de Galway. Ele não era apenas um viúvo enfurecido; ele era um homem que descobrira que sua primeira esposa morrera tentando salvar a sua alma.— Limpe essa cara — Declan ordenou, a voz saindo num sussurro áspero, cortante. Ele não pediu desculpas. Os Quinn não pediam desculpas,

POV EmíliaO choro que me rasgava o peito não era humano.Era o som de um animal ferido na armadilha, uma nota contínua, rouca e sufocada que subia do meu ventre e morria na minha garganta antes de virar palavra. Eu estava de joelhos no tapete do escritório, com as mãos cravadas na lã escura, a testa colada ao chão.Santiago estava morto.A frase se repetia na minha mente como um martelo batendo em um prego enferrujado, perfurando a minha sanidade a cada milissegundo. O homem da terra. O homem do sol de Pilar. O homem que tinha cheiro de capim úmido, de couro limpo e de paz. Aquele que havia limpado o sangue do meu rosto nas falésias e que, com as mesmas mãos calejadas de lavoura, havia me erguido do pior abismo da minha vida. Ele cruzara o oceano por mim. Ele enfrentara os Quinn por mim. E a recompensa que eu dera a ele fora uma cama traída, um calmante na madrugada e uma mala cheia de papéis em branco que ele assinou com o próprio coração.— Fui eu... fui eu que matei ele... — o sol