POV Declan O sol de Galway, geralmente pálido e hesitante, parecia ter acordado com uma claridade agressiva naquela manhã. Mas nada era mais brilhante do que a satisfação que corria pelas minhas veias. Eu não me sentia como o homem que, vinte e quatro horas antes, estava em um funeral. Eu me sentia como um soberano que acabara de retomar as chaves do seu reino perdido. Vesti uma camisa de linho azul-escura, deixando os dois primeiros botões abertos. Olhei-me no espelho e vi um brilho nos meus olhos que a Argentina e a tragédia haviam tentado apagar. Eu estava vivo. E a prova disso estava no rastro de fogo que Emília deixara na minha cama e no meu corpo. Desci as escadarias com passos firmes, sentindo cada músculo protestar levemente — um lembrete delicioso do esforço da madrugada. Ao entrar na sala de jantar, o aroma de café forte, ovos e bacon preenchia o ar, mas o que realmente me interessava era a composição humana à mesa. Lucca já estava lá, devorando uma torrada com a ca

POV EmíliaO toque dos lábios de Declan na minha têmpora ainda queimava, mas a queimação que realmente importava era a que consumia o meu peito enquanto eu observava a porta do quarto 402 se fechar. Santiago havia saído. E, com ele, a promessa de uma vida limpa, sob o sol da Argentina, também cruzara aquele batente.Soltei minha mão do aperto de Declan com uma violência que o fez franzir a testa. Não olhei para ele. Não olhei para Thomas, que agora fechava os olhos, exausto, segurando o lençol.— Emília... — Declan começou, estendendo o braço.— Não fale comigo — sibilou. — Não ouse me tocar.Saí do quarto em um passo que beirava o desespero. Meus calcanhares batiam no linóleo do corredor do hospital, um som oco que ecoava como uma contagem regressiva. Passei por Lucca, que estava encostado na parede perto do posto de enfermagem. Ele não fez piadas dessa vez. O olhar dele era sério, pesado; ele sabia que o brinquedo que ele vira ser montado de madrugada tinha acabado de explodir de m

POV Emília Uma semana. Sete dias podem parecer uma eternidade quando o tempo é medido pelo compasso gélido de um hospital e pelo silêncio de uma traição consumada. Thomas finalmente recebera alta. O milagre clínico estava completo; o pequeno guerreiro dos Quinn cruzara as portas de vidro da clínica respirando o ar puro de Galway por conta própria, com as bochechas recuperando o tom corado e o sorriso de quem achava que o mundo ainda era um lugar seguro. Mas para mim, cruzar o batente da mansão Quinn de volta não teve gosto de vitória. Teve gosto de exílio. Eu caminhava pelos corredores de carvalho escuro da ala leste e não conseguia me reconhecer no reflexo das janelas altas. O que eu era ali agora? A máscara de noiva de Santiago havia sido enterrada nas areias do estacionamento do hospital, junto com o último rastro de paz que eu conheci. Mas a vaga que deixei meses atrás também não existia mais. Eu não era mais a babá inocente que tentava proteger duas crianças órfãs da crueza do

POV EmíliaO avanço de Declan pelo quarto de Claire foi o movimento de um predador defendendo o seu território mais sagrado. Eu me encolhi contra o banco da penteadeira, o coração batendo tão rápido que a dor do corte na minha barriga protestou sob o vestido. Ele não desabou. Não houve lágrimas, nem o vislumbre do homem vulnerável que chorara no meu colo na madrugada de domingo. Houve apenas fúria. Uma fúria cega, puríssima, que emanava dos seus olhos cinzas como uma nevasca.Declan arrancou o diário de couro das minhas mãos com um solavanco tão violento que a capa arranhou meus dedos.— Quem te deu permissão para tocar nisso? — a voz dele saiu baixa, mas cada palavra vibrava com uma ameaça que fez o ar faltar nos meus pulmões. — Quem te deu o direito de entrar aqui, Emília?— A porta estava aberta, Declan... eu só queria entender...— Você não tem que entender nada! — ele rugiu, jogando o diário de Claire de volta na caixinha de laca com um baque surdo. — Este quarto é proibido. Tu

POV EmíliaA luz da manhã de segunda-feira entrou pelas frestas das cortinas sem pedir licença, banhando o quarto com um tom dourado e frio. Acordei com o corpo dormente. Ainda estávamos no chão, as minhas costas apoiadas contra a lateral da cama e a cabeça de Declan pesando no meu colo. Ele dormia com uma serenidade que eu não via nele há meses, a expressão limpa do tormento que o consumira no dia anterior.Meus olhos se voltaram para a colcha. A mala de couro continuava ali. Fechada. Pronta. Um táxi que eu nunca pegaria provavelmente já estava rodando pelas ruas de Galway àquela hora.Passei os dedos de leve pelos cabelos de Declan, e ele despertou com um sobressalto sutil, os olhos cinzas focando em mim antes de se voltarem, quase por instinto, para o volume em cima da cama. Ao ver que a mala ainda estava lá, o ar de tensão nos seus ombros finalmente cedeu.— Você ficou — ele sussurrou, a voz ainda mais grave por causa do sono.— Eu fiquei — respondi, com uma pontada de melancolia.