POV EmíliaO café da manhã na mansão é servido cedo, como sempre. A mesa longa de carvalho está posta com toalha branca impecável, porcelana fina, talheres de prata e o cheiro de pão fresco, café forte e ovos mexidos com ervas. Margaret supervisiona tudo, ajustando pratos e travessas com as duas funcionárias que ajudam. O sol da manhã entra pelas janelas altas, mas o dia ainda está cinzento, como se a tempestade de ontem tivesse deixado um véu no céu.Eu chego primeiro com Lucca. Sento na cadeira de sempre, entre os lugares vazios de Thomas e Téo. Lucca senta ao meu lado, camiseta preta simples, jeans, cabelo ainda úmido do banho, cheiro de sabonete masculino e algo que me faz lembrar ontem à noite. Ele não fala nada. Só serve café para nós dois. Eu pego a xícara. Tomo um gole. Quente. Amargo. Sem açúcar.Silêncio.Margaret entra com mais pão quente.— Bom dia, queridos — diz ela, voz suave. — As crianças estão no acampamento, mas a casa parece vazia sem eles, né?Eu assinto. Lucca s

POV EmíliaO táxi para na rua movimentada do centro de Dublin. A chuva fina ainda cai, mas aqui na cidade o movimento das pessoas, das luzes e dos carros faz tudo parecer mais vivo, menos sufocante. Eu pago o motorista, agradeço com um aceno e saio. O ar frio bate no rosto, mas é melhor que o ar pesado da mansão.Eu caminho rápido pela calçada molhada, mochila nas costas, capuz do casaco levantado. O café onde eu trabalhava antes de aceitar o emprego na mansão Quinn fica na esquina da rua principal — um lugar pequeno, aconchegante, com janelas grandes e cheiro de café torrado que se espalha pela rua. O letreiro ainda diz “Joe Brew” em letras cursivas douradas.Eu entro. O sininho da porta toca. O calor me abraça imediatamente. O lugar está meio cheio — estudantes com laptops, casais falando baixo, uma música jazz suave ao fundo. Isla está atrás do balcão, cabelo ruivo preso num rabo de cavalo alto, avental verde-escuro, sorrindo para um cliente enquanto entrega um latte com desenho de

POV EmíliaO bar está pulsando. A música, uma mistura de eletrônica com batidas irlandesas pesadas, vibra no peito, nas costelas, nas solas dos pés. As luzes coloridas giram devagar, vermelhas, azuis, verdes, cortando a fumaça e o suor no ar. O chão gruda um pouco nos saltos, cheiro de cerveja derramada, perfume doce e corpos quentes. Eu danço.Isla está na minha frente, rindo alto, cabelo ruivo voando enquanto ela gira. Ela levanta os braços, grita “vem, menina!” e me puxa pelo pulso. Eu vou. Solto o corpo. Deixo a música entrar. Os quadris rebolam, os braços sobem, a cabeça joga para trás. O vestido vermelho cola na pele suada, marca as curvas, faz eu me sentir viva de novo.Eu fecho os olhos. Danço mais forte. A batida acelera, o grave bate no estômago. Eu sinto o álcool dos dois shots de Jameson circulando no sangue... quente, leve, soltando os nós que estavam apertados há semanas. Eu rio. De verdade. Isla grita algo que não entendo por causa da música, mas eu grito de volta. Não

POV DeclanEu não aguento mais.Não quando ela me olha daquele jeito — sabendo exatamente o que está fazendo. Não quando o corpo dela se move para outro homem como se fosse uma escolha consciente. Como se fosse um recado direto para mim.E é.O cara encosta a testa na dela. Diz algo que a faz rir. Rir daquele jeito solto, fácil, que eu não vejo há tempo demais.Chega.Eu empurro o copo vazio para o balcão.— Ryan — digo, seco. — Segura isso pra mim.Ele me olha como quem já entendeu tudo.— Não faça merda — avisa.Não prometo nada.Eu caminho pelo salão. As pessoas se afastam sem perceber por quê. Talvez seja o jeito que eu ando. Talvez seja a cara fechada. Talvez seja o fato de que eu já perdi o controle e isso transparece.Ela me vê indo.Vejo o exato segundo em que percebe.Os olhos dela arregalam um pouco. O sorriso vacila. Mas ela não recua.Não ainda.— Emília — chamo, alto o suficiente para ela ouvir apesar da música.Ela vira o rosto devagar. O corpo ainda colado ao do outro h

POV EmíliaO restaurante é pequeno, aconchegante demais para o nó que carrego no peito.Velas baixas, música suave, talheres tilintando como se o mundo estivesse em perfeita ordem. O cheiro de alho e vinho me dá fome, mas não apetite. Isla fala alguma coisa sobre o prato do dia, ri de um comentário do garçom, e eu sorrio por educação — um sorriso que não chega aos olhos.Meu celular vibra na mesa.Uma vez.Curto. Preciso.Eu sei antes de olhar.Meu estômago afunda como se tivesse recebido um aviso interno. Pego o telefone devagar, como quem não quer confirmar uma suspeita. A tela acende.Declan.Abro.> “Espero que esteja bem. Quando voltar, vamos manter as coisas estritamente profissionais.”Só isso.Nenhum pedido de desculpas.Nenhuma explicação.Nenhuma margem.Estritamente profissionais.As palavras parecem frias demais para caberem na tela. Elas escorrem por dentro de mim como água gelada. Leio de novo. E de novo. Como se, na terceira vez, fossem mudar de sentido.Não mudam.— Tu