Narrado por Isabella Volkov Trinta dias. Trinta dias desde que descobrimos o bebê. E trinta dias desde que o homem que eu amo se transformou em um segurança de museu que tem medo de tocar na própria obra de arte. Lev estava me enlouquecendo. Ele controlava o que eu comia, a hora que eu dormia e, o pior de tudo: ele não me tocava. Não daquele jeito. Ele me beijava na testa, me abraçava como se eu fosse feita de vidro soprado e, quando o clima esquentava, ele se afastava com uma desculpa de que "precisava verificar a segurança". Eu estava no nosso quarto, vestindo apenas uma lingerie de renda preta que deixava pouco para a imaginação. O espelho refletia uma mulher faminta. Quando Lev entrou, ele parou na porta, os olhos cinzas escurecendo instantaneamente, mas ele logo desviou o olhar, soltando um suspiro pesado. — Isabella, vista um roupão. Está frio — ele disse, a voz rouca, sem chegar perto. — Não está frio, Lev. Eu estou pegando fogo e você sabe disso! — Caminhei até ele, paran
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