MiguelO caminho de volta nunca pareceu tão longo.Não por causa da distância.Mas pela pressa.Cada minuto dentro daquele carro parecia arrastado, como se o tempo tivesse decidido me testar mais uma vez.Mas, dessa vez, era diferente.Eu não estava indo para uma luta.Eu estava voltando para casa.Quando finalmente paro em frente ao prédio, não penso duas vezes.Saio do carro, pego a bolsa no banco de trás e entro praticamente sem sentir o chão.O elevador demora mais do que deveria.Sempre demora.A porta do apartamento está destrancada.Claro que está.Clara sempre diz que reconhece meus passos antes mesmo de eu chegar.Entro.E paro.Ela está ali.No meio da sala.Como se estivesse esperando exatamente naquele ponto.— Miguel? — ela chama, virando levemente o rosto na minha direção.Eu solto a bolsa no chão.— Sou eu.Não consigo falar mais nada.Dou dois passos rápidos até ela.Toco de leve no braço dela.E, no segundo seguinte, ela já está me abraçando.Forte.Como se estivesse

ClaraO quarto está cheio.Não de silêncio, como o de Miguel provavelmente deve estar agora…mas de vozes, passos e pequenos movimentos que se cruzam o tempo todo.Eu consigo sentir.O som do tecido sendo ajustado.O leve arrastar de sapatos pelo chão.O perfume no ar — não um só, mas vários, se misturando.E, no meio de tudo isso…Eu.Parada.Respirando fundo, tentando acompanhar o ritmo do meu próprio coração.— Fica quieta, Clara, ou eu nunca vou terminar isso — minha mãe diz, com aquele tom firme que só ela sabe usar.Eu sorrio de leve.— Eu estou quieta.— Não está — minha prima responde quase no mesmo instante. — Ela mexeu o ombro agora, eu vi.— Eu só respirei — retruco.— Respirar também atrapalha — ela rebate, sem perder o tom animado.Eu solto uma pequena risada.Ela está elétrica.Mais do que o normal.E isso já diz muito.Sinto as mãos da minha mãe ajustando o tecido do vestido com cuidado, firme, mas delicado ao mesmo tempo.Há algo diferente no toque dela hoje.Mais… pre