Capítulo 161 Violet Jones — Eu falhei com ele de um jeito que até hoje pago. — Meu avô disse, bem desanimado — Ele sempre quis meu lugar. Quis minha morte. Chegou a contratar sua execução e até a minha quando eu já estava fraco. Me manteve dopado por um tempo, como se eu fosse um peso morto. Albert me tirou das mãos dele. Me trouxe de volta. Mas nem isso… — ele balançou a cabeça, um riso sem humor — …consertou o que Hector já tinha quebrado. Por isso também não pude te ver antes. Virei outra vez para Albert. — Você me culpou. — falei, encarando. — E depois que me encontrou me ignorou. Me fez pensar muitas coisas, menos que em algum momento se importou comigo. Ele me olhou por inteiro, finalmente. Não havia lágrima, nem brandura. Havia sinceridade — a sinceridade áspera de quem só sabe dizer a verdade quando ela dói. — Eu estava doente. — disse. — E mesmo depois… quando voltei, eu era outro homem. Eu não confiava em mim ao seu redor. Eu podia te fazer mal sem quere

Capítulo 163 Mason Hart Eu sabia que aquela conversa ia estilhaçar a Violet. Mas também sabia que esconder seria ainda pior. Ela precisava ouvir, por mais que doesse. Às vezes a verdade é como ferro quente: ou a gente suporta a queimadura, ou morre com a infecção depois. No carro, o silêncio dela era como vidro — fino, mas afiado o suficiente para me cortar inteiro se eu tocasse. Eu não falei nada. Só segui o caminho, a mão firme no volante, os olhos na estrada. Ela não chorou, não gritou. Apenas olhava pela janela, as ruas passando como vultos, esperando talvez que eu desse uma ordem, que eu quebrasse aquele vazio com algum comando. Mas não fiz. — Aqui é seguro. — foi tudo o que disse, quando o carro parou diante de um grande hotel. Ela respirou fundo, assentiu com a cabeça e desceu comigo. Ufa. O peso que carregava já era grande demais, e eu não queria pôr mais um tijolo em cima. Fizemos o check-in em silêncio. As luzes do hall refletiam no rosto dela, e por ma

Capítulo 165 Violet Jones Hart O couro do cinto arrastando pela palma da mão dele soou como um presságio. O coração disparou no meu peito, e por um instante tive certeza de que o ar tinha sumido do quarto. A voz dele veio cheia daquela autoridade que eu conhecia tão bem. Minha primeira reação foi hesitar. Mas os olhos dele me fixaram com tanta intensidade que não havia espaço para recusa mais. Eu procurei por isso. Mason não deixaria passar. Levantei os braços devagar, a respiração curta. Ele prendeu meus pulsos acima da cabeça, amarrando-os ao espaldar da cama com um nó rápido. O couro frio do cinto apertando contra minha pele quente só aumentava a sensação de vulnerabilidade. O som do silêncio que veio depois me fez tremer. Meu corpo inteiro já estava em alerta, como se soubesse que não havia saída. Ele desceu a boca pelo meu pescoço, mordendo, marcando. Cada toque era uma lembrança de quem ele era, de quem eu tinha me apaixonado. Uma mordida atrás da or

Capítulo 167 Mason Hart Mais tarde... O restaurante ficava a poucos quarteirões dali, com vista para uma praça iluminada por postes antigos e o rumor constante de turistas. Não era o tipo de lugar que eu escolheria em uma vida normal — até porque eu não tenho uma —, mas a Itália exige certos gestos. E, se Violet ia se lembrar desse país, eu queria que fosse por mais do que um hospital e um resultado de DNA. Sentamos em uma mesa discreta, no canto, de onde eu tinha visão da entrada, da cozinha e de qualquer movimento estranho. O garçom sorriu demais, como todo europeu acostumado a turistas americanos endinheirados. Eu apenas acenei com a cabeça e pedi vinho. Violet fingia estar à vontade, mas bastou a primeira garfada da massa para o enjoo aparecer. Ela soltou o talher com um suspiro frustrado. — Não vai dar. — murmurou, afastando o prato. — Só de sentir o cheiro já me embrulha o estômago. Eu fiz sinal para o garçom. — Traz outra coisa. Carne leve. Frango. —

Capítulo 169 Mason Hart Merda. O meu corpo já tinha decidido antes do cérebro. Raffaella Jones sorria para a câmera num jardim de limoeiros. Morena. Cabelos lisos, presos num rabo baixo. Brincos discretos. Um sinal minúsculo acima do lábio. Um rosto que não era o que caminhava atrás de nós. Longe disso. A mulher que nos seguiu do banheiro tinha as feições certas, o tom de pele certo… e olhos errados. Nariz diferente. Sem sinal. E um erro ainda mais importante: não parecia com o velho. Raffaella da foto tinha a sombra do pai nas maçãs do rosto. A que estava aqui… tinha a sombra de outra pessoa. E a sombra de alguém apontando na nossa direção. A rua mudou de temperatura no meu sangue. Senti antes de ver. Aquela quietude que cai quando predadores decidem cercar, o ar ficando mais pesado, o ruído da praça se afastando como se um vidro tivesse descido entre nós e o resto. — Vem pra perto. — murmurei para Violet, já empurrando-a de costas para a lataria, o corpo na frente