Capítulo 171 Violet Jones Hart Eu nunca gostei de casas muito silenciosas. Silêncio demais sempre esconde alguma coisa — e, na casa do meu avô, escondia lembranças. Fotos em preto e branco alinhadas, homens de chapéu que nunca sorriam com os olhos, uma moldura menor com um menino segurando um limão como quem segura um segredo. A poltrona dele afundava na medida exata do corpo. Tudo me dizia: aqui, ele não viveu a vida que queria. Afinal, o reino da Máfia Mercus é aqui. — Vovô… — chamei baixinho, antes de ele me mandar sentar outra vez. — A Raffaella. A sua verdadeira filha. Por que você nunca falou dela? Tenho até a impressão que falou que só tinha dois filhos. O cristal do copo dele bateu de leve no pires. Ele olhou para o mármore, não para mim. — Porque foi fora do casamento minha querida. — respondeu, simples, como quem anuncia o tempo. — E, naquela época, certas coisas eram… complicadas. Sua avó era uma rainha com um reino. Falar da Raffaella era pedir guerr

Capítulo 173 Violet Jones Hart Mason não entrou na piscina, por mais que eu insistisse. Ficou ali, sentado, olhos de aço, corpo pronto para atirar no primeiro que desse um passo errado. Eu nadei sozinha, tentando enganar a sensação de que até a água tinha olhos. Depois de um tempo, desisti. Subi, vesti a saída de banho e voltei para o quarto. Quando empurrei a porta, ouvi a voz dele baixa, seca, no celular. — Não. — dizia, firme. — Eu estou de férias. Não vou pegar esse trabalho agora. — uma pausa curta, e completou: — Sim, é isso. Acabou. Quando eu voltar de férias eu volto a trabalhar. O silêncio do quarto se encheu do eco daquelas palavras. De férias. Era raro ouvir isso da boca dele. Esperei até ele desligar e cruzei os braços. — Se você está de férias… — falei, encarando — então vamos sair. Não parece férias. Ele levantou os olhos para mim, avaliando, como se calculasse riscos até de uma frase. Por fim, guardou o celular no bolso e respirou fundo. — Tá.

Capítulo 175 Mason Hart A garrafa já passava da metade quando decidi encarar o celular do filho da puta no meu bolso. O visor ainda estava manchado de sangue seco, mas funcionava. Entrei na lista de contatos, procurei pelas conversas. Havia um número salvo como Chefe. — Vamos ver quem é você… pra quem trabalha— murmurei, digitando rápido.“Trabalho feito” — mandei, curto. A resposta veio em silêncio absoluto. Segundos depois, a tela piscou: Número bloqueado.Cerrei os dentes. Esse tipo de movimento só confirma duas coisas: ou era um peão descartável, ou alguém sabia que eu estava com o telefone dele. Maldição. Respirei fundo, rolando as outras mensagens. Quanto mais lia, mais o estômago embrulhava. Não parecia coisa de organização grande, cheia de códigos e camadas. Era direto. Pessoal. E lá estava o nome de Violet. Primeiro o áudio, exatamente o mesmo que eu tinha ouvido no beco. E depois, mensagens escritas. Longas, detalhadas. Como relatórios.

Capítulo 177 Violet Jones Hart A lembrança do que aconteceu na minha mente, era fragmentada. O vermelho no lençol. A sensação quente escorrendo pelas minhas pernas. O desespero me tomando inteira. E a voz dele… não, o grito dele… mas distante, como se viesse de um túnel. Depois disso, a escuridão. Quando acordei, o teto branco me ofuscava. O cheiro de álcool hospitalar grudado nas narinas me dava náuseas. Senti o soro puxando meu braço, frio, constante. O médico tinha acabado de sair, depois de me explicar com uma calma quase irritante que eu e o bebê estávamos bem. Hematoma subcoriônico. Nome complicado para dizer que uma bolsa de sangue rompeu, que por isso o sangramento aconteceu, e que eu precisava de repouso absoluto. Era para eu estar aliviada. Mas dentro de mim só havia uma pergunta: o que aconteceu com Mason? Eu me lembrava de ter ligado, mais de uma vez. O celular tocando, sem resposta. E a cada vez, o desespero aumentando. Ele não me atendeu. Vi

Capítulo 179 Violet Jones Hart Duas semanas passaram. Duas eternidades, se me perguntarem. Eu já não sabia se o sofá tinha se moldado a mim ou se eu tinha me moldado ao sofá. O tempo se arrastava entre refeições sempre deixadas na minha frente como se eu fosse uma paciente geriátrica. Eu já tinha engordado uns dois quilos, certeza. Nada de caminhada, nada de banho de piscina, nada de vida. Só silêncio e ouvir os pássaros. Mason não era meu marido. Era meu enfermeiro e daqueles bem chatos. Meu carcereiro. Às vezes parecia até que ele cuidava de mim como se cuida de um tio doente que não tem nenhuma simpatia— frio, metódico, sem espaço para emoção. E o que mais me corroía era o vazio que ficava. Também a falta do meu celular. Ele nunca devolveu. Fazia duas semanas que eu não falava com meu avô. Que não ouvia a voz dele me chamando de “minha menina”. A saudade doía tanto quanto a solidão. Eu estava como prisioneira do Mason de novo. A diferença era que dessa vez e