Os dias após a montagem da árvore passam em uma rotina estranhamente confortável. Oliver acorda todas as manhãs e corre direto para a sala de estar, como se precisasse confirmar que a árvore ainda está lá, inteira. Lucas chega tarde todas as noites, mas sempre passa pela sala antes de subir, lançando um olhar rápido para a árvore iluminada. E eu… evito ficar sozinha com ele. Não desço mais depois das dez, não circulo pela casa depois que Oliver dorme. Não crio oportunidades para conversas que não deveriam existir. Porque estou com medo.Medo de acabar dizendo algo errado. Medo de me trair e acabar me deixando levar pelas minhas vontades. Medo desse emaranhado confuso que se instalou na minha cabeça. Não entendo que tipo de casamento é esse. Um casamento em que quase não há diálogo, no qual o marido passa o dia fora e a esposa age como se estivesse sozinha no mundo.Talvez o casamento realmente seja aberto. Mas, ainda assim, ele é casado. Minha razão não me deixa esquece

Pisco algumas vezes até me convencer de que Lucas está realmente na minha frente, com os olhos arregalados e uma mão segurando meu pulso no ar. — Lucas?! — exclamo, sem acreditar. — O que você está fazendo aqui?! — Moro aqui, esqueceu? — ele rebate, arqueando a sobrancelha. — Que porra você está fazendo aqui? Você não deveria estar com sua amiga? Continuamos parados, ofegantes, com ele ainda segurando meu pulso e a frigideira presa entre nós. Só então percebo o óbvio: ele está perto. Muito perto. Perto o suficiente para eu conseguir reparar todos os detalhes dos seus olhos verdes.Sinto o calor do corpo dele contra o meu e meu cérebro simplesmente… desliga. — Eu… — hesito, dividida entre mentir de novo ou admitir a verdade. — Mudança de planos. — Ivy — diz, estreitando o olhar. — Você estava mentindo? Engulo em seco. Por que Lucas tinha que aparecer e estragar meu álibi perfeito? — Sobre o quê? — Sobre ter planos para o Natal.— Sim — confesso, envergonhada. Lucas f

A mansão em Greenwich é… imponente. Não. Imponente é pouco. É uma casa colonial, com colunas brancas na entrada, janelas enormes e um jardim impecável mesmo no inverno. Está decorada para o Natal, mas nada exagerado. Tudo discreto, elegante, controlado. Muito… estilo Sinclair. Lucas estaciona o carro, respira fundo e finalmente se vira para me encarar. — Pronta? — ele pergunta, quando percebe que estou completamente imóvel. — Não — admito, apertando a alça da mochila. — Mas você não me deixaria passar o Natal aqui dentro do carro, né? Ele quase sorri, negando com a cabeça. Saímos do carro, coloco a mochila nas costas e subimos os degraus da entrada. Lucas abre a porta e, caramba… Por dentro é ainda mais intimidador. Teto alto, lustres de cristal, escadas largas com corrimão de madeira escura. Tudo impecável. Tudo grita dinheiro. Muito dinheiro. — PAPAI! Oliver surge correndo pelo corredor, com os braços abertos e um sorriso que ilumina a casa inteira. Luca

Depois do café, todos vão para a sala de estar, onde uma árvore de Natal gigantesca domina o ambiente. Embaixo dela, dezenas de presentes perfeitamente embrulhados ocupam boa parte do chão. Oliver corre até a árvore e começa a vasculhar os pacotes, lendo os nomes em voz alta, completamente empolgado. — Esse é da tia Sophia… esse é do vovô… ESSE É MEU! Ele rasga o papel rapidamente e, em poucos minutos, já está cercado de brinquedos novos: Legos, um telescópio infantil, roupas de astronauta… Observo de longe, sorrindo. É impossível não sorrir quando Oliver está feliz assim. — Ivy! — Ele me chama de repente, correndo até mim com uma caixa pequena nas mãos. — Esse é pra você! Franzo a testa, surpresa. — Pra mim? — É! — insiste, empurrando a caixa contra meu peito. — Abre! Olho para o embrulho em papel prata, completamente sem jeito. Agora todos estão me observando. — Oliver, você não precisava… — ABRE LOGO! Suspiro, vencida, e rasgo o papel com cuidado, encontrando uma caixi

A dor de cabeça para não descer pelo resto do dia era mentira. Bem… não completamente. Minha cabeça realmente dói, mas não é aquele tipo de dor que um analgésico resolve. É a dor de passar horas repassando uma conversa. De tentar, e falhar miseravelmente, parar de pensar nele. Bato de leve a mão na testa, como se isso pudesse expulsar os pensamentos. Não funciona. Claro que não. Uma batida suave na porta me tira do transe. — Ivy? — A voz de Oliver vem do outro lado, abafada. — Você tá aí? Suspiro, me levantando da cama antes de abrir a porta. Encontro Oliver parado no corredor, vestindo um suéter vermelho com renas bordadas, me olhando com a testinha franzida. — Oi, astronauta — digo, tentando sorrir. — Tudo bem? — Você não desceu pra brincar comigo — ele reclama. — Tá doente? — Só estava com dor de cabeça — minto, me abaixando para ficar na altura dele. — Mas já passou. — Então você vai descer pro jantar, né? — pergunta, com os olhos brilhando. — Tem peru. E batatas. E t