As vozes ao meu redor se misturam, altas demais, rápidas demais, como se todas estivessem acontecendo ao mesmo tempo. Mas não consigo acompanhar nenhuma. Continuo olhando para a porta da cozinha, por onde ele passou. Como se, a qualquer segundo, Simon fosse simplesmente aparecer de novo, com a mesma calma absurda. Como se nada tivesse acontecido. Como se aquilo ainda fosse… normal. — Srta. Sinclair? — Um policial chama, segurando meu braço dessa vez. — Preciso levá-la para fora. Pisco algumas vezes, forçando meu corpo a reagir. Dou o primeiro passo, sentindo as pernas tremerem. Passo pela sala, pelas paredes limpas demais, que agora parecem ainda mais perturbadoras. E então vejo a foto novamente. Paro no meio do caminho, solto meu braço da mão do policial e me aproximo. Na imagem, estou na minha sala, completamente concentrada. Totalmente alheia ao fato de que algu

Blake não responde à provocação. Fecha a porta com calma, como se o silêncio dele fosse mais eficiente do que qualquer resposta. — O andar de cima está limpo. Seu quarto também — informa, direto, como se estivesse lendo um relatório. — Que reconfortante — resmungo, revirando os olhos. No entanto, mal passo por ele e toco a maçaneta do meu quarto quando a voz dele me faz parar. Fecho os olhos por um segundo, puxando o ar com força, e me viro devagar. — Srta. Sinclair — diz, naquele tom controlado e robótico que estou começando a odiar. — Precisamos definir como as coisas vão funcionar a partir de agora. — Não precisamos definir nada agora — rebato, cruzando os braços. — Eu só preciso de um banho. — Com todo respeito, senhorita… você precisa de muito mais do que isso. Aperto a mandíbula, sentindo a irritação surgir rápido demais. — Olha, Sr. Chefe da Segurança — começo, respirando fundo para não perder o controle —, eu sei que você está seguindo ordens e fazendo o seu trabalho,

Por um momento, não me mexo. Fico parada no meio da sala, olhando para a xícara como se ela fosse explodir se eu me aproximar. O vapor continua subindo, fino e constante, completamente alheio ao fato de estar me destruindo por dentro. Alguém esteve aqui. Na minha sala. No vigésimo oitavo andar de um prédio com segurança extra, controle de acesso e câmeras em cada corredor. E se… ainda tem alguém aqui? O pensamento surge na minha mente rápido demais, fazendo meu coração subir até a garganta. Me viro devagar, com cuidado, como se um movimento brusco pudesse quebrar alguma coisa. Depois, abro a porta e olho para o segurança posicionado no corredor. — Quem entrou nessa sala antes de mim? — pergunto, mantendo a voz baixa. Ele se vira imediatamente para me encarar. — Ninguém, senhorita. Estava limpa quando verificamos, antes de trazê-la para cá. — Tem uma xícara de café ainda quente na minha mesa. E eu não pedi. Ele fica em silêncio por meio segundo, depois passa por mim, olha ca

O silêncio se estende enquanto olho para cada rosto na sala. Chicago. A palavra fica girando na minha cabeça com uma lógica que faz sentido demais para ser confortável. Sim, conheço os problemas da filial. Acompanho de perto, desde o último trimestre, os relatórios que chegam com números inconsistentes, a equipe local que precisa de direcionamento que o Lucas não consegue dar à distância. E, além de conhecer, é claro que consigo resolver isso. Mas… — Não — digo, por fim, mas a palavra sai mais hesitante do que eu gostaria. — Não posso simplesmente… deixar minha vida aqui, meu apartamento, minha rotina e ir para Chicago como se isso fosse… — Sophia — Lucas começa. — A Ivy deu uma ótima opção e você sabe. Mordo a bochecha, desviando os olhos para a janela, para Manhattan que continua lá fora, completamente alheia a tudo isso, e sinto a raiva surgir. Aquela raiva de quem vê a própria vida tomar um rumo que não queria e não sabe como lidar com isso. — Ou — digo, me virando para

Deixo o copo e o dinheiro no balcão, enquanto Elijah analisa meu rosto. Não preciso dizer que há algo errado, ele sabe me ler melhor do que ninguém.— Terminamos essa conversa depois — murmuro, ajustando a arma no coldre.Não espero resposta e saio rápido do pub. O ar frio de Manhattan me atinge assim que passo pela porta.O número interno toca uma segunda vez antes de eu chegar ao carro, mas não atendo. Não preciso.Já sei o que o homem do outro lado da linha vai dizer, e prefiro gastar o tempo descobrindo onde ela.Ligo para o responsável pelo turno enquanto entro no carro.— Quando foi a última confirmação visual?— Vinte e uma e cinquenta, senhor. Ela disse que ia para a biblioteca.— Passaram-se dez minutos até vocês finalmente irem verificar — respondo, seco. — Até cumprirem a porra da função de vocês.Desligo sem esperar resposta e ligo o motor.Dirijo com uma mão no volante e o telefone na outra, acessando o sistema de câmeras externas da mansão dos Sinclair.Levo quarenta seg