PRÓLOGO — ATÉ O ÚLTIMO RESGATE (de Val Veiga) O som ensurdecedor das sirenes ecoava como o pulsar infernal de um coração em sofrimento. As luzes vermelhas e azuis piscavam freneticamente contra a escuridão, enquanto o chão tremia sob o peso do caos e o ar estava carregado de calor e desespero. Dentro do hospital, as chamas devoravam tudo como uma fera brutal ferozmente liberta de sua jaula. O estalo da madeira que queimava soava como gritos desesperados, e cada explosão ressoava como um terrível aviso: o tempo estava se esgotando. E foi nesse cenário apocalíptico que a vi. Sabrina Teixeira. A doutora que sempre se negou a mostrar fraqueza, agora ajoelhada entre os escombros. Seu jaleco estava chamuscado, seu rosto coberto de fuligem, e seu olhar estava perdido entre o desespero e a inabalável devoção ao dever. Ela lutava para erguer um paciente inconsciente, tossindo em meio a nuvens de fumaça, seu corpo implorava por ar, e seu coração clamava por ajuda. — Saia daqui! — ela gri

A fumaça tomou conta de tudo logo que dei o primeiro passo. Minha visão se Limitava a poucos metros à minha frente. O calor era opressivo, parecia um ser vivo respirando pesadamente em meu pescoço. O som das mangueiras se chocando contra o concreto ecoava atrás de mim, mas uma vez dentro do prédio, o barulho se transformava: estalos de madeira se quebrando, ferro se retorcendo, paredes rangendo como ossos antigos. Subir cada andar era um desafio por si só. Ao chegar ao terceiro, o calor se tornava insuportável, mesmo usando todo meu equipamento de proteção. No quinto andar, a fumaça era tão densa que parecia quase sólida, formando uma massa que dificultava cada movimento. No sétimo, pedaços de teto começaram a desabar, forçando-me a me abaixar e proteger minha cabeça com o braço. No oitavo andar, estive à beira de ceder. O ar dentro da máscara estava pesado e a umidade do suor encharcava minhas roupas. Minha visão tremia por causa do calor intenso. Mas, em minha mente, ecoava o gr

**NARRADO POR LEVI RIBEIRO** **(O início de uma jornada. Quando vestir a farda parecia mais um castigo do que uma honra.)** O primeiro dia no centro de formação do Corpo de Bombeiros estava impregnado de um odor metálico, uma mistura de ferro, suor e um desespero praticamente palpável. O chão do pátio, ainda encharcado, refletia o céu sombrio que pairava acima, enquanto o vento frio da madrugada provocava um arrepio que se mesclava a um sentimento de medo e ansiedade. Às cinco da manhã, o apito soou. Cinco horas, e já parecia que o dia havia se atrasado. As pessoas tropeçavam, engolindo um café insípido, correndo com os coturnos batendo rhythmicamente contra o concreto. Ouvia-se um silêncio sepulcral. Ali, qualquer palavra poderia acarretar punições. — FORMAÇÃO! — bradou a voz do instrutor, cortando o ar. Era o Sargento Alencar, um homem cuja fisionomia era marcada pelo sol e cuja voz parecia feita para incutir medo. Diziam que ele havia passado duas décadas no calor do fogo

**NARRADO POR LEVI RIBEIRO** O sol ainda não tinha nem sinalizado que ia nascer, mas nós já estávamos no pátio, organizados em filas, respirando aquele ar de madrugada que trazia a mistura de cheiro de ferro, da chuva fria e da promessa de um sofrimento iminente. — VAMOS LÁ, TURMA! — a voz do Sargento Alencar cortou a neblina como um tiro. — BOMBEIRO NÃO NASCE, SE FORJA! E lá estávamos nós novamente. Meu corpo estava dolorido, como se tivesse uma ferida aberta por todo lado. Não havia um único músculo que não estivesse gritando de dor. A sola dos meus pés ardia, como se eu tivesse caminhado descalço sobre o asfalto quente. Mas ninguém se atrevia a reclamar. Abriu a boca? Perdeu. Caiu? Triplicou o esforço. Chorou? Nem pensar. Ao meu lado, estava Ramos um dos poucos que ainda tinha coragem de fazer piadas, mesmo naquela situação. — Se eu sobreviver a mais esse dia, vou pedir uma música no Fantástico — murmurou ele, quase sem mexer os lábios para não ser flagrado. Tive que segura

**📓 NARRADO POR LEVI RIBEIRO** *(continuação — avançando em direção à criança)* Tomei a iniciativa e entrei primeiro. Não porque eu tivesse coragem. Mas porque não havia mais ninguém entre eu e aquela vozinha delicada. O corredor parecia mais estreito. A fumaça estava mais densa. O ar parecia ter uma consistência como se eu precisasse perfurá-lo com o peito para prosseguir. — Mantenha a mão na parede, Ribeiro — o Tenente repetiu, com uma voz tranquila, quase cheia de paciência. — Se você perder a parede… você perde tudo. Eu tinha a mão esquerda colada no azulejo quente. A luva começava a queimar. Era possível sentir o calor atravessando o tecido como um veneno que agia lentamente. O choro voltou a ressoar, agora mais fraco. — Estou aqui... — a voz da criança murmurava, baixinho, quase se apagando. Dava a impressão de que ela estava se dirigindo a alguém que não respondia há um bom tempo. Meu coração deu um tranco violento. — Continue no chão — alertou o Tenente. — O