POV de EnzoO vidro que nos separava na sala de visitas da prisão estadual estava coberto de impressões digitais e sujeira — um muro transparente que ressaltava minha queda, mas também a minha paciência. Mathilda estava sentada à minha frente. Não usava suas joias habituais, apenas um tailleur escuro que a fazia parecer uma viúva antes da hora. Seus olhos, antes cheios de fogo quando me esfaqueou, agora estavam fundos, marcados pela sombra da insônia.—Você está péssima, nena —eu disse, apoiando o telefone no ouvido. Minha perna pulsava sob a mesa, um lembrete constante da traição dela—. Nova York não está te fazendo bem sem a minha proteção.Mathilda apertou o telefone com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos.—Ruth entrou com o pedido de custódia esta manhã —disse ela, ignorando minha provocação. A voz era um fio prestes a arrebentar—. E Fredric apagou os manifestos de Savannah. A empresa está paralisada. O promotor Miller está sentindo o cheiro de sangue e os acionistas

POV de EnzoO silêncio da prisão à noite tem um peso próprio; é uma mistura de arrependimento estagnado e planos de fuga que só existem na mente. Eu não me arrependo de nada. O homem que se arrepende é aquele que aceita ser julgado pelo mundo — e eu sou o único juiz do meu próprio destino.Eu estava sentado na beira da minha cela quando a pequena luz vermelha do corredor piscou duas vezes. Um minuto depois, a portinhola se abriu. Não era o guarda. Era um bilhete dobrado em um pedaço de papel higiênico.“O pacote na Park Avenue foi interceptado. O mensageiro não voltou. Não há rastro do corpo.”Amassei o papel até virar uma bola insignificante. Meu homem — um dos melhores infiltrados que eu tinha na cidade — havia desaparecido dentro do ático da Mathilda. Minha intenção não era ferir a Lila — ainda não —, mas deixar uma marca, um lembrete no travesseiro dela para que Mathilda entendesse que as paredes da sua segurança eram feitas de papel. Mas alguém o impediu. Alguém que não eram os h

POV de EnzoO estrondo do primeiro tiro foi como música pros meus ouvidos. Na prisão, o silêncio é uma tortura; aqui, o caos era o meu habitat natural. Me joguei atrás do sofá de couro italiano, sentindo o impacto de uma bala bem no encosto, exatamente onde minha cabeça estava um segundo antes. A dor na coxa era uma brasa em chamas, mas a adrenalina cobria tudo com uma camada de gelo anestésico.— Seu filho da puta amador, Fredric! — rosnei, me inclinando pra disparar duas vezes na penumbra do corredor. — Um arquiteto brincando de soldado! Sai daí e morre como homem!Do chão, vi Mathilda rastejando em direção à mesa de jantar. Seus olhos estavam arregalados, mas não era o medo de uma vítima; era o cálculo de uma sobrevivente. Ela sabia que naquele quarto não havia espaço pra três.—Enzo, para! — gritou ela, mas a voz se perdeu no meio de outra rajada de Fredric.Fredric era rápido, mais do que eu lembrava. Usava os cantos com uma fluidez que só o desespero proporciona. Uma das balas d

POV de MathildaO frio da sala de visitas na unidade de segurança máxima do hospital penitenciário era diferente do frio do meu ático. Aqui, o ar cheirava a metal enferrujado, urina mal limpa e à desesperança de homens que já não tinham nada a perder. Sentei-me diante do vidro reforçado, esperando que os guardas trouxessem o homem que, há menos de quarenta e oito horas, eu havia tentado destruir para sempre.A porta de ferro se abriu com estrondo. Dois agentes empurraram uma cadeira de rodas.Enzo estava ali.O ombro direito envolto em um curativo pesado, imobilizando o braço contra o peito. O rosto pálido, abatido. Mas os olhos… os olhos continuavam em brasa, ardendo com um ódio capaz de atravessar o vidro entre nós.— Ora, ora —disse ele, com a voz rouca ao pegar o telefone—. A rainha de Nova York veio visitar o súdito caído. Veio zombar, Mathilda? Ou ver se o tiro do Fredric finalmente me enterrou?— Não tenho tempo para o seu ego, Enzo —respondi, apertando o aparelho com força—. R

POV de MathildaO brilho das chamas no jardim de Greenwich refletia nos vidros quebrados do escritório, criando um caleidoscópio de âmbar e sangue. Fiquei imóvel enquanto o som dos motores das caminhonetes de Enzo desaparecia ao longe, levando uma Ruth Smith humilhada e feita prisioneira. O silêncio que se seguiu não era de paz; era o vazio absoluto que resta depois de um furacão.Toquei o envelope de couro que Ruth havia me entregado. As gravações originais dos Açores. O peso daquele objeto na minha mão era o peso da minha própria condenação e, ao mesmo tempo, a única chave para fechar a cela de Enzo para sempre.—Acabou, Fredric —sussurrei para o cômodo vazio—. Não há mais nenhum Smith para proteger.Saí do escritório, desviando dos cartuchos de bala que cobriam o corredor. A mansão, que minutos antes era uma fortaleza de poder dinástico, agora cheirava a ozônio, pólvora e medo velho. Desci a escadaria principal, onde o retrato a óleo de Thomas Smith pendia torto, perfurado por uma