POV de MathildaMeu mundo parece parar completamente. O barulho ensurdecedor dos jornalistas do lado de fora do quarto do hospital, gritando meu nome, soa como um zumbido distante de abelhas, enquanto a voz da gravação de Fredric continua se repetindo na minha cabeça. Ele organizou tudo…Olho para Enzo. O homem que durante seis anos venero como meu salvador. O homem que me deu um rosto novo, uma identidade nova e a força para me vingar. Mas agora, aqueles olhos que sempre estavam cheios de controle parecem vacilar. Pela primeira vez, vejo dúvida neles.—Enzo, responde — minha voz treme, fria e afiada. — O que Fredric quis dizer? Você provocou deliberadamente aquele acidente?Enzo suspira profundamente e dá um passo na minha direção, mas eu recuo um. Não quero que ele me toque. Não até saber a verdade.—Elena, você tem que entender a situação daquele momento — começa Enzo; a voz dele é baixa e pesada. — Naquela noite, Fredric tentou me contatar. Ele percebeu que Paula tinha enlouquecid

POV de EnzoOlho para a tela do monitor na minha sala de controle de segurança privada. Lá está Elena — a mulher que prefiro chamar pelo nome que eu criei — sentada na beira da cama no penthouse dela. Não se mexeu em duas horas. Só olha fixamente para a janela, abraçando os joelhos, enquanto Lila dorme ao lado.Agora há vidro blindado e centenas de guardas entre nós, mas a distância parece muito maior. Minha traição com Antonio Wilson explodiu na minha cara, e o impacto foi mais forte do que eu esperava.— Senhor, a segurança no perímetro externo já está reforçada. Nenhum jornalista consegue se aproximar a menos de cem metros. Também condicionamos a polícia para não fazer uma prisão forçada esta noite — informa Marco, de pé rígido atrás de mim.— E Bren Smith? — minha voz sai rouca, resto dos gritos de fúria no hospital.— Levou a senhora Rosa pro hotel dela. Está custodiado por uma firma de advogados de alto nível. Parece que vai mesmo em frente com a ação pelo testamento, senhor.Ap

POV de EnzoO belo Paris agora parece um labirinto da morte. Acelero meu Maserati pelas ruas molhadas a uma velocidade que quase faz o carro voar. Ao meu lado, Elena — a mulher que durante seis anos eu poli para transformar em rainha do mundo — se quebrou de novo em fragmentos da frágil Mathilda. Ela abraça o telefone como se fosse o batimento cardíaco de Lila.—Enzo, mais rápido… por favor — sussurra com uma voz quase desaparecida.—Vou encontrá-la, Elena. Eu juro — siseio. Minhas mãos apertam o volante até os nós dos dedos ficarem brancos.Minha raiva está num ponto de ebulição que nunca senti antes. Paula não só atacou meu investimento; atacou algo que eu começava a considerar meu de forma pessoal. Tocou em Lila. E esse é o último erro que ela vai cometer na sua vida miserável.—Marco, posição — grito pelo fone de ouvido.—O alvo foi detectado entrando pela porta das Catacumbas na Place Denfert-Rochereau, senhor. Já bloqueamos três saídas, mas eles usam túneis subterrâneos não mape

POV DA MATHILDAO cheiro de maresia e metal enferrujado enchia meus pulmões, misturando-se ao terror mais puro que já havia sentido. As mãos que me amordaçavam eram ásperas, marcadas pelo tempo e pela fúria, mas o que realmente me impedia de gritar era a visão diante dos meus olhos. Sob a luz amarelada e trêmula de um poste solitário no cais, Fredric Smith me observava com um sorriso que não era humano. Era a careta de um homem que havia retornado do inferno apenas para ver o mundo arder.— Sentiu minha falta, Mathilda? — sua voz era um sussurro quebrado, um eco da voz que um dia me jurou amor eterno antes de me entregar às garras de Paula.Ele fez um sinal e o homem que me segurava me soltou bruscamente. Caí de joelhos sobre a madeira podre do cais, arquejante, com o coração batendo contra as costelas como um animal enjaulado. Esfreguei meus pulsos, olhando para cima, para aquele rosto que era um pesadelo de carne queimada e memórias dolorosas.— Você... você está mesmo vivo — minha

POV DE MATHILDAO espelho do banheiro neste apartamento em Nova Jersey não mente, mas também não me reconhece. A umidade do Hudson parece ter ficado presa sob minha pele, deixando-me com uma palidez cadavérica que nem a maquiagem mais cara de Elena Voss poderia esconder. Toco minha bochecha, traçando a linha perfeita do meu maxilar, e sinto náuseas. Cada milímetro do meu rosto foi pago pelo homem que me estuprou em um quarto de hotel e depois me chamou de "milagre".— Você não é dele — sussurro para o meu reflexo, minha voz soando como o estalar de galhos secos. — Não mais.Antonio Wilson está na sala. Posso ouvir o murmúrio de sua voz enquanto fala ao telefone, provavelmente coordenando com Bren Smith os detalhes do desaparecimento legal de "Elena". Antonio tem sido minha sombra desde que saí da água, um homem de poucas palavras e olhos que viram sangue demais para se assustarem com o meu. Ele não me olha como um troféu, nem como uma vítima. Ele me olha como uma sobrevivente, e isso