Os fundos do castelo de Obsidian estavam tomados por um silêncio estranho, pesado, quebrado apenas pelo som distante do vento entre as árvores e pelo farfalhar suave das folhas do jardim antigo. As flores noturnas começavam a se abrir, liberando um aroma adocicado que contrastava com a tensão que pairava no ar. Ali, longe dos corredores cheios de gente, duas figuras se moviam com cautela, como se cada gesto pudesse desencadear algo maior.Orion estava diferente.As roupas agora eram simples, limpas, sem os símbolos exagerados de realeza. Ainda carregava marcas visíveis da queda, o orgulho ferido, o corpo cansado, os machucados feitos por Killer, mas a postura havia mudado. Não havia mais arrogância nos ombros, apenas concentração. À frente, Apprys observava com atenção absoluta, os olhos claros refletindo a luz fraca das lampadas espalhadas pelo jardim.— A magia não nasce da cabeça — dizia o príncipe, a voz baixa, controlada. — Ela nasce daqui.A mão foi levada lentamente até o centr

Elaris dormia sob uma calma enganosa.As muralhas brancas refletiam a luz da lua alta, intactas, orgulhosas, como se nenhuma guerra ousasse tocar aquele reino antigo. O vento noturno deslizava pelos jardins externos, balançando bandeiras élficas com suavidade quase irônica. Para qualquer olhar desatento, tudo parecia em perfeita ordem. Um castelo preparado, um rei vigilante, um território seguro.Mas Ivon estava irritado.Caminhava de um lado para o outro no salão do trono, o som dos passos ecoando mais alto do que o necessário. Os soldados haviam sido deslocados em peso para o norte, próximos à fronteira de Elaris, exatamente onde Ivon acreditava que os lobos atacariam. Aquela sempre fora a rota óbvia, a rota esperada. Ao redor do castelo, apenas alguns grupos menores faziam rondas protocolares, mais por formalidade do que por real preocupação.O tempo passava.E nada acontecia.O maxilar de Ivon se contraiu quando parou diante do trono, apoiando uma das mãos no encosto esculpido em

Assim que Killer, Apprys, Trash e Orion atravessaram as portas enormes, o cenário se revelou em toda a sua crueldade. Ivon estava de pé diante do trono, uma das mãos fechada ao redor do pescoço de Melia, erguendo o corpo dela alguns centímetros do chão como se não pesasse nada. As correntes ainda pendiam, frouxas, enquanto os pés mal tocavam o mármore branco. O rosto estava pálido, mas os olhos permaneciam abertos, atentos e principalmente, confiantes.— PAREM! — Ivon gritou, a voz ecoando pelo salão com força suficiente para silenciar até o som distante da batalha do lado de fora.O grupo congelou.A mão no pescoço de Melia apertou um pouco mais, arrancando um gemido contido. O coração de Apprys disparou no mesmo instante, o corpo inteiro reagindo ao perigo antes mesmo da mente conseguir acompanhar.— Um passo a mais — continuou Ivon, o olhar cravado em Killer — e ela morre.O sorriso que surgiu foi torto, carregado de prazer cruel.Mas o alfa apenas rosnou mostrando as presas para e

Três dias haviam se passado desde a queda de Ivon, e ainda assim o salão do trono de Elaris ainda parecia manchado pelo que acontecera ali. As paredes de pedra branca carregavam marcas profundas de magia, rachaduras que atravessavam colunas inteiras como cicatrizes abertas, lembranças permanentes de que aquele lugar havia sido palco de sangue e ruptura. Mesmo restaurado às pressas, o espaço não recuperara a antiga imponência arrogante. O silêncio ali era diferente, atento, quase humilde, como se o próprio castelo estivesse aprendendo a existir sob novas regras.No centro do salão, diante do trono agora limpo do sangue que o manchara, estavam Apprys, Killer e Connan. Não ocupavam posições de destaque por ostentação, mas porque todos ali sabiam que o equilíbrio daquele reino passava por eles. Alguns nobres élficos observavam à distância, contidos, inseguros, ainda tentando entender o que significava Elaris continuar existindo depois da morte de seu rei. Alguns os olhavam com irritação o

O quarto estava iluminado apenas por velas e pela luz prateada que entrava pelas janelas abertas da mansão. O cheiro de ervas queimadas misturava-se ao suor e à tensão que dominava o ambiente, enquanto o som da respiração ofegante de Melia preenchia cada canto do aposento. As cortinas claras balançavam suavemente com o vento da noite, mas nada ali trazia alívio suficiente para a dor que atravessava o corpo dela. Deitada na cama grande de madeira escura, Melia se contorcia sob os lençóis, o rosto contraído em sofrimento, sentindo cada contração como se o próprio corpo estivesse sendo rasgado por dentro.Ao lado dela, Killer segurava sua mão com firmeza, os dedos grandes e calejados envolvendo os dela como se pudesse, de alguma forma, dividir aquela dor. Seus olhos vermelhos estavam cheios de preocupação, fixos no rosto da companheira, enquanto murmurava palavras baixas de incentivo, a voz grave tentando se manter firme apesar do medo que sentia, pedindo que ela olhasse para ele, que re