MARKUS BLACKWOOD — Agora são assassinatos em série, doutora Hampton. Leah ficou imóvel, os olhos arregalados e a respiração presa, parecendo processar a matemática macabra. Cinco mortos em uma manhã. — Saiam. — Ordenei para Vance, a enfermeira e o residente. — Mas senhor... — Vance tentou argumentar. — Saiam! Agora! Eles se retiraram, fechando a porta atrás de si. Ficamos apenas nós dois. Leah soltou o ar que prendia, passando a mão trêmula pelo rosto. — Cinco... — Ela sussurrou. — Markus, o que nós vamos fazer? — Agir. — Caminhei até ela e, por um segundo, tive o impulso de segurar os ombros dela. Mas me contive. Ela era minha Chefe de Cirurgia, não uma donzela. Ela precisava de foco, não de abraços. — Você tem alguma suspeita? — A voz dela estava retomando a firmeza. — Inicialmente, achei que fosse a enfermeira Elisa. — Apontei para a cadeira onde a mulher esteve sentada. — Ela administrou os medicamentos na Ala Leste. Mas agora que aconteceu no Trauma... a te

LEAH HAMPTON O caminho até a sala de espera reservada para as famílias parecia ter quilômetros de extensão. Meus pés, normalmente ágeis nos tênis confortáveis, arrastavam-se como se eu estivesse usando botas de chumbo. Markus caminhava ao meu lado. Ele não tentou segurar meu braço ou me guiar, respeitando meu espaço, mas sua presença era como uma parede de concreto contra o vento forte que tentava me derrubar. Ele tinha ajeitado o terno, passado a mão pelo cabelo e se recuperado completamente, mas eu sabia que, por baixo, ele estava tão furioso quanto eu. Chegamos à porta da sala privada. O som abafado de choro atravessava a madeira. — Deixe que eu fale primeiro. — Markus disse, baixo, perto do meu ouvido. — Eles são meus pacientes, Markus. — E este é o meu hospital. A falha de segurança foi minha. — Ele colocou a mão sobre a minha na maçaneta. — Vamos fazer isso juntos, mas eu levo a pancada inicial. Assenti, engolindo o nó na garganta. Entramos. Havia cerca de dez

MARKUS BLACKWOOD A porta do elevador privativo se abriu revelando o hall de entrada da minha cobertura. Eram 22:15. O silêncio do apartamento deveria ser um bálsamo. Deveria ser o momento em que eu despia a pele do gestor que passou as últimas quatorze horas lidando com polícia, imprensa, famílias enlutadas e um assassino em série. Eu deveria entrar, servir um uísque duplo, olhar para a vista da cidade e desligar o cérebro. Mas no meu sofá, uma pequena pessoa quebrava a simetria perfeita da decoração. Mark. Ele estava sentado encolhido no canto do sofá, abraçando os joelhos. A TV estava desligada. Ele usava um pijama de flanela azul com estampa de foguetes que parecia novo demais. Provavelmente uma das compras de emergência da Sra. Higgins. Quando ele me viu, seus olhos se iluminaram. — Papai? Eu ainda não estava acostumado com a sonoridade dessa palavra. Caminhei até o sofá, mantendo as mãos nos bolsos da calça, sem saber exatamente como iniciar uma conversa.

LEAH HAMPTON O cheiro de alho queimado era, sem dúvida, o pior aroma do mundo, perdendo apenas para tecido necrosado. — Merda! — Praguejei, afastando a frigideira do fogo com um movimento brusco. Minha cozinha, geralmente imaculada pelo simples fato de eu nunca usá-la, estava uma zona. Havia cascas de cebola no chão, farinha espalhada sobre o balcão de granito preto e três panelas sujas na pia. Eu tinha decidido cozinhar. Era uma terapia. Depois de um dia lidando com morte, polícia e a destruição de famílias, eu precisava criar algo. Precisava ver ingredientes brutos se transformarem em algo nutritivo e bom. O plano era um risoto de cogumelos selvagens. A realidade estava sendo uma gororoba empapada com fundo queimado. O celular, jogado perigosamente perto da tábua de cortar legumes, vibrou e começou a tocar, deslizando sobre a superfície de pedra. Limpei as mãos num pano de prato já imundo e olhei para a tela. Número Desconhecido. Franzi a testa. — Quem diabos.

LEAH HAMPTON A manhã seguinte chegou com a sutileza de um desfibrilador no nível máximo. Abri os olhos com o som do despertador e, por um microssegundo, tudo parecia normal. Então, a memória da noite anterior caiu sobre mim como uma bigorna. Eu tinha um encontro com Markus Blackwood. Enterrei o rosto no travesseiro e soltei um grito abafado que era 50% pânico e 50% uma euforia que eu não sentia desde a faculdade. Levantei-me, forcei meu cérebro a entrar no "modo trabalho" e fui para o hospital. O trabalho, felizmente, era um antídoto eficaz contra o romance. Quando você tem três politraumas chegando de um engavetamento na ponte George Washington, não sobra muito espaço mental para analisar o tom de voz do seu chefe ao telefone. Mas, inevitavelmente, nossos caminhos se cruzaram. Foi por volta das 14h, no corredor que ligava a Administração ao Centro Cirúrgico. Eu estava discutindo a escala de plantão com o Dr. Morris que ainda me olhava torto, mas obedecia, quando as port