ElizabethNa manhã seguinte, Elizabeth despertou cedo. O sol mal havia rompido no horizonte, tingindo o céu de tons suaves entre lilás e dourado. Após um banho rápido, escolheu um vestido floral de tecido leve, com estampa miúda em tons de azul e branco. Prendeu os cabelos em um delicado rabo de cavalo, amarrado com uma fita branca, e, como de costume, ajeitou cuidadosamente o chapéu, seu acessório favorito, quase uma assinatura de sua personalidade discreta, porém elegante.Pegou uma pequena bolsa de mão, conferiu se levava tudo que precisava e saiu do apartamento. Ao atravessar a calçada, seguiu pelo mesmo trajeto de sempre, passando sob a copa frondosa da árvore que, sem que ela soubesse, obstruída parcialmente a visão de uma das câmeras de segurança do quarteirão.Caminhou com leveza até a pracinha do bairro, onde ficava a pequena e aconchegante igreja. O relógio da torre marcava quase sete da manhã. Enquanto ela rezava no silêncio sacro, os investigadores já se movimentavam nas

MarthaJá haviam se passado alguns dias desde que Martha tentava, sem sucesso, entrar em contato com John. Seu telefone permanecia desligado, o que só aumentava sua irritação. Sem opção, decidiu ligar para o escritório e falar com a secretária dele.Assim que Anne atendeu, ouviu a voz ríspida do outro lado da linha:— Quero falar com John agora mesmo.Anne reconheceu imediatamente a voz autoritária.— Desculpe, senhora Sinclair, mas o senhor Walker está em viagem a trabalho no momento.Martha suspirou, apertando o braço da poltrona onde estava sentada. Seu filho havia viajado e ela nem sequer sabia para onde. Desde que ele se casou, parecia que sua vida havia se tornado um livro fechado para ela.— E quando ele retorna? — perguntou, tentando controlar a impaciência na voz.— Infelizmente, senhora, o senhor Walker não compartilhou comigo sua agenda desta viagem.— Está bem. — disse ela, respirando fundo. — Entre em contato com ele agora mesmo e diga que preciso falar com urgência.— Co

— Senhor Taylor. Este é um belo hotel. Imagino que o senhor tenha grande apreço por ele — disse o homem, com voz pausada e fria.Steve não gostou do tom, mas manteve a compostura de cortesia.— Sim, senhor. Este hotel está em minha família há muitos anos.— E o senhor pretende continuar como proprietário? — A pergunta veio carregada de ameaça.Steve franziu a testa, sem entender aonde aquilo estava indo.— Claro. Não me imagino em outro lugar.— Ótimo. Então, se quiser continuar como proprietário sugiro... fique bem longe da minha esposa.A ameaça agora era direta. Steve o fitou, perplexo. Ele não se envolvia com nenhuma mulher casada, muito menos se fosse esposa de algum hóspede. Chance para isso ele tinha com frequência. — Senhor, deve haver algum engano. Não conheço o senhor, tampouco sua esposa.— Meu nome é John Walker. — O nome foi dito com dureza como que refletisse no significado não só respeito, mas também temor.Steve sentiu um choque de reconhecimento. John Walker. Um dos

PamelaPamela estava à beira da piscina de sua mansão, reclinada em uma espreguiçadeira, tomando banho de sol. Seus olhos permaneciam ocultos atrás de um par de óculos escuros. O telefone vibrou sobre a mesinha ao lado; ao ver o nome na tela, atendeu de imediato.— Logan. Conseguiu alguma coisa? — perguntou sem rodeios.— Bom dia, princesa — respondeu ele, com a voz grave e um tom de ironia que a irritava.— Já disse para não me chamar assim.— Tudo bem, princesa... desculpa — murmurou, soltando um riso baixo, quase imperceptível.— Fale logo. Conseguiu alguma coisa? — a impaciência dela transparecia na voz.— Seu querido Walker também sumiu sem deixar rastro — desta vez, o tom dele ficou sério.— Como assim?— Verifiquei no aeroporto: o avião do senhor Walker não voa há tempos, só para manutenção. Mas descobri que ele saiu de carro há alguns dias. Ninguém na sede do grupo sabe para onde foi.— Impossível! Um homem como John Walker não desaparece assim.— Tudo que consegui é que ele d

JohnJohn permanecia no mesmo ponto, imóvel, como se o próprio ar ao redor dele estivesse suspenso. Estava prestes a tomar a decisão de atravessar a rua e entrar no restaurante quando um movimento na calçada lhe chamou a atenção.— Aquele sujeito… — murmurou entre dentes, a voz carregada de desprezo. — Teve a audácia de aparecer.Bruce, ao seu lado, também reconheceu Steve Taylor entrando pela porta principal do “La Brise”. Lançou um olhar rápido para o chefe e percebeu a mudança instantânea: o maxilar travado, os músculos dos ombros rígidos e aquele brilho perigoso no olhar, o prenúncio de uma fúria contida.John começou a caminhar, avançando por entre as pessoas que se espalhavam pela rua movimentada. Alguns olhares curiosos se voltavam para ele; as mulheres, em particular, desviavam a atenção das vitrines e das conversas para admirar a imponência daquele homem alto, vestido com elegância e carregando uma aura difícil de ignorar.— Senhor, por favor… não se precipite. — A voz de Bru