Aquele ano a neve caía com mais força sobre Dravharn. Não era a neve leve que dançava por poucos instantes diante dos olhos antes de desaparecer; era densa, contínua, cobrindo lentamente cada pedaço de terra, cada telhado e cada trilha aberta pelos pés do povo. As montanhas ao redor vestiam-se de branco até onde os olhos alcançavam. Os pinheiros permaneciam imóveis sob a neve acumulada nos galhos, e o vento frio descia das encostas trazendo pequenas nuvens geladas que mordiam o rosto de quem ousava permanecer muito tempo do lado de fora. No inverno, Dravharn mudava. E, apesar do frio cruel, havia algo estranhamente acolhedor naquele tempo. Uma semana havia se passado, e a paz parecia ter decidido permanecer em Dravharn. Alarë não tivera novas crises. De certa forma, Tharok começava a acreditar que os remédios de Sigrun estavam finalmente fazendo efeito. — Minha análise estava correta. — a velha curandeira comentou, quando foi chamada ao escritório do jovem jarl. — Agora

Depois de desfazer o mesmo bordado pela sexta vez, Alarë concluiu que linha e agulha não possuíam poder algum para melhorar seu humor. Observou o pequeno desenho sobre o tecido e sentiu vontade de abandonar tudo ali mesmo e voltar para o quarto. Entretanto, quando ergueu os olhos e viu Hilda ensinando algumas jovens com paciência, desistiu da ideia. Não queria aborrecer a sogra. Então respirou fundo, engoliu o próprio desagrado e voltou a tentar prestar atenção. Pegou o pequeno canivete ao lado da cesta e começou a cortar o emaranhado de linhas que havia formado. Mas sua mente não estava ali. Raios. Quem Tharok pensava que era para invadir seu quarto e dormir em sua cama por oito noites seguidas? Sem contar a noite em que ela permanecera inconsciente. Aquilo precisava acabar. Precisava. Talvez pudesse trancar a porta. Hum... Pensando melhor, aquela não era uma ideia tão ruim. Um pequeno resmungo escapou de seus lábios no mesmo instante em que sentiu uma fis

A moça abriu os olhos lentamente. Tharok havia erguido a mão até seu rosto. Os dedos tocaram sua pele enquanto o polegar afastava uma lágrima que escapara sem sua permissão. Seus olhos verdes encontraram os dela. Sondando, querendo vasculhar a alma. — Está doendo tanto assim? — Ele sabia que o corte ardia. Mas não ao ponto de fazê-la chorar. Os olhos azuis de Alarë permaneceram presos aos dele. E dessa vez ela o observou de verdade. Seu rosto parecia ter sido moldado pelos deuses para guerras e batalhas. O maxilar forte carregava pequenas marcas do tempo; sobrancelhas desenhavam a expressão séria que quase sempre mantinha. Os olhos tinham algo perigoso, atraente e ao mesmo tempo estranhamente acolhedor. Ele era bonito. Muito bonito. Talvez irritantemente bonito. Mil pensamentos atravessaram sua mente. Mil dúvidas. Mil perguntas. Porque sentia o peito doer, enquanto olhava para ele? Alarë fechou os olhos com força. Doía saber que Tharok não confiava realmente ne

Ele ainda estava tomado pelo desejo de puxá-la para mais perto e tê-la em sua cama, mas outra coisa chamou sua atenção. O jovem percebeu que Alarë já não reagia com a mesma resistência de antes. Sorriu, satisfeito, e, com um gesto calmo, segurou sua mão enfaixada, levando-a aos lábios para depositar um beijo suave sobre as ataduras. Somente ao ver a cena, Alarë se lembrou do corte. Sua mão ainda ardia levemente, mas não era apenas isso que começava a reagir em sua mente. Como um estalo repentino atravessando sua cabeça, algo estranho a atingiu. Uma inquietação sem explicação, rápida e inesperada, fazendo seu coração bater ainda mais descompassado. Levantou-se depressa e se afastou dele. Tharok acompanhou o movimento com os olhos, o desagrado passando brevemente por suas feições, mas não disse nada. Não deveria forçá-la. Pelos deuses, só o fato de ela não ter rejeitado suas aproximações daquela vez já era um avanço grande demais. E, estranhamente, isso o deixava satisfe

Já se passara da meia-noite quando o fogo finalmente começou a ceder. O vento do fiorde, antes inimigo, mudara de direção. A maré mais alta ajudara os homens a alcançar melhor o casco em chamas, e a insistência dos guerreiros de Dravharn, junto com cordas, baldes de água do mar e mantas encharcadas, enfim conseguiu sufocar o núcleo do incêndio. O navio, porém, já estava perdido. O casco negro, rachado e fumegante, balançava levemente sobre a água escura. Restos de tecido queimado ainda tremiam nas vigas, e o cheiro de madeira carbonizada se espalhava como uma lembrança amarga do que havia sido destruído. Tharok permaneceu ali até o último foco de fogo se apagar. Só então deu ordem para reorganizar o cais. Os homens trabalharam, movendo destroços, afastando o que ainda poderia desabar, separando cordas queimadas e controlando o que restava da carga que não havia sido completamente consumida. Alguns carregavam caixas parcialmente intactas; outros apenas restos irreconhecív