Quando me virei para encarar Alexander, ainda encostada à porta, ele estava parado no meio do quarto, os braços cruzados e uma expressão indecifrável. Sua masculinidade acabara de ser questionada pela minha avó, e ele parecia perdido entre o constrangimento e a necessidade de dizer algo. Mas, como sempre, foi o silêncio que ele escolheu.— Charlotte? — ele finalmente chamou, a voz hesitante, quase como se estivesse com medo da resposta.— Hum? — murmurei, tentando evitar contato visual. Eu sabia onde isso ia parar. — Sobre a consulta ao médico… — Ele hesitou, limpando a garganta, mas antes que pudesse completar a frase, eu já estava com as mãos no rosto, interrompendo-o.— Pelo amor de Deus, Alexander, esqueça o que a vovó disse! — gritei, tirando as mãos do rosto para encará-lo. Ele piscou algumas vezes, surpreso, mas não disse nada. Apenas ficou lá, me encarando com aquele sorrisinho que fazia meu coração pular e meu cérebro implorar por paciência.— Charlotte?— O que é?! — minh

O elevador demorava uma eternidade, e meu cérebro, claro, aproveitou o momento para criar cenários dignos de um filme de suspense barato. Algo tão sério que Alexander não conseguiu me ligar diretamente? Por que usar a recepcionista para me chamar? A resposta óbvia? Encontraria um cadáver. Provavelmente o dele. E, claro, a polícia teria me convocado para identificá-lo, como nos dramas mais bizarros da minha imaginação. Eu sabia que era um pensamento absurdo, mas diga isso para meu coração, que já havia entrado em pânico total, e para minhas pernas, que pareciam prestes a desabar. Quando as portas do elevador se abriram, precisei de todo o meu autocontrole para não desmaiar dramaticamente. Alexander estava lá, vivo e mais irritantemente charmoso do que qualquer homem deveria ter permissão de ser. Respirando. Inteiro. Sem marcas de tiro ou qualquer sinal de envenenamento. Mas meu corpo não acompanhava a lógica tão rápido quanto meu cérebro. — Alexander — murmurei, apoiando-me contr

Eles estavam todos impecavelmente arrumados, como se uma equipe de produção tivesse invadido a casa com roupas de gala e uma tonelada de maquiagem. Minha sogra, em particular, parecia uma árvore de Natal fora de época, com cada centímetro do pescoço e dos pulsos cobertos de joias brilhantes. Quanto à Lily, ela optou por algo mais sutil — ou quase. O vestido branco com babados, a maquiagem carregada e a trança perfeitamente arrumada a deixavam deslumbrante, se você ignorasse as pulseiras douradas que pareciam pesar mais do que ela. Sentei-me ao lado da minha avó, que também parecia saída de uma vitrine de alta-costura. Não perdi tempo e sussurrei: — Por que você não me disse que Mattia vai se casar com a Lily? Minha avó, com a sutileza que lhe era peculiar, beliscou a parte de trás da minha mão com tanta força que quase gritei. — Sua pirralha! — ela sibilou, os dentes cerrados. — Só soube disso meia hora antes de você. Fui interrogada como se estivesse em um tribunal, até perde

Ativar o "modo diabo" de alguém é sempre fascinante... desde que você esteja do lado seguro. Minha avó, por exemplo, tem seu próprio manual diabólico, que inclui ameaças dignas de novelas mexicanas. “Charlotte, se você não fizer isso agora, Deus sabe que morrerei de desgosto, e quando nos encontrarmos no julgamento final, não vou te perdoar!” Essas palavras eram como um passe direto para me transformar em uma neta obediente, mesmo no frio do inverno, limpando folhas inexistentes no quintal. Quanto a mim? Meu “modo diabo” é muito mais sofisticado: silêncio absoluto. Eu simplesmente me calo e deixo o desconforto fazer o trabalho por mim. Funciona melhor com pessoas próximas ou que realmente precisam que eu fale. Minha avó dizia que eu era assim desde criança, manipulando situações sem lágrimas ou gritos — apenas silêncio até vencer. Mas nada disso se compara ao "modo diabo" de Alexander. Quando meu marido ativa essa faceta, até o próprio inferno parece se encolher. Ele é uma máquina

Quando Alexander finalmente saiu do banheiro, o vapor quente seguiu seus passos, embaçando ligeiramente o espelho da penteadeira. Ele parou perto do sofá onde eu tinha cuidadosamente colocado os travesseiros e a colcha. Seus olhos demoraram-se ali antes de se voltarem para mim, ainda deitada na cama, observando-o como uma presa avalia um predador. Nossos olhares se cruzaram. Ele me encarava com aquela intensidade gelada que costumava me deixar sem saber se era uma acusação ou um desafio. Eu, por outro lado, não recuaria. Mantive meus olhos fixos nele, transmitindo um claro “Sim, você foi chutado para o sofá. E daí?”O silêncio parecia esticar-se entre nós, carregado de coisas não ditas. Ele foi o primeiro a quebrá-lo, sua voz baixa, mas inconfundivelmente autoritária: — Charlotte, é melhor você levar meus travesseiros de volta para a cama. Minha resposta saiu fria, calculada: — Tudo bem. Levantei-me com uma calma exagerada, passei por ele e peguei os travesseiros. Coloquei-os