Las cinco de la mañana. Quizás cinco y media.

El reloj del microondas en la cocinita seguía haciendo clic con un diminuto y agudo sonido metálico que se sentía como si estuviera perforando directamente el costado de la frente de Marcus.

No había dormido. Ni siquiera se había quitado la ropa de la gala.

Los pantalones del esmoquin negro estaban retorcidos alrededor de sus espinillas, las rodillas blancas de polvo de cuando había tropezado al subir la escalera de hormigón.

Su pajarita no estaba d