CLINT OLHOU PARA O LADO. Se lhe dissessem que acabara de despertar no inferno, ele não duvidaria. Havia pessoas por todo o canto daquele quarto, algumas pelo chão, outras no sofá e pelo menos umas cinco emboladas com ele na cama. Mulheres e homens nus como em um quadro medieval feito para representar o pecado. O cheiro de sexo poluía o aposento e era quase palpável, a luxúria a impregnar as roupas e os móveis. Era como se Calígula, De olhos bem fechados e Saló ou 120 dias de Sodoma fossem aglutinados para formarem um novo filme onde ele, senhor de todos os pecados, seria um deus dos prazeres.

Tenner se sentou na cama e só então notou um detalhe: todos estavam sem máscaras. Sátiros, ninfas, mênades e príncipes cujas juventudes dos rostos estavam petrificadas pelo sono, todos vestidos apenas pela marca do Columbia: uma tatu