Punto de vista de Vanessa

Él la besó. O tal vez fue ella quien lo besó. No importaba. Lo que importaba era la forma en que ella jadeó contra su boca, la forma en que sus dedos se enredaron en su pelo, la forma en que seis años de deseo se estrellaron sobre ambos como una ola. Sabía a vino y a verano y a todo lo que él se había convencido a sí mismo de que no podía tener. Su vestido se le había subido por los muslos y sus manos estaban sobre piel desnuda, y ella estaba haciendo esos pequeños son