POV BIANCA

O sábado amanheceu com aquela névoa pesada típica da costa de Staten Island, cobrindo os telhados de tijolos coloniais e deixando o ar com um gosto úmido de sal. Eu estava terminando de tomar uma caneca de café solúvel na mesa de fórmica, me preparando para a rotina de revisar os e-mails de agências de casamento locais, quando três batidas firmes na porta de madeira dos fundos cortaram o silêncio do estúdio.

Fiquei estática por um segundo, o meu coração errando a batida. Pensei em