Lá embaixo, o café da manhã já estava pronto. O cheiro de ovos mexidos e torradas preenchia a cozinha, misturado ao aroma de café recém passado que meu pai fazia questão de preparar todas as manhãs.

Minha mãe colocava a mesa com a eficiência de quem fazia aquilo há anos, pratos nos lugares certos, copos alinhados, um pequeno vaso de flores no centro. Meu pai estava diante do fogão, a espátula na mão, mexendo os ovos na frigideira com uma concentração que a tarefa não exigia.

Desci as escadas,