Cuatro años.

Cuatro años desde que pensé que mi vida encajaría perfectamente en su lugar. Estaba completamente seguro de que el universo solo esperaba ese momento para entregarme la felicidad.

Creía que para entonces sería el hombre más feliz del mundo. Cynthia, la mujer a la que había amado más allá de toda razón, por fin había despertado del coma. Sentía que todo volvería a ser como antes, o incluso mejor. Pensé que el destino por fin me sonreía. Pero a medida que los días se convirtieron en meses, y los meses en años, me di cuenta de lo equivocado que había estado.

Apreté con más fuerza el volante mientras conducía por las calles tranquilas. El zumbido del motor era el único sonido dentro del coche. Podía ver la alta estructura del hotel donde había estado hospedado durante semanas, pero mi mente estaba en otro lugar. En realidad, en todos lados menos allí.

Era imposible no pensar en ella.

Clara.

La mujer a la que había alejado.

La mujer a la que había dejado ir.

En aquel entonces, pensé que eso era lo que quería. Creí que lo correcto era terminar las cosas, alejarme y reclamar lo que creía que me habían robado cuando Cynthia cayó en coma tantos años atrás. Clara solo había formado parte de mi vida por el contrato. Ese era el pretexto que me repetía a mí mismo. Así era más fácil actuar como si ella no importara.

Pero sí importaba. Importó mucho.

Clara no era cualquier mujer interpretando un papel en mi vida. Era la que había insuflado vida a mi mundo frío y vacío sin siquiera esforzarse demasiado.

Recordaba la forma en que me miraba con aquellos ojos suaves y comprensivos. Siempre sabía cuándo algo me preocupaba, incluso cuando yo no había dicho ni una palabra. Se sentaba en silencio a mi lado, escuchando mis inquietudes y frustraciones, ofreciéndome solo su presencia hasta que yo estuviera listo para hablar. Y cuando por fin hablaba, ella siempre sabía exactamente qué decir. Palabras calmadas, claras, como la respuesta que ni siquiera sabía que necesitaba.

Me consentía de formas en que nadie más lo había hecho: pequeños detalles que no noté hasta que ella se fue. Dejaba notas escritas a mano en mi escritorio para animarme antes de reuniones importantes. Me preparaba mis comidas favoritas después de días agotadores, incluso cuando ella misma estaba exhausta. Y en aquellas noches en las que el peso del mundo parecía insoportable, me rodeaba con sus brazos y susurraba que no estaba solo.

Y su mente… Dios, su mente.

Clara era brillante, con ideas que rivalizaban con las de las mentes más brillantes que conocía. Durante un trimestre de negocios especialmente tenso, mencioné de pasada un bloqueo que tenía con una presentación para un gran inversor. Clara, a su manera sutil, hizo una sugerencia durante la cena que en ese momento me pareció muy simple. Incluso la ignoré, divertido. Pero la usé de todos modos, y fue un cambio total.

Ella siempre había sido mi socia silenciosa, mi caja de resonancia, mi ancla.

Y yo la había dejado escapar.

Porque estaba persiguiendo un fantasma. Un amor desvanecido que ya no era real desde hacía mucho tiempo.

Cynthia.

La mujer con la que una vez soñé casarme, la mujer cuya ausencia me había dejado destrozado. Cuando despertó, pensé que me completaría de nuevo. Pero la verdad era mucho más fea.

Cynthia ya no era la mujer que yo había amado.

O tal vez yo ya no era el hombre que la amaba.

Se había vuelto exigente, manipuladora e impredecible. Durante cuatro años caminé sobre huevos, intentando salvar lo que creía que le debía, lo que creía que me debía a mí mismo. Me convencí de que no tenía otra opción. Después de todo, todo el mundo nos veía como la pareja perfecta. Una historia de tragedia y reencuentro. No podía permitir que la ilusión se derrumbara, por muy asfixiante que resultara.

De repente, un timbre cortó mis pensamientos. Miré el tablero.

Era Cynthia.

Se me escapó un suspiro. ¿Qué quería ahora?

Dejé que sonara. Una vez. Dos veces. Pero sabía que era mejor no ignorarla por mucho tiempo. La última vez que lo hice, montó una escena que tardó días en arreglarse. Apreté la mandíbula y contesté la llamada.

—¿Qué pasa, Cynthia? —dije con voz plana y sin emoción.

—No me vengas con “qué pasa” —espetó—. Sabes perfectamente lo que pasa mañana.

Fruncí el ceño.  

—¿Mañana?

—El Grey Gala, Dennis. ¿Lo olvidaste?

Suspiré y me pellizqué el puente de la nariz.  

—No, no lo olvidé.

—Bien. Porque vamos a ir. Juntos. Ya lo he arreglado todo. Mañana vuelves a casa y nos vamos al evento.

No había espacio para negociación en su voz. Cynthia se había convertido en una experta en dictar cómo iba a transcurrir mi vida, y yo se lo había permitido.

Suspiré.  

—De acuerdo. Mañana volveré a casa.

—Mucho mejor. —Colgó sin decir una palabra más. Ya no quedaba nada de la dulce Cynthia. La mujer suave y tierna. La mujer que tanto me había importado. Tal vez había cambiado. O tal vez esa era su verdadera naturaleza y solo había estado fingiendo.

Dejé el teléfono en el asiento del copiloto y suspiré de nuevo. Mis dedos tamborileaban con impaciencia contra el volante mientras entraba en la zona de aparcamiento con valet del hotel.

—Señor —me saludó el valet cuando le entregué las llaves. Le respondí con un breve asentimiento.

Mientras caminaba hacia el vestíbulo, mi teléfono vibró de nuevo. Otra llamada. Esta vez, de mi investigador privado.

El corazón me dio un vuelco.

Lo había contratado meses atrás. Para encontrarla. Para encontrar a Clara.

Sabía que era egoísta —después de todo, yo había sido quien la dejó ir—. Pero durante años había cargado con el peso de lo que hice, incapaz de borrar de mi mente la expresión de su rostro el día que se marchó. Necesitaba saber dónde estaba, saber que estaba bien. Estaba lleno de arrepentimientos y esta era mi única solución.

Contesté rápidamente.  

—¿Qué tienes?

—Señor Lancaster —dijo el investigador—. La encontré…

Antes de que pudiera terminar, algo pequeño y sólido chocó contra mi pierna.

—¡Oof!

Miré hacia abajo bruscamente, sobresaltado. Una niña pequeña estaba sentada en el suelo de mármol, parpadeando hacia mí con unos ojos marrones muy abiertos. No debía de tener más de tres o cuatro años. Su boquita temblaba, claramente sorprendida por la caída.

—¿Estás bien? —pregunté, agachándome a su altura.

Ella asintió, aunque las lágrimas brillaban en sus pestañas. Le ofrecí la mano y ella la tomó, permitiéndome ayudarla a levantarse. Sus rizos rebotaron mientras se estabilizaba y se sacudía su vestidito azul.

—¿Dónde está tu mamá? —pregunté con suavidad.

Señaló al otro lado de la habitación y mi mirada siguió la dirección de su dedito.

Entonces la vi.

Clara.

Estaba de pie cerca de la entrada del fondo, de espaldas parcialmente girada mientras hablaba con alguien. Pero no había forma de confundirla. El aire abandonó mis pulmones, dejándome momentáneamente congelado por dentro y por fuera.

No podía moverme. No podía respirar.

Ella se giró entonces, como si hubiera sentido mis ojos sobre ella.

Y nuestras miradas se encontraron.

Fue como si el tiempo se hubiera detenido.

Cuatro años. Cuatro largos años sin verla. Y allí estaba ella, tal como la recordaba, pero de alguna forma más radiante. Su cabello era más largo, cayendo en suaves ondas por debajo de los hombros. Ahora había una fuerza en su postura, una confianza que antes no estaba allí.

Pero fueron sus ojos los que más me impactaron.

Ya no eran suaves. Estaban cautelosos, distantes, casi como si me mirara a través de mí.

No podía moverme. No podía pensar.

Y a mi lado, sujetando mi mano, había una niña pequeña con sus ojos.

Los ojos de Clara.

Antes de que pudiera decir una palabra, antes de que pudiera siquiera procesar lo que estaba ocurriendo, la niña tiró de mi brazo.

—Esa es mi mamá —dijo con suavidad.

La expresión de Clara se congeló.

Mi corazón latió con violencia dentro del pecho cuando la verdad me golpeó como un tren de carga.

La niña que estaba a mi lado no era cualquiera.

Era la hija de Clara.

¿Mi hija?