Theron dá três passos pra dentro, como se, ao mudar o ângulo, o resultado fosse outro. Não é. Ele olha pro canto onde ela deixa as coisas, pro lugar onde o casaco dela costuma ficar pendurado. Nada. O cheiro dela no ar é fraco, antigo, não recente. Ele sabe o suficiente pra entender isso. Ela não esteve ali.

Atrás dele, na porta, Ana segura a própria respiração, como se qualquer som que fizesse pudesse mudar o que está vendo. Os dedos dela ainda latejam de tanto que apertaram a mão dele nas esc